turula's blog

PORQUÉ NO IRÉ A LA MANIFESTACIÓN DEL DOMINGO.

2012-02-16T09:57:00.000+01:00

No pienso ir a la manifestación del domingo en contra de la reforma laboral porqué empiezo a no tener claro quien me hincha más las pelotas en estos temas: si los consecutivos gobiernos ultra liberales que padecemos los vecinos de este estado que más parece un pozo, o los sindicatos institucionalizados con caciques al frente que a ratos parece que se la pela el futuro de los trabajadores, y a ratos sencillamente es obvio que se la pela.

Como el señor Méndez y el señor Toxo no tienen el cuajo necesario para liarla parda como habría que hacer, se plantean una huelga general. Bon bref que dirían nuestros vecinos del norte. Pero es que tampoco tienen güevos para convocar una huelga general, lo que por otro lado entiendo, habida cuenta del desatino en las pasadas convocatorias con sus consiguientes fracasos de participación.

Así que como no se atreven a convocar una huelga, pues nos citan a todos el domingo para pegar cuatro grititos de esos a los que ya estamos más que acostumbrados desde mayo del año pasado. Que si, que está muy bien, que vamos a dar palmas y gritos, mientras nos sodomizan, que al fin y al cabo nos dejan la boca y las manos libres para que nos sintamos independientes, mientras nos revientan la dignidad y anulan a la ciudadanía.

Así que no pienso participar de esta farsa, y si se convoca una huelga general me lo voy a pensar muy mucho, porque este país necesita algo más que paralizarlo veinticuatro horas, hace falta mucho más para que algún día podamos mirar a la cara a nuestros hijos y decirles que tuvimos la oportunidad de cambiar las cosas y no nos amilanamos, que pudimos dejarles un mundo mejor y que hicimos lo posible por conseguirlo.

Por eso no voy a ir a la marcha del domingo.

Salud y República.

SOBRE COMO EVITAR DESAHUCIOS.

2012-02-14T12:46:00.002+01:00

Tenía previsto otra entrada, pero a través de las Asambleas de Barrios me ha llegado esta información importante en relación a los desahucios y por si fuera de utilidad para alguna familia que se vea presionada por los Bancos y agobiada por los impagos de las hipotecas, la cuelgo aquí.

Hay cosas que consultaré con un abogado ya que me surgen dudas en relación a los plazos de alquiler, que duración pueden tener (dudo que se pueda establecer como vitalicio) y que figuras y en que momento se podrían firmar los contratos.

Los gobiernos nos presionan, nos recortan derechos y los bancos nos rematan. Si nos buscan la ruina nos buscamos la vida. Frente a la represión, acción. Difunde esta información si conoces personas que estén en esta situación.

Tenemos derecho a decir basta, tenemos derecho a luchar y sobretodo tenemos derecho a no perder la esperanza de poder ganar.

“Medidas legales contra los desahucios:

El banco embarga la vivienda familiar y dependiendo del precio que dicho banco consiga en la subasta, el embargado sigue debiendo lo que el banco "cree oportuno" y de por vida. Cuando las subastas quedan vacías (que es lo que está pasando como norma) el banco se queda con la propiedad a menos del 50% de su valor. Continuando con el reclamo del 100% al embargado y pudiendo revender esa propiedad por el precio que ellos estimen oportuno con un 50% de margen... Una gran estafa, vaya.

Hoy os vamos a explicar un "modelo legal", que un banco no te va a contar, pero nosotros sí que lo vamos a hacer.
Método por el cual, se pierde de igual manera la "propiedad", pero, no te pueden echar de tu casa.

En cuanto una persona ve que no va a poder pagar su casa, automáticamente le hace un contrato de alquiler a su mujer/suegra/hijo/hermano o a quién se pueda, por el valor de 1€, 5€ o 10€, con una duración "indefinida"/50 años, 100 años. Cantidad únicamente simbólica. El contrato debe estar a nombre de alguien que no figure en la hipoteca. El contrato debe estar pasado por el registro de la propiedad.

En el momento del embargo, la propiedad figura en el registro a nombre del hipotecado, pero figura como una propiedad con inquilinos.

Resultado del embargo, la "titularidad de la propiedad" cambia, a nombre del banco. El domicilio continúa teniendo inquilinos. Con esta maniobra, perderíamos la propiedad, continuaríamos debiendo la hipoteca, pero, tendremos que pagar a nuestro nuevo "casero" por nuestro expiso 10€ al mes y de por vida..

Ya que ellos, no dan soluciones, nosotros las buscamos.
Aquí teneis un gran arma. cuando "legalmente" no pueda seguir usándose, buscaremos más.

Medidas de guerra para un tiempo de guerra.

Abogados en Acción”

Hoy y siempre, Salud y República.

SOBRE COMO LAS GRANDES EMPRESAS ME EMPUJAN A SER MALA PERSONA.

2012-02-07T12:18:00.002+01:00

Soy un tío ruin. Mala persona vaya. Que si, de verdad que lo soy, que no insistas, que soy un tío mezquino y criticón, que no hago más que de criticar y que de criticar. Pero si es que no es mi culpa, si es que es la sociedad. No, en serio, si yo soy buena persona en el fondo. En el fondo en plan que hay que ser experto en espeleología para ver mi buen fondo y que debe ser así como muy concentrado, porqué es muy poco. Pero lo soy, o por lo menos lo era. Pero es que llega la sociedad, esta maldita sociedad traicionera y perra, y me provoca, me pone contra las cuerdas y espera.

Y claro, uno salta, que tiene paciencia coño, pero al final por mucha tila, infurelax y pastillitas de valeriana que uno se empiporre, al final saltas. Y claro, quedas mal tú, mira que malo, que borde, que si mira como contesta, que si a este le tuvieron que pegar mucho en el cole…en fin, un desastre.

Y lo peor no es que saltes porque la sociedad te provoque, más en concreto las grandes compañías que sustentan esto que ahora llamamos sociedad, véase, Timofónica, Ibertrola, tu operador favorito de telefonía móvil, el banco de tus amores….¡No! Lo peor es que saben como vencer sin pestañear. ¡Dei got de pagüer! No hay nada que hacer….ya puede venir Anibal con su puro en el gaznate que eso tiene las mismas posibilidades de salir bien que Rubalcaba de ganar las elecciones generales. ¡En serio! No se como decirlo, no se como explicarlo…son unos H-I-J-O-S-D-E-L-A-G-R-A-N-P-U-T-A (mamá lo siento, de verdad pero ¿ves? Es que sacan lo peor de mi…es que es solo pensarlo y me enciendo, pero claro no lo voy a decir muy alto, porque si me enciendo mucho igual Ibertrola me cobra solo por mencionarlo…)

Pues eso, que aún habiendo sido maternalmente educado en la guerra de guerrillas corporativas, aún habiendo tenido a la mejor de las maestras, aún formando parte de un equipo “born to destroy the empire” (léase vocalizando mucho), con todo y con eso, las compañías se han adelantado. Son malas, muy malaaaaaaas.

Y sin perder de vista mi exquisita educación cristiana y burguesa me voy escorando hacia los “istas” y me descubro siendo un machista, racista, un homófono…espera…¿porqué coño si detestas a los homosexuales no eres un homofista?

Total, que termino cagándome en la madre que parió al indígena de Guayaquil que se debe estar desgüevando de mi en su choza de paja perdido en mitad de los andes, pensando en el capullo privilegiado que está sulfurado porqué no le dan un smartphone mejor porque quiere integrar las catorce redes sociales que se gasta con lo último en localizador de tontosdelhigo. Y sip, ese soy yo, un ser ruin y malo, un destructor de la nueva y fantasticamente alegre nueva era, un mezquino sin compasión que además de ser un capullo, erra en la diana a la que dirigir los ataques, porque la culpa no es del chavo de Guayaquil, no, la culpa es del cabronazo español, ser humano (o por lo menos a ratos lo parecen) trajeado que preside la compañía y que se lleva los servicios de atención al cliente al quinto pino porque es más barato y de paso porque las líneas son suyas, como por ejemplo el señor Alierta, presidente de Timofónica.

Y por 25 pesetas la respuesta acertada, dense el gusto de sugerir otros nombres de cabrones que juegan con nuestra paciencia y nos convierten en peores personas.

SOBRE MÁSCARAS Y NIÑOS BOBOS.

2012-01-31T09:29:00.002+01:00

Estaba yo entretenido leyendo la revista Quore, cuando apareció ante mi la figura de un joven esmirriado ataviado con shorts (es que no me sale ni lo de pantalones cortos fíjate, porque todo él era muy cul, tonto de los güevos, pero cul), camiseta sin mangas, un gorro de lana (estaba en un paseo de playa a pleno sol pero en fin) y una careta dorada. Si señor, una careta dorada que según quedaba reflejado en el concienzudo reportaje (un saludo a los redactores del Quore que me han lanzado al mundo del cotilleo chismoso pero gracioso) era para pasar desapercibido. Bien. Sistematicemos la información recogida hasta ahora.

Uno. Si señor, esporádicamente ojeo la revista Quore. Normalmente, por no decir siempre, en una postura y situación que describirla aquí sería poco decoroso, pero bueno, digamos que en el rincón de lectura somera. Eso siempre y cuando la que me pasa este tipo de material me haga entrega de la misma de forma gratuita, normalmente a la vez que me facilita lectura más profunda (no mucho más cierto es, pero algo si). Y coño, que no va a ser todo política y sufrimiento vital, que uno también necesita despejarse con cosas banales y frívolas. Que nadie vea una contradicción en mis ataques feroces y sistemáticos al mundo del corazón. No voy a defender la mencionada revista pero nada tiene que ver con la mierda rosa. Dicho esto paso a lo siguiente.

El individuo de la máscara dorada no es otro que el tontoelculo mayor que ha parido el planeta en la historia reciente, justo por delante de Napoleón. Y como todos ya habréis deducido hablo de Justin Bieber (no se si se escribe así pero me da igual). Guaaaaaa, ñaaaaaaaa aaaaarggggggg!!! Son los gritos de la defecadas fans que no estando vigiladas por amorosos y responsables progenitores andan entre el grito y la humedad haciendo bajar drásticamente el cociente intelectual de este ya de por si no aventajado país. Que digo yo que menos mal que tengo hijO; y aún así si algún día le da por estas cosas me informaré sobre la emancipación anticipada.

No venga en serio, que el chaval tiene razones de peso para taparse el jeto. La primera es que esa cara de niño de diez años en un cuerpo de niño de once no levanta pasiones entre la gente normal (en las que no están incluidas sus fans, que no las desprecio por tener esa tara, todo lo contrario, como buen cristiano me apiado y preocupo por ellas) y pudiera hacer torcer el gesto a más de uno. Y lo segundo es que cabe la posibilidad que su presencia, su única y pequeñita presencia, haga que más de uno quiera descargar sobre su persona la frustración acumulada de manera violenta (lo cual desapruebo porque la violencia está muy pero que muy mal, golpe en la mano, golpe en la mano, niño malo).

Así que chaval de pelo chungo, di que si, tú sigue paseando con tu carteo dorado, tu gorro de lana y tu cristo tatuado en el gemelo (y que cristo pensara que lo peor que le iba a pasar era morir crucificado tiene guasa…) que total nos haces un favor a todos los que vamos por la vida criticando y criticando (que en España somos casi cuarenta millones creo) y nos quedamos de vez en cuando faltos de inspiración.

¡SEGUID LA CADENA POR FAVOR!

2012-01-24T11:28:00.004+01:00

Me pregunto que mente enferma lanza los mensajes esos de “si reenvías esto a cuatrocientas personas la empresa Tal pagará la operación de riñones a Eloisa, una niña pobre de la barriada del Cañote”, y si das al “me gusta” además le ponen los riñones con forma de fuente griega. Y si no lo haces morirá. Vamos n-o m-e j-o-d-a-s.

Pero de verdad, en serio, ¿a quien diantre se le ocurre semejante ordinariez mental? A mi se me ocurren dos opciones, digamos dos hipótesis sobre el origen y la intención de estas bombas lacrimógenas. La primera es que la empresa Tal está dirigida por el mayor hijo de la gran puta que se encuentre sobre la faz de la tierra y quiere jugar a una especie de cuenta atrás con los riñones y la vida de Eloisa, mientras cientos de miles de usuarios emocionalmente vulnerables se pasan unos a otros la información y la promoción de “pulsa en me gusta y Eloisa vivirá”, a la vez que hacen visibles datos personales potencialmente rentables para la susodicha empresa Tal. Que digo yo que si quieres hacer publicidad de tu negocio por una buena causa, hazla y después lo vas contando. Más que nada por parecer un aprovechado pero no un cabrón con pintas.

Creo que el origen está en el fracaso de las cadenas de antes, en plan o mandas este mail a cuatro billones de rubios de ojos negros o morirás fulminado por un ataque de sarna. Las personas que son así, muy echadas palante y que viven al límite, asumieron el riesgo con dos cojones y no lo mandaron. Y ¡¡¡tacháááán!!! Aquí no murió ni dios, al menos de un repentino ataque de sarna.

Así que la empresa Tal ávida de darse a conocer y secuestrar nuestros datos personales, se dijo “si los seres humanos son muy valientes y no temen morir rascándose como monos, juguemos con ese corazoncito que todo el mundo tiene” y sus creativos se pusieron en marcha. Vamos a decir que Eloisa, que va a tener por ejemplo, que se yo, cuatro añitos y que vive en la barriada de…vamos a ver….ah pues si mira, el Cañote suena bien… pues eso, vamos a decir que Eloisa de cuatro años de la barriada (ojo al dato, hay que decir barriada que suena como mucho más marginal) del Cañote vaya a morir de… ¡los riñones! Es importante o poner un nombre de enfermedad súper jodido de entender para que de mucho miedo, o algo muy genérico que nos podría pasar a cualquiera, para que nos de mucho miedo también. Pues ya tenemos la campaña en marcha, le damos a enviar…

Y el mensaje de los güevos llega al primer moñas de la cadena, el cual se arriesgó a morir de un ataque de sarna, pero que mira la foto (repugnante por cierto) de la pequeña Eloisa y se funde de pena. Y va y lo piensa “Bah esto es una chorrada, es mentira, como lo de la sarna”. Joder, vas por el buen camino pedazo de pequeño moñas origen de la distribución mundial de la fatalidad de Eloisa, tú puedes cortar de raíz esta mentira, ¡es tu responsabilidad! Pero no, inevitablemente se cruza en su camino un pensamiento ya antes madurado por los creativos de la empresa Tal “Bueno, en el fondo tampoco me cuesta nada…” y va y lo manda el cacho de cabrón, dejando al descubierto sus datos y de paso los míos y los de todos aquellos seres humanos que por alguna incomprensible razón tenemos agregado a ese primer moñas responsable de la propagación mundial de la falacia de Eloisa. Eso en el mejor de los casos, porque si es un virus te cagas.

Bueno en fin, pues como dije que tenía dos hipótesis y con la primera me he despachado a gusto, resumiré la segunda sobre la cual acabo de avanzar algo. La segunda es que un tarado tan friki como desaprensivo quiera hacer circular un pedazo de virus a cuento de la caridad ajena y de los riñones de Eloisa. Y por buena persona a la par que un pelín lerdo te jode el ordenador a ti y a tus contactos. Si si, porque el friki en cuestión también ha ponderado el “Bueno, en el fondo tampoco me cuesta nada…” y sabe que le pulsarás a “enviar”, o al “me gusta”, o al “compartir”…

Esta es la opción guay, la chunga es que en vez de ser un pajillero de piel blanca de los que se pasa el día metido en su cuarto fabricando virus porque le pone cachondo joderle los trabajos de clase al prójimo, sea una mafia albanokosovar que ha comprado el virus en Rusia por 2.500 euros y te va a mangar todas las claves del banco, a vaciarte las cuentas bancarias y a manejar tu ordenata desde dentro para distribuir pornografía infantil con tu IP. Esta opción mola menos. Pobre o cárcel. Truco o trato.

Pues hala ahora tenéis que compartir esta entrada dieciocho veces durante treinta y cuatro minutos para que me desaparezcan los dedos meñiques de los pies que no hacen más que estorbarme y que deje de sudar Actimel. Muchas gracias por vuestra caridad y por vuestros datos personales.

QUERIDO AMIGO JORGE...

2012-01-17T10:02:00.001+01:00

Querido amigo Jorge, leo estupefacto y no sin cierto desasosiego que trabajas de becario y que solo te levantas cuatrocientosypico leuros al mes. Es una vergüenza. Es una vergüenza que se te remunere de esa forma tan miserable un trabajo que probablemente sea de cierta responsabilidad, por no hablar de las condiciones sodomizantes que rigen la vida laboral de los becarios en este país.

No obstante mi estupefacción se prolonga por tus quejas acerca de lo poco que te da de si tu economía, no porque piense que debiera cundirte más, sino por la distribución que haces de la misma dado que vives con tus padres y leo en tu particular lista que tu contribución a las cargas del hogar son cero (esta entrada no va dirigida a los que tienen que contribuir a la economía familiar en sus domicilios paternos por la precariedad de la situación). De esos cuatrocientos largos euros dedicas la mitad a salir y a ropa. Bien, estás en tu derecho de distribuirte el presupuesto como te pete, pero claro, si ganas eso y vives con tus padres, que tengas el cuajo aún de pedirles pasta me parece demasié. Obvia decir que con ese sueldo aunque comieras una vez cada cinco días no te independizas. Lo que pasa es que hoy en día en el que reivindicamos todo lo que nos pasa por delante mezclamos churras con merinas, y aquí es donde me van a caer los palos.

Los sueldos son miserables, las viviendas muy caras, incluso los alimentos básicos han subido de precio que para apurarlos vamos a tener que comernos los huevos con cáscara para que nos den más de si. Pero colegas y seres humanos en general, se vive con mucho menos de lo que farfullamos. Os lo digo yo. En una capital como Madrid con mil pavazos puedes vivir. No puedes hacer proyecciones de futuro, ni puedes aspirar a la cómoda vida de casa de los señores padres, pero se puede vivir. Lo que no podemos es gastarnos la mitad del sueldo en copas y viajes con los colegas, o no podemos comer solomillo, o no podemos comprarnos jueguecitos de la Wii cuando nos brota la vena friki. No podemos pagarnos la letraca de un coche nuevo con su correspondiente seguro, no podemos ir al cine todas las semanas etc etc

Pero de ahí a decir que no se puede vivir me parece un insulto al intelecto, estar desapegado de la realidad y no tener ni puta idea de cómo viven miles de familias en este país. Que viven con menos y son más. Y como no, muy propio de este patio de vecinos cabreados que es España, echar la culpa al otro de nuestras miserias.

Así que a modo de conclusión querido amigo Jorge te cuento un tema en formato resumen. Es una vergüenza lo de tus condiciones laborales, las tuyas y las de mucha gente, por lo que considero que tienes sobrados motivos para protestar tú y todos. Pero no cuentes monsergas sobre que no te da para nada el sueldo cuando te gastas más de la mitad en fiestones porqué lo que quieres es un sueldo que te permita compatibilizar tu adolescente vida loca con las responsabilidades que soporta un adulto en lo que a gastos se refiere, y no es por joderte la aspiración, pero eso va a estar un pelín chungo colega. Hoy y siempre, lo que hay que plantearse llegados a este punto es si el problema es de sueldo o de madurez. Digo.

@TURULAX.

2012-01-15T21:01:00.001+01:00

Ya se que avisé sobre el tema de mi siguiente entrada, pero hago esta pequeña cuña publicitaria para informar sobre una novedad del blog. No es que sea muy innovador (de hecho no lo es nada), pero es que yo no soy mucho de currarme el envoltorio así que llevo años limitándose a escribir sin introducir novedades estéticas o prácticas en este blog.

Así que ¡tachán! He decidido crear una cuenta de twitter de Turula, @turulax concretamente, para que no haya que esperar mis recalcitrantes opiniones de semana en semana. De esta forma podréis leer lo que se me pasa por el ciruelo a diario (suponiendo que consiga acostumbrarme al chisme este), y todo ello asumiendo que pueda ocurrir que no me siga ni el tato y me deprima mucho y decida que mi vida no tiene sentido y termine por retirarme a un pueblo de Siberia a comer garbanzos con chocolatinas y a zurcir calcetines. Digo, así a modo de ejemplo de destrucción personal y vital. Así que ya sabéis, si no queréis contribuir a la desaparición de mi escaso ego tenéis que entrar en twitter y seguirme. Se que es duro leerme, y se que es más duro encima que lo que pienso se os cuele en vuestra cronología en formato tweet, pero oye, yo lo intento. Y si es muy insoportable no me borréis, yo os mando un cargamento de sales de frutas para hacerlo mas llevadero.

Así que sin más, me retiro deseándoos una muy feliz noche y como no (hoy con una variante) @salud y República.

MÁS MADERA PARA 2012.

2012-01-13T09:39:00.002+01:00

Me ha costado arrancar este año. No por falta de temas, que alguno tengo en la recámara sino por un planteamiento vital. En estos días de recogimiento navideño en los cuales he publicado comentarios amables y amorosos en mi feisbuk, la gente se ha sorprendido por el hecho de que pueda escribir cosas dulces, sin ira ni rencor. La verdad es que reconozco que soy crítico, cascarrabias, y que me enciendo con facilidad, lo cual no me impide ser feliz y disfrutar del día a día. Pero con lo que no puedo, no puedo. Sencilla y llanamente me hierve la sangre con según que temas y desde mi atalaya de pequeño burgués me permito el lujo de criticar. Pero sin acritud, o si, o no se, que cada cual saque sus propias conclusiones…

El caso es que ya afilo la punta de mi cíber lápiz para contarle unas cositas a un joven a la par que ser humano, que habla de su mierda de finanzas y el trauma de vivir con sus ingresos en casa de papá y mamá. Y todo eso recogido en una estremecedora entrevista en el reputado diario Qué. Pero eso lo dejo para la siguiente entrega que ya ando babeando.

Total, que lo que pretendo es comunicar que este humilde blog va a seguir por la misma línea durante este año 2012. Algo de gracia (espero), algo de ternura (si me sale de mis adentros), algo de información (desde mi particular punto de vista), y alguna que otra anécdota que me regale el día a día y como no esa fuente de inspiración inagotable que es mi hijo. Como por ejemplo la de ayer que le digo…

- Mi niño vamos a jugar a un juego muy chulo, yo digo una palabra y tu tienes que decir otra que empiece por la última sílaba de la que yo he dicho (tampoco es la leche como juego pero íbamos en el coche y prefiero eso a ponerle una película). Venga va, empieza tu…

- Paleontólogo…

- Grumpf…

En fin, que seguiremos dando guerra, con crítica, si. Con mala leche, si. Con ira desbocada en alguna ocasión, también. Pero espero hacerlo con humor, espero arrancar una sonrisa de vez en cuando, porque en el fondo si os digo la verdad lo que pretendo con lo que vuelco en esta especie de ciberterapia, es normalmente espolear la opinión y la conciencia, pero sobretodo entretener, y que algo quede al llegar al punto y final. Y si es una mueca de satisfacción mejor.

¡Feliz año turulatos!

FELIZ AÑO TURULATOS.

2011-12-30T08:35:00.001+01:00

Se nos marcha el año 2.011. Para no volver. Y la verdad es que han pasado cositas curiosas este año. Hoy para romper la tradición de cascarrabias solo hablaré de las buenas. A parte de mi vida normal, con mi gente normal, mi trabajo normal y mi casa normal, todas ellas participes de mi extraordinaria vida normal, debo destacar de este año el 15-M. Las “revoluciones” a escala mundial que han sido como un soplo de aire fresco entre tanta crisis y tanta mierda. Bueno, digamos que más que soplo ha sido un soplidito. Pero ha sido. Y a mi me ha aliviado, como cuando nuestra madre nos soplaba en ese raspón que nos hacíamos al caer. La primavera árabe, la #spanishrevolution (como me ha chirriado y me chirría ese término) y las revueltas globales. Por fin hemos globalizado algo que no sea el capital y los métodos productivos devastadores que nos están llevando de cabeza a yoquesequecosa.

Por eso ha merecido la pena estar ahí, aquí, con todos dando batalla cada uno a su manera, cada uno como sabe, cada uno como puede. Pero hemos dado guerra todos juntos y debemos seguir dándola. Porque para el año 2012 os deseo salud a los enfermos, felicidad a los tristes, trabajo a los desempleados (sois desempleados, no parados, porque parar seguro que no paráis), os deseo lo mejor y os invito a construirlo. ¿El qué? Pues eso, a construir lo mejor, porque solo si lo hacemos entre todos, como cada uno sabe, solo de esa manera haremos un mundo más justo y eso si que será un legado que dejar a los nuestros, eso si será un regalo. Y todos podemos aportar, desde casa, desde la calle, desde los trabajos. Podemos echar una mano, ayudar al de al lado, que no cuesta nada coño, y da un gustazo incomparable… y queda ahí, y poco a poco debemos aprender a pensar en el de al lado, para después pensar en el de más allá.

Todos somos mucho más que la suma de las partes, y sin esas partes nunca conformaremos un todo global, pero global de verdad, donde compartamos miserias y grandezas, donde nadie se quede atrás.

Así que ahí queda mi deseo, que nos volvamos a ver todos el año que viene, que nos hablemos, nos leamos y nos contemos. Que nos queramos, que al fin y al cabo cuesta lo mismo que echar pestes del prójimo pero que bien se nos da esto último y como nos cuesta querer. Solo juntos haremos este mundo un poco mejor, ya lo dijo Rafiki, el mandril del Rey León, todo gran camino se empieza con un primer paso. Estoy seguro que ese paso lo hemos dado. Sigamos andando.

¡Feliz año turulatos!

¡Salud y República. Hoy y siempre hasta la victoria!

SOBRE MINIMALISMOS Y SANDECES SUPERLATIVAS.

2011-12-22T09:29:00.003+01:00

Miniempleos. El presidente de la patronal quiere aplicarlos en España, que viene a ser doblar el lomo por cuatrocientos pavos al mes. Como en Alemania dice. Claro pues cuidadín que podemos importar de Alemania la forma de tratar a los que ellos consideraban usureros a mediados del siglo pasado, y os ibais a pasar por la ducha unos cuantos.

Además el señor Rosell, presidente de tan insigne institución dice que estos contratos pueden ser compatibles con otros empleos e incluso con la prestación por desempleo. Es decir, o conviertes tu vida en un hermoso collage de curros que te permiten llegar a fin de mes o los empresarios trasladan al Estado la responsabilidad de “completar” la nómina con la prestación por desempleo para que no muera de inanición el currito en cuestión porque el día trece no tiene para comer.

Pues mire señor Rosell, ¿le parece que hablemos de Minibeneficios? ¿O de Miniexenciones fiscales? No se, se me ocurren un montón de mini-cosas que a usted y sus camarilla de empresarios ávidos de dinero harían que se les pusieran los pelos como escarpias. Que por cierto, ¿desearía para su hijo un miniempleo de esos? Porqué yo para el mío no, porqué ustedes quieren construir una sociedad mecanizada al servicio del capital. De SU capital. Y yo quiero una sociedad justa y equilibrada. Porqué no quiero atragantarme cuando mi hijo me pregunte, como hizo ayer, que qué edad tendré yo cuando él se jubile (dijo algo así como cuando deje de trabajar), y me dieron ganas de decirle que si su futuro laboral depende de gente como usted no se va a jubilar nunca, que va a trabajar hasta que caiga desfondado y que yo probablemente habré muerto hace tiempo por no poder pagarme un hospital o mal viviré por no tener una pensión decente.

Que si señor Rosell, que ustedes generan empleo con sus empresas, pero somos nosotros, los trabajadores los que generamos la riqueza fruto de nuestro esfuerzo, y o encontramos un equilibrio de riesgos y beneficios o como sigamos comiéndonos los curritos los riesgos para que aumenten los beneficios de usted y sus amigos se va a romper la baraja. Si no se ha roto ya. Y después vendrán los lamentos, las culpas, que a ver a quien se las empluman ahora que el presidente del gobierno les va a ser afín.

Porqué los miniempleos equivalen a minidignidad digo no a sus pretensiones, porque queremos Empleo, Dignidad, Igualdad y Justicia.

¿DEMOCRACIA? DEPENDE PARA QUIEN.

2011-12-16T09:23:00.004+01:00

Esto empieza muy mal…Si vivimos en Democracia, vivimos en Democracia. No vale que para la radical de Rosa Díez si (con ayuda de la ultraderecha de Cascos… ¿esto es lo que querrán los que la votaron?) pero para los radicales de Amaiur no. Son pro etarras y como tal me dan asco y su retórica de mierda más, pero tienen que estar ahí, porque son la voz de los que queremos que dejen de matar.

Amaiur no tendrá grupo propio, cuando con los mismos criterios cualquier otra formación si lo hubiera tenido. Amaiur probó una treta hace tres días y los titulares les achicharraron, Rosa Díez (perdonen que no mencione el partido en cuestión es que creo que el partido es ella y solo ella) ayer “compró” el favor (en estos temas nada sale gratis) de un diputado de un partido que debería estar en las antípodas ideológica de Rosa, y aquí no pasa nada.

Lo de Rosa me huele a mayororejismo, es decir una tirria patológica al diferente y si es vasco y nacionalista al paredón. Y ojo, no me parece mal, que yo desprecio también los nacionalismos, pero es que cuando eso es tu estandarte y el grueso de tu (no) programa político, pues puedes vomitar tus ocurrencias en la blogosfera como servidor, pero no pretender representar a ciudadanos en democracia.

Creo que nunca lo he dejado escrito por aquí, pero yo estoy en contra de la Ley de Partidos y no soy sospechoso de amparar ni a ETA ni a los nacionalismos periféricos. Estoy en contra de la Ley de Partidos porque los abusones de la clase no pueden imponer el contenido de los estatutos de una formación política, y para más INRI no pueden imponer el contenido por omisión. Es decir, no pueden exigir que se condene la violencia en los estatutos. Es de sentido común. Amaiur es pro etarra, si, de hecho el diputado de esta formación que ayer se reunió con el rey, tiene un hijo condenado por colaboración con ETA. Pero si queremos salir de esta espiral de violencia y sin sentido, tenemos que permitir que los que asesinan y los que les amparan y jalean, para que dejen de hacerlo, tengan voz para canalizar su ideario por la vía de la palabra y no a través de la violencia, por demencial que pueda parecer. Y a mi me lo parece. Si nos vanagloriamos de vivir en democracia tenemos que aplicar los principios democráticos para todos. Ahí nos joda. Y digo todo esto con un nudo en el estómago, pero es lo que hay.

Por cierto que al obligar a Amaiur a estar en el grupo mixto el Partido Popular con sus votos, y los demás con su pasividad se han cargado de un plumazo la represtación parlamentaria, ya que han dejado ahogados en dicho grupo al resto de partidos minoritarios que apenas tendrán espacio de debate en el Congreso. Y mientras, nosotros callamos y otorgamos.

Lo llaman Democracia y no lo es.

QUERIDO AMIGO MOTORISTA.

2011-12-13T09:29:00.002+01:00

Los motoristas. Aclaro, los que conducen una moto por Madrid y sus alrededores. Esos encantadores compañeros de asfalto. Voy a aclarar lo primero que estoy a favor de que las carreteras no sean trampas mortales para ellos (véase tema quita miedos) y que las ciudades estén preparadas para no perecer en el trayecto, por corto que sea. Durante un breve periodo de tiempo conduje una escuter por la capital del reino, así que se a lo que me refiero.

Pero claro, me encanta tirar a dar, así que esta entrada no es para reclamar más seguridad para con los motoristas, sino para reclamarles a ellos más responsabilidad, más apego a sus vida y a mis nervios. Y de paso veo si sumo nuevos adeptos a la noble tarea de criticarme.

El caso es que puedo afirmar sin temor a equivocarme que la casi totalidad de los motoristas en esta nuestra ciudad conducen como el culo. Entendiendo como el culo colarse entre coches, pasar rozándote, adelantar por la derecha… y alguna vez aparco mi poso cristiano para desearle alguno un feliz trasplante de órganos a terceros. No puedes ir de víctima por la vida (demandas que por otro lado están más que justificadas) y después hacer el cabra y poner en riesgo tu vida de forma voluntariosa y frecuente.

Querido amigo motorista, tu moto tiene intermitentes igual que mi coche, úsalos, tu moto está sujeta a las mismas señales y límites de tráfico que mi coche, respétalos, y tu moto circula por los mismos espacios que mi coche, no pretendas crear una nueva dimensión espacio/entorno. Querido amigo motorista yo te respetaré siempre y cuando tú me respetes. Querido amigo motorista, prueba a conducir con responsabilidad, verás que puedes ser igual, sino más, feliz, y de paso no te espachurras y le evitas un disgusto a tus señores padres.

Digo.

DE MASTUERZOS DEL PLEISTOCENO O DE COMO VIVIR DEL ABUSO POLICIAL.

2011-12-02T13:00:00.003+01:00

He esperado tres días por aquello de no dejar volar los deditos manejados por la furia sobre el teclado. Pero creo que ya puedo contaros lo que me ocurrió el martes con un señor de esos que va vestido de policía antidisturbios. Vamos, un mastuerzo del pleistoceno.

El caso es que sobre las cinco y media de la tarde iba a girar por la calle Alcalá a la altura de la Consejería de Educación, aquello cuajadito de antidisturbios por la manifestación prevista para una hora después a favor de la educación pública, cuando vi que un señor, de unos cuarenta años y aspecto absolutamente inofensivo hablaba con dos de los agentes. El caso es que me dio por unirme a tan animosa charla. No le dejaban pasar porqué iba ataviado con una de esas camisetas verdes que rezan “educación pública de todos para todos” (eslogan reaccionario y peligroso donde los haya) que tanto irritan a Esperanza Aguirre y al PP en general. Decidí, para disgusto de un antidisturbio con cara de pocos amigos, participar en la charla. Y aunque estaba el policía en no dejarme hablar “usted no se meta que no estamos hablando con usted”, me decía, a lo cual yo le contestaba que tampoco hablaba con el, que me dirigía al de la camiseta verde.

Bueno, que al final conseguimos que el señor pasara, pero se ve que unos compañeros del agente que estaban delante decidieron matar el rato que faltaba hasta la manifestación, tocándome los güevos. Y cuando pasaba a su lado discurrió una conversación más o menos así:

- va usted a la concentración?- me grita el mastuerzo.

- Voy a mi casa pero no tengo porqué darle explicaciones de a donde voy.- le contesto

- ¡Documentación!

- ¿Porqué motivo?

- Por dirigirse de ese modo a un agente.

- Pues si que son ustedes sensibles. Aquí tiene, mi DNI. ¿me da por favor su número de agente?

- Aquí lo tiene.- Me dice enseñándome una micro plaquita con unos números grabados de forma prácticamente ilegible. Anoto número.

Empezamos una entretenida discusión sobre las sensibilidades propias y ajenas, sobre la idoneidad de parar a según que personas porque se les ponga en el pijo a estos ultras, porque al fin y al cabo son como ultras violentos pero por oposición. Así como obtener un diploma que diga “ultra para toda la vida”.

- Déme su teléfono.- me dice el aprendiz de cromañón.
- ¿mi teléfono? ¿Para qué?.- dije extrañado, pensando en que a lo mejor todo esto era una excusa para verme en otro momento más íntimo, porque detrás de esa pinta de tonto del ciruelo disfrazado de ultra había un ser emocionalmente dispuesto al amor…

- Bueno vale, no es obligatorio, pero deme su dirección.

- Le he dado mi DNI, supongo que ahí figura.

- Ya pero me ha dicho que no es la correcta.

- Ya pero es la que figura en mi DNI.

Otro compañero suyo, también con pinta de haber sido pegado en repetidas ocasiones en el cole y con ganas de vengarse en semejante oficio o como se pueda describir eso que hacen estos tipos, intentó en ese momento darme un curso acelerado sobre la obligatoriedad de cambiarme el DNI si cambio de domicilio.

Concluyendo, que el mastuerzo del pleistoceno me denuncia ante delegación de gobierno por dirigirme de manera irrespetuosa a unos agentes. Y digo yo ¿Quién nos defiende a nosotros ante un caso como este? Es decir, que a este tarado a todas luces (curiosa paradoja para alguien que obviamente no las tiene) se le pone en el ciruelo que le he hablado mal, me denuncia y me toca pagar una multa porque su palabra vale más que la mía. Porque el es un agente de policía. Tócate el melón.

Siempre he pensado que para ser antidisturbio, no tienes que valer para nada más, es decir es una profesión subsidiaria que diríamos. Porque un policía que vale, con nivel, no se dedica a dar ostias, se dedica a investigar, a pensar…pero alguien que por vocación elige dar palos debe tener una alteración genética chunga o algo así. Lo dicho, ultras por oposición.

Pues por mi parte le pueden ir dando al mastuerzo este y a todos sus compañeros, y digo lo mismo que digo con los toreros, que el día que en un lance de esos de vuestro oficio acabéis mal parados, no seré yo quien lo lamente. Y voy a seguir discutiendo, en la medida de lo posible de buenas maneras como hice el martes, y luchando por mis derechos y por los de los que considere oportuno, y ahí me inflen a multas o a ostias, que no me callarán. Nunca.

No te jode.

Y basta ya de abuso y represión policial que lamentablemente es más habitual en nuestro país de lo que podamos pensar.

SI TE PEGA NO TE QUIERE.

2011-11-22T13:43:00.001+01:00

Por temas laborales tengo contacto con mujeres que sufren malos tratos. Es muy curiosa y compleja la dinámica del maltrato. Sin embargo me parece relativamente sencillo verse atrapado en tal lamentable espiral. No creo que nadie esté en condiciones de decir que a ella nunca le pasará, porqué es un proceso gradual de anulación que toca su fin cuando la víctima está completamente sometida y es dependiente del maltratador.

En esa situación de vulnerabilidad se produce un caos perceptivo y emocional que puede dar como resultado la justificación del maltrato y la exculpación parcial o total del agresor por parte de la víctima. Aún me cuesta mantener la compostura cuando una mujer disculpa una agresión, me cuesta entender como pueden haber llegado al punto, de estar tan dentro de si mismas que ni siquiera sienten sus lágrimas. Pero sin embargo lo comprendo. Están escondidas en alguna parte dentro de ellas, el último reducto de libertad y seguridad que les puede ofrecer algo de estabilidad dentro de la tormenta, como el camarote de una chalupa a la deriva. Nuestro trabajo es llegar ahí y tenderlas la mano. Me resulta relativamente sencillo desplegar mi discurso de libertad, de respeto, de lo que es amor y de la incompatibilidad de éste con la agresión. Quien ama no pega, ya lo decía aquella campaña “El amor no es la hostia”. Pero lo realmente complicado es bucear dentro de ella, para empezar porque te tiene que abrir una puerta que está atrancada desde hace mucho.

Desde fuera tenemos que hacerles comprender que si nos abren esa puerta no permitiremos que la tormenta vuelva a tocarlas, que no cesarán los chubascos, los vientos, el peligro, pero que pueden navegar hacia un lugar más plácido. Y pueden hacerlo de forma segura. Eso si, hay que dar un golpe de timón, y hay que darlo ya, en ese instante, en cuanto una pequeña rendija nos permita convencerla de que esa vida ni es lo normal, ni tiene justificación, ni tienen porqué sufrirla.

A partir de ese momento hay que recorrer un camino difícil, muy difícil, pero es un camino que se recorre, y en el que siempre hay un puerto al que arribar. Y ahí debemos estar las personas, los profesionales que lanzamos ese primer aviso, los que tendimos la mano en ese momento de angustia. Ahí debemos estar al llegar a puerto, y en el camino, y en las caídas, y poco a poco, cada una a su ritmo, nos dejará atrás, soltarán lastre de lo que sufrieron y de la ayuda que recibieron, y volverán a ser lo que un día fueron. Mujeres libres, autónomas, con las preocupaciones normales de la vida diaria de cualquier persona, podrán cuidar de sus familias y podrán confiar en volver a ser cuidadas y tratadas como las personas se merecen.

Por eso, esta semana del 25 de noviembre en el que se celebra la Jornada contra la violencia de género, mando mi apoyo y solidaridad a todas esas mujeres que sufren la vida sometidas a los impulsos violentos de los que no las merecen, y les digo que hay un camino para salir de esa tormenta, hay apoyos y esperanza y hay personas esperando a que abráis esa rendija para acompañaros y ayudaros.

PORQUÉ HE VOTADO A EQUO.

2011-11-16T10:27:00.003+01:00

Ayer voté por correo, y di mi voto a Equo. Fue una decisión de último minuto ya que en principio daba por hecho que iba a votar a otra formación. Pero me leí el programa de Equo y consideré que se ajustaba bastante a lo que quiero para los ciudadanos, para mi hijo, para los míos y para mí.

He votado a Equo porque defiende lo público, porque defiende políticas de izquierdas que pretenden enfrentarse al capitalismo y a su crisis con un modelo que aunque antiguo no deja de ser innovador en este tsunami de mercados, primas de riesgo y deudas.

He votado a Equo porque considero de verdad que su programa electoral está dirigido a todos y todas, porque creo que contiene medidas que no dejan de lado a nadie, y mucho menos a los que más lo necesitan. Quieren una escuela pública, una sanidad pública, quieren políticas de apoyo para todas las familias, quieren centrarse en las políticas de inclusión social, priorizando el foco de las mismas en los colectivos más desfavorecidos.

He votado a Equo porque considero que su programa es posible, porque tiene un equilibrio armonioso entre las políticas sociales y medioambientales, pero a su vez, y relacionado con lo anterior, no deja de lado la importancia de la economía, de la creación de empleo sostenible y de calidad.

He votado a Equo porque su número dos por las listas de Madrid, Inés Sabanés siempre ha sido una mujer a la que he respetado mucho y la que tiene mi confianza. La he visto batallar en Madrid, casi siempre con un escaso apoyo de su entonces grupo, Izquierda Unida. La he visto en el Ayuntamiento de Madrid y en la Asamblea en su último periplo en IU. He visto como la han desplazado, como se ha enfrentado a la dirección y como en un gesto de coherencia (pero sin los histriónicos aspavientos de Rosa Díez) dejó la formación y dimitió de todos sus cargos. No estoy de acuerdo con los que la acusan de abandonar el barco por no estar en las listas. Esto sería creíble si no fuera porque aceptó el reto de embarcarse en un proyecto nuevo, con escasas posibilidades de obtener un escaño. Y ahí está, con muchos otros, entre los que figura como cabeza de lista Juan López de Uralde, conocido por montar un estupendo cirio internacional por colarse en una cena en la residencia de la reina de Dinamarca para protestar por la escasa implicación de los líderes mundiales en el cambio climático. Apunta maneras para que me guste.

En fin, disto mucho, para bien o para mal, de ser un ecologista, pero lo que si soy es una persona, un ciudadano, un hijo, un padre, una pareja, un amigo con conciencia social, y quiero que esto salga adelante, quiero que los que lo están pasando mal puedan salir a flote, y quiero un gobierno que nos defienda a todos si, pero que trabaje noche y día en beneficio de los más necesitados, de los más débiles, porque solo así conseguiremos construir un mundo mejor, un mundo justo, un mundo en el que nuestros hijos no tengan que vivir con desigualdades e injusticias.

Por eso y porque otra forma de hacer política es posible, yo he votado a Equo.

SI SE PAGA POR LA INFAMIA ES PORQUE NOS GUSTA LA INFAMIA. ASUMAMOS NUESTRA RESPONSABILIDAD.

2011-11-10T09:43:00.002+01:00

Resulta que a través de Feisbuk se ha organizado una movilización para que los señores telespectadores no pongan Telecinco los días 15 y 16 de noviembre en protesta por la visita remunerada de la madre de uno de los asesinos de Marta del Castillo al programa la Noria.

A mi estas cosas me producen una dicotomía mental que me hace oscilar entre la comprensión y el pasmo. Si. El pasmo, el ojiplatismo, incluso llegando a la apnea diría. Resulta que la peña se traga la mierda que Telecinco emite a chorros a diario, con esos programas de iletrados que fomentan la destrucción sistemática de valores, principios y sentido común y ahora se echan las manos a la cabeza con la entrevista a la mamá del Cuco. Pues que les voy a decir, lamento profundamente lo que ha pasado con esta chica, Marta, y me dan ganas de abofetear con la palma abierta a los acusados, porque si es infame lo que han hecho, lo es todavía más jugar al despiste cuando lo que hacen es destrozar aún mas, si cabe, la triste vida a la que han condenado a los padres de la muchacha.

Pero, francamente, que vaya esta señora a decir lo que le venga en gana a la televisión no me parece lo peor del asunto y si algo hay de indigno en todo esto es que Telecinco le va a pagar (diez mil euros se comenta) porque, y ahí radica la miseria del tema que no es sino reflejo de nuestra naturaleza vil, la gente, los telespectadores de esa cadena lo reclaman. ¿O acaso muchos de los que tanto critican esta entrevista no van a ver el programa?

Seamos coherentes. Para mi Telecinco es infame, de hecho no me sorprende en absoluto lo de la entrevista en cuestión, me parece muy en la línea de la cadena. Mierda y más mierda. Pero es que yo no veo Telecinco n-u-n-c-a, por lo que el 15 y el 16 tampoco lo veré. Y que ahora haya marcas comerciales y espectadores conmovidos que se tiran de los pelos porque el señor de los granos haya entrevistado en la Noria a la madre del Cuco me parece penoso también.

Que el señor de los granos se merece un artículo aparte. Habla de libertad de expresión. En fin. ¿Si sale un tertuliano (pongamos un ejemplo práctico y que espero que nunca ocurra) cagándose en los muertos de la madre del de los granos y declarando que la susodicha madre vendió a cuatro hermanos del señor presentador para prostitución infantil con el fin de tener dinero para meterse crack? ¿Es eso libertad de expresión? Lo digo porque esta barbaridad que me acabo de inventar a modo de ejemplo no dista mucho de las lindezas que fluyen por el plató de Sálvame, Mujeres Hombres y Viceversa, La Noria y más y más programas de Telecinco…

Lo verdaderamente importante es que la gente no vea ni esa entrevista ni ese programa ni esa cadena nunca más. Pero hay un problema, y grande. Que a la gente le gusta, y esa es nuestra pena, nuestra miseria y nuestra condena. No que entrevisten a la madre de un asesino.

SEIS AÑOS TURULEANDO.

2011-11-03T09:40:00.002+01:00

Y van seis. Seis años con el blog, seis años contando lo que me viene a la cabeza, seis años volcando mis alegrías y mis neuras por aquí. Seis años atrincherándome en mi pequeño reducto ciberterapeútico. Y hoy hace seis años que escribí mi primera entrada “Un nuevo camino que se hace al andar…” sin sospechar siquiera que llegaría hasta donde he llegado.

Y cada día me siento más satisfecho con este pequeño espacio, cada día me resulta más gratificante observar como la gente entra, lee, opina. Y es que este año ha sido especialmente satisfactorio en ese sentido. Este blog, que nunca ha sido de tráfico masivo, ha recibido casi 12.000 visitas en los últimos doce meses y más de 15.000 artículos leídos, la mitad de casi las 30.000 lecturas en estos seis años a las que llegaré previsiblemente entre hoy y mañana.

Me he llevado algún que otro palo, amenaza de demanda judicial incluida, pero sobretodo comentarios amables, lo cual pudiera parecer complicado habida cuenta de algún que otro contenido. Comentarios que me han ayudado a seguir escribiendo, a seguir relatando lo que me ocurre y lo que se me ocurre con mi particular punto de vista.

Hacía mucho que escribía, mucho antes de abrir el blog, folios, cuadernos, pequeñas hojas, cualquier cosa me valía para plasmar lo que sentía. La vergüenza no me permitía hacerlo público y llegó la posibilidad de hacerlo desde el anonimato, que de alguna manera me ponía a salvo de comentarios demasiado críticos, no sobre el contenido, sino sobre la forma de plasmarlos, sobre mi forma de escribir.

Y hoy cumplo seis años al timón de Turula’s Blog con las velas bien hinchadas gracias a mucha gente, gracias todos y todas las que leéis, gracias a los que me hacéis comentarios buenos y malos, gracias a todos vosotros por seguir soplando para que este pequeño reducto de expresión siga avanzando.

Salud y República.

NOS DEBEMOS UNA OPORTUNIDAD.

2011-10-31T09:43:00.003+01:00

Llevaba yo tiempo queriendo tocar el tema de ETA y me lo han puesto a güevo. Ya he dejado claro en varias ocasiones que para mi son gentuza, hijosputa malos que se dice por mi barrio. Y que lo que me sale instintivamente es colgarles en la plaza o regalarles unas tomas de garrote vil, así, muy español el tema. Pero como no soy como ellos hoy me toca alegrarme y pensar que tenemos que trabajar todos juntos por un futuro mejor.

Pero llegados a este punto y tras el insultante comunicado lleno de soberbia y rencor que no es sino miedo y frustración, no puedo sino mirar al futuro con mayor optimismo. Si, soy escéptico, es inevitable, pero quiero ilusionarme. Quiero pensar que es verdad que vamos a ser capaces de solucionar esto como gente civilizada, sin matar. Quiero pensar que nunca más un honrado trabajador, sea del partido que sea, de cualquier pequeño pueblo o gran ciudad del País Vasco, va a tener que mirar debajo de su coche, o que tenga que sentarse siempre en los bares la espalda contra la pared mirando la puerta, o que ningún guardia civil tenga que tender dentro el uniforme o con sábanas por encima.

El 21 de octubre me llené de ilusión, me compré varios periódicos y me imaginé como será el día que mi pequeño vástago estudie en los libros de historia aquello que los hijosputa de ETA. Y espero que no lo entienda, espero que no entre en su cabeza como unos perros mal nacidos pudieron hacer lo que hicieron bajo esa retranca de “lucha armada”. Lucha los cojones imbéciles, que matar a un carnicero de pueblo por la espalda a las seis de la mañana cuando se levanta a currar solo por ser concejal del PP o del PSOE tiene de lucha armada lo que yo de cura.

Sois fascistas, y no dejáis de serlo por el dichoso comunicado. Y si, yo que algo se de mediaciones, soy consciente y estoy de acuerdo en que habrá que adoptar alguna medida de esas que las víctimas y Mayor Oreja (a ver cuando saca este tipo un comunicado también que favorezca la paz entre los ciudadanos, porque ahora no se que coño va a hacer sin ETA, se le acabaron los argumentos) calificarán de cesiones, y no, no espero que pidáis perdón, porqué el perdón hay que sentirlo. A lo sumo espero que reconozcáis el daño causado y que estos cuarenta años de fascismo y ejecuciones sumarias no os han servido de nada.

Pero quiero mirar con optimismo hacia delante. Y quiero pensar en todos aquellos que habrán salido a la calle sin creérselo del todo pero sintiéndose un poco más libres (tiene cojones que haya que ponerlo así, acabando el año 2011 en este país). Porque es verdad que los que estamos fuera del País Vasco por mucho que hayamos intentado pensar en como se siente la gente allí no hemos sido capaces de aproximarnos ni un poco. Así que por todos esos hombres y mujeres que pueden respirar un poco más a gusto hoy me alegro y les estoy agradecido, porque han sido ellos en gran medida los que han hecho que mi hijo no tenga que crecer (esperemos) con una panda de sanguinarios sembrando horror y desolación.

¿LOS DELIRIOS DE ARTURO? ¿O UN SONDEO PARA EL PROGRAMA DEL PP?

2011-10-19T13:54:00.001+02:00

Arturo Fernández. Ay Arturín…. El presidente de la patronal madrileña, amiguete de Esperanza y dueño entre otras cositas de la empresa de catering “Arturo” que oh campos de soledad mustios collados lleva por lo menos el restaurante de la oh Hospital Infanta Sofía (INTRODUZCO UNA CORRECCCIÓN POR UN COMENTARIO RECIBIDO: EL COMEDOR QUE GESTIONA EL GRUPO "ARTURO" ES EL DEL HOSPITAL INFANTA LEONOR y no el Infanta Sofía)y del Palacio de los deportes de la oh Comunidad de Madrid (todo esto según su propia página web).

Pues resulta que este pájaro ha mandado una carta a la CEOE con algunas recomendaciones para afrontar la crisis. Resumo. Regular el derecho a huelga (coincide con el deseo de su amiga Esperanza), reducir sindicalistas (idem de idem), abaratar el despido, fomentar la iniciativa privada en el ámbito público y contemplar el copago en Sanidad y en el Sistema de Dependencia.

A modo aclaratorio y excusando a este señor que tiene pinta de tener sus limitaciones y que no tiene que saber de todo aunque crea que si que sabe. En la Dependencia ya hay copago.

El caso es que este individuo alega que son los empresarios los que general empleo, son ellos los estandartes del crecimiento económico, los que arriesgan, los que hacen que esto pueda salir adelante. Algo de razón tiene, si ellos no montaran empresas, no podrían contratar a gente. Y ya.

Lo que obvia este señor es que el capital de su empresa, el valor, lo que hace que salga adelante y le genere beneficios a él y por extensión a la economía, es el esfuerzo de los trabajadores, de esos trabajadores a los que quiere esquilmar su ya precaria situación laboral. Es decir ellos quieren reducir riesgos, a los ya mencionados hay que añadir reducción cuando no eliminación de impuestos para los empresarios, pero que los trabajadores no tengan derechos. Que se les pueda mandar a tomar por saco cuando las cosas vayan mal dadas, y gratis o casi gratis. Cuando les generamos ingentes beneficios entonces ellos se enriquecen y nosotros nos quedamos igual, o ¿acaso nos subieron los sueldos durante la supuesta bonanza económica? Pero cuando vengan mal dadas si que nos comemos el marrón para que ellos puedan reducir gastos.

Y todo esto sin protestar, porque de paso nos quieren “regular” la huelga, y limitar el número de trabajadores que velan por la integridad laboral de todos. Y ya que el Pisuerga pasa por Valladolid desmontamos lo público, se lo entregamos a empresarios afines, esclavizamos a los empleados y sodomizamos a todos por tandas. Las empresas las sacamos adelante nosotros, los trabajadores, con nuestro sudor, con nuestro trabajo, con nuestro esfuerzo. Nosotros somos el capital de vuestras empresas. Nosotros las mantenemos a flote, pero no lo haremos con sueldos de miseria y condiciones lamentables. Y me consta que hay empresarios honrados que mandarían a paseo a este señor, y me consta que hay empresarios que tratan muy bien a sus empleados, y me consta que hay empresarios que son conscientes que para que una empresa vaya bien hace falta su arrojo de emprendedor (y su inversión) y el capital humano que va a desarrollar su proyecto. Pero este tal Arturo representa a la patronal madrileña, así que o le desalojan de su poltrona o serán todos culpables, o al menos la mayoría.

Si lo que está es postulándose como próximo consejero de economía de la Comunidad de Madrid lo está haciendo muy bien porque a la presidenta le deben estar temblando las canillas de la emoción pensando que tras el 20-N podrá, con la aprobación del gobierno del Estado (del PP si no lo remediamos), poner en práctica todas estás delirantes propuestas.

Recordad, que no es para tomárselo a broma. Esta es la parte de realidad que se atreven a hacer pública antes de las elecciones, ¿Cómo será la parte que no nos cuentan? Esta es la realidad que el PP empezará a poner en marcha después del 20-N si gana las elecciones.

¡DECIDE CON TU VOTO!

¿SE ESTÁ ACABANDO EL MUNDO QUE HEMOS CONOCIDO?

2011-10-14T10:46:00.005+02:00

Francamente la cosa pinta mal. Y cada vez pinta peor. Obviamente el voto es libre, pero parece claro que no siempre es responsable. Uno puede ser coherente consigo mismo y en un ejercicio de responsabilidad personal y para con sus conciudadanos votar a tal o cual formación política. Sabe lo que esa formación tiene previsto hacer, se muestra de acuerdo, y vota, en conciencia lo que considera mejor para todos. O para el mismo. Ser egoísta es lícito, pudiera ser moralmente reprobable, pero lícito es.

Por otro lado está el del voto pataleta. En este país ha funcionado a las mil maravillas y ejemplos recientes tenemos unos cuantos. Basta retroceder a las elecciones de 2004 para darse cuenta como el pueblo español decidió castigar al partido popular por su mezquindad y manipulación. Pero tuvo que ocurrir un hecho extremadamente grave para que la gente despertara. No bastó la reforma laboral, la liberalización del suelo, el escándalo del Prestige, la guerra de Irak, la generalización de los contratos basura (si señores, la mayoría de ellos se encuentran ahora en paro…si una casa se derrumba a los cuatro años de ser construida ¿echamos la culpa al que la habita o al que la construyó?), manipulación informativa en la televisión pública (no lo digo yo, lo dice una sentencia), y así de ejemplos hasta el infinito y más allá.

Tuvo que ocurrir el mayor atentado de la historia de España para que la gente se percatara de que el presidente Aznar fue indigno, autoritario y comenzó la carrera hacia la quiebra del estado del bienestar, porque el quería hacerse fotos con gente importante. Como el tonto de la clase que se deja humillar con tal de poder acompañar a las repetidores, que son unos cafres pero molan.

Y en esas estamos. Ahora el partido que no es ni socialista ni obrero se va a pegar la toña de su vida, en parte con razón, y su grupo va a quedar con una afluencia similar a la de la Monumental de Barcelona. Y me importa un bledo la verdad. Las políticas económicas llevadas a cabo por el gobierno de Zapatero parecen haber sido maquinadas en la cabeza de Esperanza Aguirre. Liberalismo a raudales y el pueblo a la zanja.

Ahora si, lo importante y volviendo a la coherencia y responsabilidad en el voto, es que la gente que el próximo 20 de noviembre vote al partido popular, sepa que está colaborando en la destrucción total y quizás definitiva del Estado del Bienestar (o lo que quede de él), que no es algo fortuito sino que es premeditado, que el programa del PP incluye privatizar y hacer negocio de los servicios públicos que han sido lo único por lo que he podido sentirme minimamente orgulloso (si es que lo he estado alguna vez) de este Estado, Nación, País o lo que coño sea. Lo podrán llamar “optimizar” los recursos públicos, “reajuste” en la gestión, “reorganización de las políticas” públicas, o como diantres les parezca. Pero el que vote al PP que lo sepa. Vais a joder a los más necesitados. Y quien sabe si algún día os encontraréis en esa situación, porque ya en una ocasión quisieron hacernos creer que todos éramos ricos y que podíamos vivir como jeques. Y ¿donde están esos chicos que dejaron sus estudios y se metieron de enconfradores, con su SEAT León y su piso en Seseña? Están en el paro, y las casa en venta en el mejor de los casos cuando no embargadas, los coches empeñados y quizás sean uno de esos seis millones de españole que el año pasado fueron a Cáritas a pedir alimentos o ropa. Que el PP en la caridad si confía. Pero no en el Estado del Bienestar.

Ahora que los que quieran echar las culpas exclusivamente a Zapatero (que tiene lo suyo) y a los inmigrantes (tan socorrido el argumento) que vaya y vote al partido popular, que vaya y vote para que los hijos de los más pudientes puedan de aquí a cinco años estudiar en centros de calidad, porque se lo podrán pagar. Que voten al partido popular y vean como sus hijos entran en el tan ansiado mercado laboral con la guadaña del despido libre (ese que tanto ansían algunos como Adolfo Domínguez) sobre sus cabezas. Que voten al partido popular y vean como los pensionistas, nuestros amigos y vecinos y quien sabe si quizás uno mismo, no tenga dinero para acudir a urgencias y tenga que ir en caso de emergencia médica a algún centro de caridad para que le atienda un voluntario (en Italia va a costar la friolera de 10 euros ir a urgencias).

El voto es libre, si señor, así que el 20 de noviembre que cada uno vote en conciencia, pero que nadie se lleve a engaño. Zapatero ha podido decepcionar al que le ha votado y con mucha razón, pero de no concurrir las circunstancias que han concurrido en los últimos años quiero pensar (iluso seré) que nunca hubiera puesto en práctica la política neoliberal que lleva ejecutando desde hace años. Quiero pensar que no fue intencionado, lo que por otro lado no le quita ni un ápice de responsabilidad. Ni le voté entonces ni le votaré ahora.

Pero el programa y las intenciones del PP son conocidas. Nadie podrá decir cuando suban tasas (la derecha no sube impuestos, pero echad un vistazo a las tasas municipales a ver como han variado, que se yo, por ejemplo en Madrid. Mirad cuanto cuesta entrar e una piscina municipal hace unos años y ahora, o cuanto cuesta el abono transporte) y aprueben nuevas o retiren ayudas y becas, nadie podrá sentirse decepcionado. Y entiendo que la gente pudiente vote al partido popular, los pudientes que además sean egoístas (no todos lo son), que nunca han tenido conciencia de esa puta nación que tanto parecen defender, que nunca se han preocupado del vecino más lejos del tintineo de las monedas que dan al mutilado en la puerta de la iglesia a la salida de misa. Esos si que entiendo que voten al PP.

Pero el precario, el parado que se ha tragado a pies juntillas lo que Mariano y sus amiguetes le han ido contando. El que tiene que pedir becas para los libros de texto, para comedor y que las pasa putas para llegar a fin de mes. ¿ese va a votar al partido popular? Pues que se sepas la que te viene encima. Pan para hoy y hambre para mañana. Igual consigues un contratillo con un sueldo de mierda, sueldo que por cierto no te llegará para pagar los libros de texto ni el comedor de tu hijo y de las becas olvídate, que si de algo se es de cómo regula la Comunidad de Madrid sus becas, y os aseguro que os quedaréis sin ellas. Como le ha pasado este año a la mayoría de las personas que he tratado. Dicho queda.

Mi hermana dijo el otro día una frase muy bien traída, lamentablemente muy bien traída con la que voy a concluir (porque solo he hablado de los aspectos económicos, que si entramos en las libertades públicas no acabamos) y es que me miró con cara de preocupación y me dijo “se está acabando el mundo que hemos conocido”. Y yo pensé en mi hijo, con sus cinco años, con su futuro más que incierto por delante, y pensé en que podemos hacer para frenar esta barbarie, para frenar la destrucción de lo que tantos años y tanto esfuerzo ha costado construir. Y pensé que o hacemos algo de verdad, o mi hermana tendrá razón.

Viñeta de Forges en la cabecera.

LO QUE UNO SE PIERDE CUANDO NO EXISTE.

2011-10-04T14:08:00.002+02:00

Ya he comentado en varias ocasiones los prontos aristotélicos que le dan a mi pequeño vástago. A mi me mola un montón porque favorece mi agilidad mental. Básicamente me entrena para saber salir de jardines en tres movimientos. La Gran Vía de Madrid le inspira especialmente, y por alguna razón que desconozco cuando por allí rodamos, es cuando suele plantearme las cuestiones más peregrinas y enrevesadas.

La última perla que casi da con mi coche escaleras abajo del metro de Plaza de España fue cuando felices y agotados íbamos los dos en el coche la semana pasada.

- Papá…
- Dime…
- ¿Porqué existo?

Claro, esto así en un principio puede hacer gracia, incluso algún aventurado que no haya pasado por ello podría llegar a pensar que tampoco tiene mayor complicación la historia, pero no. Esta pregunta no la se responder ni con mi propia existencia, menos sabría explicárselo a un niño de cinco años. Pues el tema es que después de recuperar el control sobre el coche le lanzo una pregunta tipo para ganar tiempo.

- ¿Cómo?- la pregunta era clara y concisa pero yo necesitaba recomponer mi cuerpo y mi mente después de 13 horas de actividad para poder dar una respuesta medianamente satisfactoria para el pequeño filósofo que mientras me ponía en semejante apretón seguía jugando con su dinosaurio de dos cabezas en la parte de atrás…

- Pues que ¿porqué existo?- La pregunta la reformuló con cara de “pero ¿eres tonto papá?, la pregunta es sencilla…”

No consideré que fueran horas ni lugar para hablar de la polinización, de semillitas ni barrigas de mamá. Necesitaba una respuesta genérica ya…

- Pues porqué queríamos tener un hijo…- que debió pensar, “ya pues yo quiero con todas mis ganas toda la colección de los gormitis y ni por esas”.

El seguía con sus planteamientos vitales. Silencio incómodo unos segundos, sudor por mi frente por si no se daba por satisfecho, estrés, semáforo en verde…

- Es que si no existiera no conocería Los Miserables…

¡Joder! Así que era eso… El caso es que íbamos escuchando el musical en el coche y a mi hijo le gusta mucho, pero nunca pensé que hasta el punto de asociarlo con su existencia…

Más relajado continuamos trayecto en coche, pero decidí poner música en la radio, algo así como los 40 Principales, que puede gustar más o menos pero lo que no da es que pensar, cuestión de no agotar la pequeña mente filosófica de mi querido vástago… Lo malo es que volverá a la carga. Fijo.

LOS PELOS COMO ESCARPIAS, NO DIGO MÁS.

2011-09-25T13:06:00.003+02:00

En estos tiempos de grandes producciones, presupuestos infinitos y actores que van de estrellas, lo sean o no, quiero reivindicar un peliculón que te cagas, de esos que remueven conciencias, de las pelis que te dejan pensando. Y tiene sus efectos especiales y todo. Es una peli que podría servir a los colectivos ecologistas para remover conciencias, pero dejarte tocado de verdad en plan me vuelvo vegano a la de ya. Ríete tu de las tordas esas en pelotas delante de la plaza de toros con las banderillas “clavadas” en la espalda y todo lleno de tomate frito. Que lo que me da a mi es más morbo que otra cosa…

Es una peli para niños y mayores, para amantes del cine, de la vida y de las cosas bonitas, es una oda a la superación, al valor, a la amistad, a la superación de barreras de razas…

Joder no puedo más, lo suelto ya. El otro día vi “Babe el cerdito valiente”. Que grande, desde “Rebelión en la granja” no había visto nada igual. Ese gorrino marcado desde su más tierna infancia, con ese reconcome desde pequeñito por saber cual es ese lugar maravilloso al que llevan a los cerdos adultos y del que nunca vuelven. Cuanta emoción, y que duro se hace cuando se plantea, ya crecido, que a donde llevaron a su madre fue al temible matadero. ¡Campos de soledad mustios collados!

Esas alianzas y amistades leales entre los diferentes animales de la granja, ese afán de superación para romper barreras y esa obra de exaltación del esfuerzo como medio para conseguir lo que uno se propone. Vuelvo a decirlo, es muy grande. Que digo grande…Épico. Lo guardaré en mi archivo particular de peliculones al lado de la escena final del “Último Mohicano”, o de “El club de los poetas muertos” con ese “oh capitán mi capitán”.

A ver quien tiene güevos de calzarse unas chuletas de cerdo sin que se le queden atravesados en el gaznate después de eso. Toma nota grinpis.

EMPIEZO LA SEMANA CON EL SHEN QUE TE CAGAS DE GUAY.

2011-09-19T11:11:00.000+02:00

Ayer me limpie los chakras, el aura y el shen. Mi hermana me hizo una sesión de acupuntura, si a mi, al escéptico patológico, al gruñón con una propensión innata al cabreo. En realidad es que hubo una confabulación de hermanas contra servidor. La pequeña, más maja ella, resulta que está inquieta porque considera que un día me va a dar un flus al corazón o una úlcera al estómago porque me ve muy estresado. Y pobre, pues que se preocupa. Ya os contaré algún día cositas sobre ella, porque lo mismo se preocupa en plan tierno por su hermano, que persigue a truhanes a voz en grito cual juez Dreed. Brutal la evolución de mi hermanica en los últimos tiempos.

Pero bueno, que yo estaba hablando de mi aura, chakra y tal. En realidad la sesión de ayer era para equilibrar el shen, que si no recuerdo mal es algo como la psique. Porque luego está el shi que es la energía y eso no me lo quisieron estimular porque en mi caso creo que hay que caparla un poquito. El caso es que mi querida hermana, convertida en mi curandera mandarina particular me ensartó diecisiete agujas como está mandado. En la frente, en la cabeza, en las muñecas, en el pecho, piernas y pies. ¡Ah! Y detrás de las orejas que a la cachonda se le olvidó decírmelo y cuando me enteré me hizo una ilusión loca.

Bueno total y resumiendo. Hay algunas agujas que duelen, no mucho, pero el shen te dice que le darías un pellizquito de esos de abuela, de los que joden al acupuntador para que no se olvide de que el cuerpo que taladra es el tuyo vaya. La sensación una vez estás ensartado es curiosa, oscila entre la molestia inicial por los pinchazos, a la pesadez del cuerpo y al olvido del mismo. O yo estoy muy tarado, que lo estoy, o esto de pincharse relaja un montón. Pero me refiero a pincharse sin sorpresas, que algunos ya me dirán “joé ya ves tronco en los ochenta se pinchaban y relajaban un güevo….unos viajes….”. No. Mal. Eso caca. Me refiero a la acupuntura.

Que me ha gustado la experiencia y para alguien nervioso como yo igual le viene bien, así que aprovechando que mi hermana sabe de esto creo que me voy a sacar un bono. Lo malo es que de vuelta a casa se me cruzó un cabrón con su coche y me dieron ganas de patearle el chakra, el aura, las meninges y a la madre que le parió y se me fue la relajación a tomar por saco. Supongo que aún me hacen falta algunas sesiones. Y con el terapeuta también.

VIOLENCIA ES DESTRUIR LO QUE ES DE TODOS Y PROMOVER PRIVILEGIOS. EN APOYO A LA ESCUELA PÚBLICA.

2011-09-03T11:52:00.003+02:00

La cosa pública pinta mal. Pinta cada vez peor. Y me temo que el cataclismo que seguirá al 20-N va a ser de órdago. Los que vivimos en la Comunidad de Madrid ya sabemos como funciona esto. Aquí el partido popular no es que sea de derechas, que lo es. Lo grave del asunto es que es el máximo exponente del neoliberalismo más salvaje. C’est a dire, intervencionismo del gobierno mínimo y que sean los mercados los que fluyan y regulen el devenir de los ciudadanos.

Y claro, el liberalismo prima al más fuerte, al más rico, al poderoso y aquí en la Comunidad de Madrid los que no formamos parte de tan selecto club empezamos a tener las pelotas (y los ovarios) que no nos da de si ya el envoltorio. Y auguro que esto va a acabar muy mal, pero mal mal, ríete tu de las algaradas de Grecia. Eso va a ser como un juego de niños. Porque la indignación tiene un tope, las proclamas blanditas esas de jipis en plan “estas son mis armas” con las manitas levantadas tienen fecha fin. Y después de la violencia ejercida por los gobernantes, y en la Comunidad de Madrid es mucha violencia y mucho maltrato la que soportamos los que la habitamos, no queda sino responder de la misma manera, quizás violando nuestros propios principios, sabiendo que nos echarán en cara el haber traspasado la línea de eso que llaman “juego democrático”.

Pues la democracia no es un juego señores, y ahí radica su problema, que se lo toman a cachondeo, y entre tanto condenan a familias enteras a vivir en la penuria el resto de sus vidas, fragmentan el estado de derecho y minan los pilares del estado de bienestar. Truncan el futuro de los niños y jóvenes destrozando la educación pública, arriesgan la salud de los ciudadanos haciendo negocio con la sanidad, limitan el acceso a los servicios sociales básicos dejando de contemplarlos como un derecho para volver a la etapa de la beneficencia.

Y nosotros los ciudadanos, los que nacimos en democracia y los que lucharon contra la dictadura, nosotros los jóvenes y no tan jóvenes, padres, madres, parados y trabajadores, empleados públicos y de empresas privadas, estudiantes y abuelos, todos nosotros tenemos la obligación de mantener los logros que con tanta sangre, sudor y lágrimas se ha conseguido, esos derechos (que no privilegios) son lo que hacen que un país, estado, nación o como coño quieran llamarlo cada cual, sea un lugar maravilloso para vivir, es lo que hace que yo me sienta orgulloso de ser ciudadano, más allá de las paletadas de nacionalismos, banderas e himnos.

Ahora le toca a la Educación. La Comunidad de Madrid, su consejera de área Lucía Figar, y su Presidenta Esperanza Aguirre han asestado una estocada más a la maltrecha educación pública. No contentas con ceder terrenos de valor millonario a órdenes religiosas integristas y ultras para montar sus empresas educativas, no contentas con invertir más en cheques guardería para escuelas infantiles privadas, no contentas con minar el sistema British Council (ocurrencia de la propia Esperanza Aguirre siendo ministra de educación) en detrimento de un sistema bilingüe que genera muchas dudas, ahora han decidido no renovar a un número indeterminado de profesores interinos (la comunidad habla de 1700, los sindicatos de 3200), aumentando las horas de docencia de los profesores con plaza. No hay que ser un ilustrado para entender que menos profesores es igual a menor calidad de la educación, ya sea por el aumento del número de niños en las aulas, ya sea por la falta de profesores para cubrir los grupos. El último “barómetro” educativo situaba a la Comunidad de Madrid en las últimas posiciones en cuanto a la calidad de la enseñanza. Y por ese camino seguimos.

Lo que ha hecho la Comunidad de Madrid es un atentado contra el estado de bienestar, lanzando su ataque contra la educación (la sanidad anda agonizando en algún despacho) y por eso APOYO INCONDICIONALMENTE A LA COMUNIDAD EDUCATIVA, APOYO LAS HUELGAS Y TODAS LAS MOVILIZACIONES QUE EMPRENDAN, como ciudadano pero sobretodo como padre, porque quiero que mi hijo pueda el día de mañana labrarse un futuro, futuro que comienza hoy con la educación que reciba y de momento no hacen sino ponerle piedras en el camino.

DE CUANDO LOS DINEROS PUEDEN CON LA VOLUNTAD DE LOS PUEBLOS.

2011-08-30T11:42:00.003+02:00

Tengo yo ganas de escribir alguna cosa así como de risa, en plan momentazos que me obsequia mi querido vástago y que hacen que mi vida sea cuanto menos más divertida. Pero no. Como tengo auténtica fijación con las noticias, tiendo a una amargura vital que me predispone a la crítica voraz.

Así que vamos allá. Nos quieren reformar la Constitución. Si si, eso de lo que tanto oímos hablar en plan “no eso no puede ser porque es ANTIconstitucional; no es que esa bandera es PREconstitucional; el desacuerdo entre los grandes partidos dificulta la renovación del TRIBUNAL constitucional…” y cosas por el estilo. La constitución…que bonito…una ley de punto y final y de amnistía que sirvió para que los que sometieron a España y a sus gentes durante más de treinta años se fueran de rositas y que los que los sufrieron votaron desesperadamente como mal menor.

Y nos cuentan que es que no se puede modificar la constitución, vive dios….que si algo es Anticonstitucional poco menos que es caca caca. Los maricas no se pueden casar porque es anticonstitucional (o eso intenta acreditar el partido popular con su recurso), las catalanes no pueden tener estatut porque es anticonstitucional, y escupir para arriba en un pantano el 2 de febrero debe serlo también…pero en ningún caso nos plantean cambiar la Constitución. Es un follón que te rilas, algo así como quitar el gotelet de casa para pintar en liso. Hay que disolver las cortes, y bueno para que te voy a contar majo…un lío de los gordos.

Coño pues resulta que al final no debe ser tan complicado. Ahora va el pitufillo frances y la barriguita alemana, que algo me dice que no votaron nuestra constitución (como no la votaron la mayoría de los ciudadanos en edad de votar del estado español de hoy en día), y le dicen a nuestro oh presidente sin rumbo! que tiene que fijar un techo de endeudamiento y que además tiene que estar recogido en la constitución. Claro RuGALcaba ha palidecido porque cuando pensaba que no podía caer más bajo de cara a las elecciones, Zapatero le ha abierto una trampilla sorpresa bajo sus pies. Yupiiii

Pues eso, que España no tiene un problema de gasto, tiene un problema de ingresos y un problema de previsión y de gestión y que cuando alguien quiere o necesita algo se endeuda ¿o acaso alguno de los lectores de este humilde blog ha comprado su casita a tocateja? ¿No verdad? Pues si queremos invertir en hospitales, educación, servicios sociales etc etc pues lo mismo. Pero hay que saber como devolver ese dinero y no dilapidar la pasta en tontunas como se ha hecho por estos lares.

Ahora que el endeudamiento privado lo siguen estimulando para que las familias se metan en unas pellas de órdago y se las vean y se las deseen para devolver los créditos (ya Aznar en su momento nos hizo creer a todos que podíamos ser latifundistas y nos animo a contratar hipotecas sin tregua) pero el endeudamiento público lo limitamos modificando la Constitución y encima sin referéndum. Tocate los güevos.

¡POR UN REFERENDUM CONSTITUCIONAL!
(y no solo para el tema del endeudamiento por cierto…)

SOBRE IGLESIAS, JÓVENES SANOS Y OTROS DISPENDIOS. (Y 2)

2011-08-26T08:28:00.002+02:00

(...CONTINUACIÓN...)

Ah y por último. Que no me retocen los güevos los del partido popular con el tema de que los jóvenes que han venido a la JMJ son jóvenes sanos, que solo quieren profesar su fe y bla bla bla bla. Los jóvenes que han venido no son muy distintos a los que no profesamos amor alguno a entes etéreos, de hecho visto lo visto por la noche, a algún peregrino le ha faltado alguna horilla de catequesis, porque las juergas vistas en el centro de Madrid por personal con camiseta roJa-aMarilla-roJa han sida de órdago (meadas en fuentes públicas, tías en sujetador en la vía pública, botellones por todos lados- ¿no estaban prohibidos en Madrid desde la ley que promulgó el mismísimo Gallardón siendo presidente de la comunidad en 2002?-, gritos a altas horas de la noche…).

Así que mi último párrafo va dedicado al mediocre defensor del menor de la Comunidad de Madrid, que eclipsado por sus dos mediáticos antecesores, no sabe que hacer para que alguien fuera de su casa se acuerde de cómo se llama. Muy entregado a la causa de los más pequeños ha decidido abrir de oficio una investigación (a este tipo le encantan las investigaciones como medio para difamar, no en vano fue quien inicio el proceso contra el doctor Montes cuando era alto cargo en la Consejería de Sanidad de la Comunidad de Madrid, dando pábulo a denuncias anónimas sobre sedaciones dudosas y que finalmente terminó con el archivo del caso) para ver en que medida se vulneraron los derechos de los peregrinos menores de edad en el enfrentamiento, perdón, en la brutal agresión que sufrieron estos por parte de los laicos. Porque los pobres peregrinos pasaban por allí y sin provocación alguna fueron agredidos. El caso es que he visto videos en los que parten la cara a un “laico”, he visto videos en los que se ven a peregrinos gritando y haciendo aspavientos violentos a los laicos, para muestra la foto con la que encabezo la entrada (por no hablar del video en el que una mujer uniformada con la bandera española en polo, gorra y más...persigue a unos laicos al grito "¡¡iros a la puta cuba rojos!!"), que para mayor bochorno son niñas de la organización ya que van ataviadas con la camiseta verde de los voluntarios (a la inversa también y lo condeno en la misma medida pero en este caso a quienes se presentan como santos es a los peregrinos, y no es así) y por último celebrar una misa improvisada en la Plaza de Chueca, lugar emblemático de la comunidad gay de Madrid al grito de “viva el papa” eso es una provocación salvaje, y quien diga lo contrario que se lo haga mirar y que haga penitencia por violar el octavo mandamiento.

Total que me parece estupendo que el señor Arturo Canalda (le voy a hacer publicidad) proteja a los pobres peregrinos, pero ¿también va a abrir una investigación para ver si entre los que los maderos corrieron a hostias, maltrataron, vejaron y cercenaron sus derechos había algún menor de edad? (las últimas noticias apuntan a que los había, de hecho la Dirección General de la Policía ha abierto expediente a tres de los abusadores esos de los antidisturbios por agredir a una menor. No he oído al señor Canalda nada al respecto. ¿Curiosa obviedad?)¿hará lo mismo para ver si entre los laicos agredidos por peregrinos había algún menor? Lo digo porque de no ser así su actuación pecaría de incoherente, y los menores de esta comunidad no se merecen a un incoherente e incompetente como defensor de sus derechos.

SOBRE IGLESIAS, JÓVENES SANOS Y OTROS DISPENDIOS.

2011-08-23T13:09:00.003+02:00

He decidido que un mes es suficiente descanso así que ahí vamos. Eso y que la reciente visita del papa me ha dejado una ristra de opiniones mentales que o las saco fuera o me colapso. Vamos a ir por partes. De hecho voy a dividir este humilde escrito en dos entregas porque es mucho de lo que quiero hablar y aún me dejaré algo en el tintero.

Lo primero es aclarar que el club al que pertenezca cada uno me parece muy respetable, y como miembro del mismo se puede reunir donde, cuando y con quien quiera. Solo faltaba. Por lo que en lo que a mi se refiere, que el club eclesiástico celebre esta suerte de catarsis juveniles me la trae al pairo. Ni fu ni fa, me da igual. Incluso que como entidad, asociación, club o lo que fuere reciba el mismo trato en cuanto a colaboración material, de servicios o económica como el resto de entidades me parece hasta medio bien. Pero eso si, recalco, como el resto de entidades, sin privilegios.

Ahora bien, que el estado español, la Comunidad de Madrid y el Ayuntamiento de Madrid realicen un dispendio como el realizado me parece bochornoso máxime cuando estamos en un estado laico. Con crisis o sin ella. Mientras que a los vecinos y ciudadanos en general nos suben el transporte público un 50% (el billete sencillo), a los peregrinos se les baja el 84 %. Mientras a los vecinos y ciudadanos en general nos suben la entrada al museo del Prado a diez euros, los peregrinos pasan gratis, mientras a los laicos, ateos y demás manifestantes contra los gastos ocasionados por la visita del papa se les trata como a delincuentes, a los peregrinos se les mima. Mientras la educación sufre permanentes recortes, a los peregrinos se les aloja en colegios con todos los servicios y gratis total. Y así un largo etcétera. Todo esto por no hablar del colapso urbano durante la semana en cuestión.

Y claro, nos venden la moto con el tema de los gastos vs. Ingresos. He estado leyendo el resultado de las cuentas. Fundamentalmente han ingresado mucha pasta bares y restaurantes así como algo los hoteles. Y ya. Los establecimientos que han ingresado más viruta de lo habitual han sido sobretodo los que se adhirieron a la promo como colaboradores de la JMJ (y el premio gordo para Arturo Fernández, amiguito de la presidenta Aguirre, presidente de la patronal madrileña y presidente del grupo Arturo, que no solo tiene concesiones en varios de los hospitales privatizados de la Comunidad sino que se encargó del catering de Cuatro Vientos el día de la vigilia). Eso por no hablar de las grandes cadenas de comida rápida (Rodilla tenía la exclusiva en cuanto a reparto de desayunos) que son los que hacen esos contratos de mierda a los jóvenes y a los no tan jóvenes. Así que la administración ingresará un dinerillo vía impuestos (descontando lo que ingresaría si no se metieran ciertos gastillos en las declaraciones trimestrales de IVA que no corresponden, véase comidas familiares, vehículos particulares, ordenadores para casa…) y tendrá que ver a ver si les cuadra la caja. Porque entre sueldos para la policía (que con las hostias que han repartido los antidisturbios les tendrán que pagar un plus de desgaste), para personal de limpieza, para trabajadores de transporte público (los de Metro 100 pavazos por día trabajado fuera de su jornada), SUMA etc etc… No van a salir ni de coña. Eso unido a que la mayoría de los peregrinos pese a ser muy ossseaaaa (ese tema igual lo trato en otra ocasión, porque la iglesia necesita urgentemente un asesor de imagen, un buen publicista y un consistente plan de marqueting) no parecían de gran gasto y me da en la nariz que habremos palmado pasta. Como pasa con las Exposiciones Universales, Juegos Olímpicos, Mundiales de lo que sea… Pero lo que si pasa es que cuatro listos amiguetes de los organizadores de estos eventos (véase tema Gürtel y visita del papa a Valencia) se forran con tanto jolgorio y tanta fe.

(…SIGUE…)

SOBRE EJEMPLOS Y OTROS TRASTORNOS DE LOS POLÍTICOS.

2011-07-23T15:20:00.002+02:00

No, si ahora resultará que el tipo este es un ejemplo. Deban andar de guasa. Es decir, ¿el señor Pons realmente miraría a los ojos de su hijo y le diría “hijo, de mayor me gustaría que fueras como Francisco Camps. Ni la madre Teresa, ni Gandhi, no. Lo que de verdad te hará respetable desde el punto de vista moral y de dignidad será ser como tito Camps”? Y digo yo que de paso le regala a su retoño unas gafas de sol (patrocinadas por tito Fabra) y una recortada (patrocinada por tito Corleone).

Pues yo que quieren que les diga. Para mi hijo espero otros modelos. Llamadme escrupuloso si quieren pero es que no me imagino tal frase saliendo de mis molares. Claro que yo ni soy ni nunca he sido un tipo tan digno y respetable como Francisco Camps, ni siquiera tengo la capacidad explicativa del señor Pons. Qué dicción, que oratoria pardiez…

Pero oye que en un momento dado me puedo relajar y establecer modelos ejemplares al estilo Pons. Que se yo, le puedo decir a mi vástago que trate a sus semejantes como lo hizo otro ciudadano ejemplar, Pinochet por ejemplo.

- Hijo mío, ¿te molesta el negro de mierda, inmigrante parásito del pupitre de al lado? No te preocupes que le gaseamos y nos hacemos unos jaboncitos con su grasa corporal. Pasando de la manta de pelos que como es negro seguro que el tejido rasca.

- Si papi, vamos a hacer eso, y después me llevas a casa del tito Camps que me ha dicho que me va a dar clase de contabilidad y de oratoria grandilocuente. También hacemos ejercicios cara al espejo espetando calificativos magnánimos mientras nos ponemos cachondos.

Francamente no me veo. Llamadme raro, pero es que no quiero que mi hijo tenga mucho dinero, no quiero que sea poderoso. Solo deseo que sea buena persona y que sea feliz. Me da a mí en la nariz que el señor Camps, Pons y todos esos mierdas que amparan la corrupción no saben mucho de esto. Y mira que lo siento por sus hijos.

NO ES QUE NO TENGA NADA CONTRA LOS INMIGRANTES...ES QUE ME VOY A VOLVER RACISTA CON LOS ESPAÑOLES (si no lo soy ya...).

2011-07-15T12:53:00.002+02:00

Se que es muy precipitado volver a escribir después de colgar la entrada ayer 23 días después de la última actualización pero lo de hoy es por necesidad.

Es que hay temas que no me soliviantan no. Me ponen de una mala ostia que me caigo. El caso es que sin dar muchos detalles porque me debo al secreto profesional, estoy tratando últimamente con una persona inmigrante. Orientándole por una situación que casi diez años después de estar aquí le ha estallado en la cara sin quererlo ni beberlo. Y el tío es muy pero que muy majo. Formalito, educado, trabajador…vamos un tío majo.

El caso es que por culpa de un español (si podemos tildar al inmigrante de inmigrante me permitiréis que tilde al autóctono de español, así, por resaltarlo más) se le está yendo a la mierda el verano y va camino de amargarle la vida. Os preguntaréis porqué. Pues porqué el español en cuestión es un jeta, tiene mucho morro y supongo que se quiere aprovechar de la desinformación que padecen algunos inmigrantes en relación a sus derechos. Porqué lo que no pueden hacer nos pasamos todo el puñetero día recordándoselo, pero a la hora de defender sus derechos se los ponemos en letra pequeña. Será para que no gasten.

Y este tío, el inmigrante, majete, requeteintegrado, de los que piensan en trabajar y sacar adelante a su familia después de llevar la torta de años por aquí viviendo como uno más, pues le sale un quiste en forma de cabronazo español. Y será luego el tipejo este, el español, uno de esos gañanes que van criticando a los inmigrantes porque mira tu lo que me pasa con éste, porqué es que como gastan los de fuera, que si todas las ayudas para ellos y para los españoles nada…

En fin que creo que yo aceptaba que se expulsase a los parásitos inmigrantes (que los hay, generalmente provienen de países a los que sodomizamos e impusimos nuestra lengua y costumbres hace más de quinientos años, y entre esas costumbres el gañanismo propio de nuestra madre patria) siempre que me dejaran expulsar a los parásitos españoles. No se muy bien a donde, porque iban a ser muchos y muy gañanes y a ver a quien le coloco el marrón, porque si acoger a otros puede parecer jodido, acoger a lo mejorcito de nuestra tierra es para echarse a temblar.

PASO OLIMPICAMENTE.

2011-07-14T19:14:00.003+02:00

Ya estamos de vuelta. ¡Buf! Es que las vacaciones le hacen a uno distraerse. Pero no problem, siempre hay algún simpático que me saca de mi letargo cuando más lo necesito. Y si Belén Esteban es una crack para este cometido, el señor alcalde de Madrid le va a la zaga.

Parece ser que volvemos a competir por el sueño olímpico. Lo de “volvemos” es una coñita, porque a mi particularmente no me apetece nada que Madri$ sea olímpica y lo de “sueño” lo será para el Kaiser de esta nuestra capital del reino.

En resumen, si para 2016 se gastaron casi 40 millones de euros, de los cuales casi 17 salieron de las arcas municipales, c’est a dire, de mis impuestos y de los tuyos, y de los tuyos…(Y de los privados me gustaría saber a costa de qué, porque me cuesta creer que sea solo en concepto de publicida), ahora nos dicen que los gastos para la candidatura se reducirán a la mitad. ¿No ha encontrado el señor Gallardón y su amigo el socialisto de nombre imposible de escribir algo mejor en lo que gastar los cuartos de los madrileños?

Se crearán comisiones, se designarán delegados, se realizarán viajes, proyectos, estudios, se elaborarán camisetas, gorritas, concursos de eslóganes… y todos seremos chupifelices porque Madri$ puede que sea olímpica. Parecemos gilipollas.

Entre tanto el Ayuntamiento se pasa por el forro de los güevos la atención a personas mayores y sigue recortando la atención de ayuda a domicilio, empobreciendo el servicio, la Comunidad de Madrid sigue ahorrando destruyendo el sector público ya sea de sanidad, de educación o de servicios sociales, el Ayuntamiento sigue crujiendo a sus vecinos a base de tasas variadas (bajan los impuestos si, pero suben las tasas municipales e inventan nuevas, es decir todos pagamos). Sigue siendo misión imposible conseguir plaza en una escuela infantil pública, las becas de comedor de la Comunidad de Madrid no dan ni para el aperitivo y así suma y sigue…

Es para quedarse cuajado, y lo peor de todo es que habrá una sensación mayoritaria de la ciudadanía de satisfacción por este sueño (para algunos si que va a ser un sueño y de los buenos, constructores amigos, responsables de empresas de servicios amigas…). Así que igual para 2012, 14 o cuando diantres se resuelva esto, si no nos pegamos la ostia como es de costumbre y hemos dilapidado recursos públicos y privados para nada, pues estaremos todos súper contentos, Madri$ será una ciudad de mierda, con los ciudadanos más necesitados comiendo mierda y recibiendo una atención de mierda.

Eso si, mierda olímpica.

EL TESTIGO, EL BOMBERO Y EL CURA.

2011-06-21T13:15:00.003+02:00

Wacaaaaa. Iba yo a despotricar sobre los medios de comunicación al servicio del capital, o del mercado o de los amigos de los curas cuando me he topado con una portada grandiosa. Una revista de esas que repudio pero que en este caso me ha teletransportado lejos de mis amarguras mundanas tales como la justicia social, un mundo mejor y gilipolleces por el estilo.

Y me he topado con ¡¡¡¡tachán!!!! La portada de la revista Pronto (que yo pensaba que Pronto era un producto estupendo para limpiar la madera pero en fin, todos los días se aprende algo…), con un super especial que te cagas sobre el terrible accidente de Ortega Cano. Ojiplático.

Entrevista con el testigo que vio el choque. ¿Qué coño hacia el pavo ese de madrugada en la carretera esa perdida de la mano de dios? En fin…cuela.

Entrevista al bombero que lo rescató. Cataclón. A tomar por saco mi mito sobre los bomberos, máxime cuando tentado por el morbo y ajeno a mi conciencia busqué la página y ¡aaaarrrrgggg! Cualquier parecido con los bomberos del calendario pura casualidad…

Y para terminar, cuando aún no me había repuesto, leo “El cura que le ha dado la extremaunción”. Rediós. Así que debe ser (digo debe ser porque reconozco que no me he leído el artículo, mi morbo no da para tanto) que el curilla concedió una entrevista después de ponerle la visa de buen cristiano en el pasaporte al ex torero. Suerte que tiene, yo creo que a mi me intentan dar la extremaunción y me arde la frente o algo así. Por otro lado que mire a ver si caduca porque hasta donde yo sé el viudo de la Jurado ha quedado hecho un cirio pero no ha utilizado el salvoconducto con San Pedro.

Total que todos los flancos cubiertos. El testigo, el bombero y el cura. Joder si no fuera porqué esto es Spain y me creo cualquier cosa pensaría que son los protagonistas de un chiste. Pero amigos, esto es España, la del garrote vil, la del fúrgol y los toros, en la que votamos a corruptos que se jactan del apoyo del pueblo, la de la crisis que no iba a llegar, la de los cuadros de Goya, somos el imperio ese en el que nunca se ponía el sol…y por alguna razón todos los días hay algo que a mi me deja a oscuras.

¡Salud!

SOBRE JEFES, PRÁCTICAS INMORALES Y PREMIOS LABORALES. Y MUCHA TELEBASURA CLARO...

2011-06-09T13:53:00.003+02:00

Hace tiempo leí sobre un programa que iba a emitir Antena 3 sobre empresarios que se iban a infiltrar entre sus trabajadores para ver como era el trabajo a pie de calle en sus empresas. Y tacháááánnnn empezó ayer…

Resumo. El dueño de la empresa es un señor de 77 años que quiere hacer un ERE y para elaborar la lista negra propone a su consejo de dirección infiltrara a uno de ellos. El jefe de nosequé, casualmente sobrino del empresario decide que él. Vamos que les va a colar un cacho de topo para despedir a unos cuantos.

El tordo se pone a currar en la obra (bastante que duró todo el día, yo me hubiera desmayado a los quince minutos) y venga a preguntar a sus compañeros por temas escabrosos “que si conoces a alguien en paro” lo cual me llevó a pensar ¿tu en que coño de mundo de yupi vives tío? Todos conocemos a gente en paro, aunque sea por pura estadística… Los empleados muy comedidos (les habían dicho que el jefe en realidad era un desempleado de larga duración con el que hacían un reportaje…súper agudos los guionistas) no dijeron nada malo de los jefe pero si contaron sus lamentables y tritísimas vidas y los problemas que tenían. Todo muy de telenovela. El jefe el primer día se encariño con un tío con pinta de faltarle un hervor pero de buen corazón, cual cachorro desvalido. Y esa tarde quedó la reflexión para la historia, la cual reproduzco con un punto y aparte para que tenga la importancia que requiere:

“Jo, al estar con los trabajadores me he dado cuenta que tienen familias y tienen sus problemas”

De ello saco dos conclusiones: La primera es que para estar en el consejo de dirección de esa empresa una de dos, o hay que ser muy tonto o familia del jefe. O las dos cosas. Y por otro lado he descubierto que las personas tienen familia y problemas. Bien, sabía que algo aprendería con el programita.

Total que el jefe en cuestión curra durante cinco días en cinco de las empresas del grupo para terminar reuniéndose con su tío y pidiéndole muy afectado como favor personal que no hagan el ERE. Además al compañero de la falta de luces del primer día le dice que como su ilusión era ser camionero, que en cuanto la empresa compre otro camión lo conducirá él. Mucha emoción. A otra chica que llevaba seis años con contratos temporales le “regala” un contrato fijo y al último cachorro adoptado le regaló un viaje a Zaragoza para que su mujer viera a la Pilarica. Con dos cojones.

Además se da un baño de multitudes en una reunión con los curritos con los que ha trabajado los cuales se quedan ojipláticos piedra pómez al ver que el parado en cuestión es el que les firma las nóminas. Y allí les anuncia que iban a hacer un ERE pero que ya no. Que la junta ha sucumbido a su lacrimógeno discurso y que todos siguen currando. Muchos aplausos y caras de alegría. Nadie dijo nada sobre el método de Gestapo del viejo dueño del chiringuito para elaborar su particular lista negra. Joputa.

Lo lamentable es que casi me emociono, ahí viendo a los currantes felices, al pobre diablo con su próximo camión, a la torda abrazada al novio pensando en su contrato fijo y al currito camino de Zaragoza…pero los créditos finales del programa me hicieron recuperar la compostura. En letras blancas bajo fondo negro nos informan que finalmente la empresa en febrero de 2011 hizo un ERE y mandó a la puta cale a 24 trabajadores. El 5% de la plantilla.

Y entonces me di cuenta de dos cosas. Que la vida sigue igual y que no soy capaz de atisbar el límite de la telebasura de este nuestro país, nación o lo que coño sea. Cuanto echo de menos aquellos programas donde podías ganar 5 respuestas acertadas por veinticinco pesetas cada respuesta….

SOBRE PALETOS, PALETAS, PROBLEMAS LINGÜÍSTICOS Y OTRAS PREOCUPACIONES POPULARES

2011-05-30T12:31:00.003+02:00

Me encanta. Es que a ratos me empujan a escribir. Me lo ponen a güevo. Estoy yendo todos los días a rehabilitación (nada grave aunque me temo que con poco arreglo) y coincidimos en una sala grande como unas veinte personas. La peña allí habla de lo divino y lo humano. Y hoy tocaba como no podía ser de otra manera….de furgol!!! Yupiiii

Pero no de furgol en plan como jugó el barça, que despliegue de medios, que si los otros se adaptaron bien o mal, que si en plan técnico que te rilas. No. Era más bien del orden “que hijos de puta estos catalufos que hablaban en catalán en el estadio” y eso ya derivó en como son unos cabrones independentistas, que si queman nuestras banderas, que si pasan de España… un desastre vamos… Bueno pero es que en la sala había analistas rigurosísimos, que si yo siempre que he ido, “y he ido un güevo” a Barcelona nadie me ha hablado en español, y eso que el español es el idioma oficial de España y lo demás son dialectos del castellano, que si solo en Cataluña se abuchea al rey…

Comprenderéis que he gozado como un perro entre tanto nacionalista español criticando los nacionalismos. Y yo callado, disfrutando de tanto español de pro. Que para que les voy a quitar la ilusión de su cruzada nazional. A la tipa que opinaba sobre los dialectos es para darle de comer a parte. Pero es que era difícil de entrar en la conversación porque a ratos se entremezclaba la cerrazón y la ignorancia con algún tema medianamente lúcido. Estoy de acuerdo en que debería haber una unificación estatal sobre educación, sanidad y cierta coherencia en los servicios sociales. Unificación lingüística también, que facilite la movilidad de todos los ciudadanos, y no se pase por el forro el tratado de Schengen que en este estado eres libre de moverte pero como no seas plurilingüístico vas listo de papeles.

Pero señorita, señora o lo que diantre sea usted, en el estado español hay varias lenguas co oficiales le guste o no, y ya decir que algo como el vascuence es dialecto del castellano es no tener ni idea de lengua, pero ni idea de la española no de la que platican nuestros vecinos del norte.

En fin, que ha sido muy entretenido como unos tipos (y una tipa) llamaban paletos a unos señores que defienden lo mismo que ellos pero para su comunidad de vecinos en vez de para el barrio entero. Y una cosita, lo que haga el barça o cualquier otra entidad privada, en su fiesta privada, con sus privados socios que voluntariamente han acudido a celebrar su privado título, me la trae al fresco, y la lengua que usen como si cacarean. Y si te jode no enterarte porque la tele pública, la de todos los españoles, lo está emitiendo (en vez de dejar de joder con el furgol y poner algo interesante) y no te enteras, pide que lo subtitulen. Pero no claro, porque si has criticado las traducciones en el Senado por ser un dispendio prescindible, no vas ahora a pedir que te subtitulen a los furgolistas en la tele pública ¿no? O si, porque de verdad que hay algunos con los que es difícil saber a que atenerse.

Turula dixit.

REFLEXIONES Y PROPUESTAS EN TORNO A LA REBELIÓN CÍVICA 15 DE MAYO.

2011-05-24T10:48:00.003+02:00

He intentado pasarme todos los días por Sol. No estoy participando activamente pero intento estar al corriente de lo que ocurre y de las propuestas que se están haciendo. Sigo el día a día y he sido testigo de la evolución estructural de la plaza. Y ahora, aún siendo consciente del gran desconocimiento que tengo en relación a los entresijos del movimiento (que poco me gusta este término) se me generan ciertas dudas.

Lo primero es si los que están organizando aquello son conscientes de la magnitud que ha tomado el asunto. Si son conscientes de la necesidad de combinar las propuestas globales para cambios globales, con las propuestas concretas más sencillas de movilizar entre la ciudadanía. Los que están en Sol y los que no.

Y un asunto por encima de los demás. Toda rebelión, y esto ha sido una rebelión cuyo final deberemos escribir entre todos, bien sea por punto y final (feliz), bien sea como derrota parcial, necesita de símbolos. Los símbolos identifican y fomentan la adhesión, y entre esos símbolos está el de unos líderes. Lo llamo líderes como lo puedo llamar, portavoces fijos, junta de portavoces, cabecillas, órgano gestor…me da igual. Pero es necesario que dentro de la horizontalidad que existe en torno al campamento y sus comisiones y asambleas, haya unas cabezas visibles. Alguien que de la cara, que pueda coordinarse con la administración, con policía, con estamentos, organizaciones y demás entes periféricos. No hay que confundir liderazgo con imposición o protagonismos. El liderazgo bien entendido es una forma correcta y eficiente de guiar, asesorar y acompañar a un grupo de personas hacia un fin común. Grupo de personas que no tienen que tener ni los mismos conocimientos ni capacitación en determinados temas. Para eso está el líder, para homogeneizar y conseguir la horizontalidad necesaria y que todos se sientan parte de la misma causa. Todos tienen, tenemos, un hueco dentro de esta rebelión cívica.

Al hilo de los símbolos esto me lleva a plantear que lejos de desear convertir la Puerta del Sol en una especie de museo camping, no creo que sea beneficioso para la Rebelión Cívica desmantelarlo, Sol se ha convertido en un símbolo que ha trascendido fronteras, que ha generado ilusión. Tenemos que asumir la responsabilidad sobre esas expectativas, tenemos que salvaguardar la alegría generada. No vamos a estar en los medios de forma perenne, no generaremos noticias cuando las lonas azules y los carteles de colores se conviertan en habituales. Y no es malo. Porqué la noticia no tiene que ser el campamento. Ya lo ha sido y que se quede. Porqué es un símbolo. Porque es ilusión.

Pero esto me devuelve al tema de las propuestas. Queremos cambiar la sociedad, remover a la ciudadanía. Queremos cambios profundos de un sistema que consideramos injusto. Y hace falta tiempo, diversificación y coordinación. Por lo que aplaudo la propuesta de las Asambleas Populares por Barrios. Hay que hacer un trabajo largo y tedioso, hay que aunar esfuerzos y voluntades. Escuchar y participar, Creer y construir.

Pero nos hace falta propuestas a corto plazo, que mantengan la llama encendida, que permitan creer a los ciudadanos, que den credibilidad a la Rebelión y que evite la disolución de la ilusión en Asambleas y Comisiones. Se están rehabilitando cimientos de cambio, que existían por otro lado en muchos barrios y ciudades, se está dando aliento a los que durante años han trabajado por un mundo mejor. Se está incorporando a personas que no se habían movilizado hasta la fecha. Ofrezcamos cambios palpables, visibles y consensuados. Si miramos atrás hoy vemos que hemos avanzado, lo sabemos por la distancia. Ahora nos toca dibujar las huellas, que se vea que hemos pasado por ahí.

Tampoco quiero dejar de lado el aspecto informativo. No es que sea complicado obtener información acerca de lo que está pasando, de las iniciativas y propuestas. Es que aún no he conseguido una página que unifique todo y que de información actualizada sobre las propuestas que se están llevando a cabo. Y ahí perdemos. Perdemos capacidad de información, perdemos capacidad de comunicación y perdemos capacidad de movilización. Así que lanzado queda como propuesta.

No tengamos miedo al orden, la misma plaza se ha convertido en un engranaje armonioso de organización y civismo. Hay voluntarios para todo; los que piden a los peatones que no transiten por la calzada, los que reparten agua, los que pulverizan el ambiente con agua para mitigar el calor, los que dan información sobre actividades, los que limpian la plaza… hay tareas para todos, y la organización y el orden priman a ese nivel. Pero se necesita orden en las propuestas, en los liderazgos y en la comunicación.

Por todo ello resumo mis propuestas en relación a la Rebelión Cívica de Sol 15 de Mayo:

- Crear una comisión en la que se debata que tipo de propuestas pueden ser planteadas con mayor inmediatez, y que las den forma para tramitarlas según los cauces legales y administrativos establecidos en la actualidad. Todo ello sin segregarlas de un documento global y común en el que puedan trabajar desde la comisión de políticas a largo plazo.

- Establecer cronogramas y calendarizaciones flexibles y sujetas a modificación para tratar las diferentes propuestas, para agilizar la toma de decisiones consensuadas.

- Mejorar los cauces de comunicación de la Rebelión Cívica, unificando soportes de información a la ciudadanía.

- Sistematización diaria de las propuestas realizadas en las diferentes asambleas y comisión y su alojamiento en la web con un correo concreto claro, nítido y único de participación para la ciudadanía que por los motivos que fueran no pueden estar en Sol.

- Crear una comisión de coordinación de la Rebelión Cívica que tenga como tarea la de coordinar todos y cada unas de las actividades, asambleas, comisiones y demás gestiones pertinentes para el normal desarrollo de la Rebelión Cívica. Que los miembros de dicha Comisión sean en un número suficiente para realizar su trabajo de forma efectiva pero a su vez que sea lo más reducido posible. En esta comisión estarán los portavoces estables de la Rebelión.

- Mantener la presencia permanente en la Puerta del Sol, como símbolo de resistencia y lucha.

Salud y República.

Dibujo realizado por PabloZeta. Para ver más dibujos y otras creaciones visitar www.pablozeta.com

TOMA LA CALLE Y HAZTE OIR, POR NUESTROS HIJOS, POR TODOS.

2011-05-19T10:59:00.003+02:00

De pronto se hizo de día y el sol ensombreció al poderoso sistema. El sol se hizo fuerte y resistió, pese a las nubes, pese a la lluvia. Y allí llegaron sus rayos, plaza homónima les acogió. Y siguen. Y seguirán.

Antisistema nos llaman desde los medios y políticos de ultraderecha, los neoliberales que vendieron sus almas, y lo que es peor, las nuestras, a banqueros y empresas. Antisistema nos dicen con la retranca de los que se sienten seguros en sus poltronas doradas. Los que pasamos por la puerta del Sol, somos los que no solo hemos sido apartados de un sistema corrupto, insolidario y voraz, sino que además no queremos ser parte de él, porque si nos acogiera y lo justificáramos seríamos cómplices.

Soy joven, tengo casa, trabajo y coche. Económicamente estable y sin carencias desde el punto de vista material. Pero al parecer también soy un antisistema azuzado por la izquierda, por lo socialistas (vaya contradicción por otro lado, izquierda y PSOE no casan desde hace años). No tengo personalidad, como no la tuve, al parecer, aquel 13 de marzo de 2004 cuando exigí en la calle, a gritos, la verdad sobre el 11-M. Como no la tuve en las diferentes concentraciones y movilizaciones a las que he acudido.

No se si tengo personalidad, pero francamente lo de manipularme me pilla un poco mayor. Tengo 33 años, estoy divorciado, soy ateo, republicano y de izquierdas. Y tengo un hijo. Un hijo maravilloso de cinco años al que poco le voy a legar desde el punto de vista material. Un hijo al que le tengo ya que explicar porqué está la calle plagada de gente pidiendo limosna (como gusta este término a curillas y señoritas bien que compran un trozo de cielo con el clin clin de las monedas en la mano del indigente), porqué hay personas con pancartas en las puertas de las empresas, porqué se juntan en la puerta del Sol miles de personas pidiendo a voces algo que el no acaba de entender.

Tengo un hijo al que le quiero contar que el mundo no es una mierda, que el mundo somos personas libres que unidas podemos labrar un futuro mejor, que no podemos andar a lo nuestro sin mirar a los lados, que no podemos ganar a costa de los demás, que no podemos crecer pisando a nuestros vecinos. Quiero poder mirarle y decirle que lo intentamos, que nos juntamos y que nos movilizamos, que supimos reaccionar, tarde, pero lo hicimos.

Quiero que sepa que igual su padre, ese pequeño burgués de clase media (a mis detractores les encanta atizarme con eso), que se unió a las protestas de la puerta del Sol, lo hizo por él, por todos, para poder construir un sistema justo y global, donde no prime el mercado, donde no prime el negocio, donde la política sea un destino de grandes hombres y mujeres que se preocupan por sus semejantes. Y permitirle a él sentirse parte de un sistema solidario, porqué el de ahora hace ya mucho que nos veta la entrada a nosotros, y aunque nos invitara a pasar yo me quedaría en la puerta.

Hoy por hoy podemos protestar, gritar, rugir en la calle, y no parar hasta la victoria, pero este domingo tenemos que ir a votar, partidos hay muchos (no solo el bipartidismo repugnante que impera hoy en día), y propuestas solidarias que garanticen un estado de bienestar real también, y garantías de preservar lo público debiera haberlas, ya que solo desde los servicios públicos de calidad podemos garantizar la igualdad y el progreso.

VOTA EL 22 DE MAYO, PORQUÉ OTRO MUNDO ES POSIBLE Y ESTAMOS EMPEZANDO A CONSTRUIRLO.

Por cierto, os dejo este interesante enlace sobre como influyen los votos en blanco, los votos, nulos, el no ir a votar…en los resultado finales.

http://www.pateandopiedras.com/2011/04/la-diferencia-entre-abstenerse-votar-en-blanco-y-el-no-les-votes/

¡TOMA LA CALLE Y HAZTE OIR!

EL 22 DE MAYO VOTA A LA IZQUIERDA.

2011-05-19T09:05:00.000+02:00

El domingo hay elecciones. Podemos recrearnos en el discurso de que la política es una mierda, los políticos lo son aún más y que al final poco importa lo que votemos porque los de siempre harán lo mismo de siempre. Oseasé, nada.

Podemos lloriquear, lamentarnos, cagarnos en los políticos corruptos, desearles las galeras, profetizar el fin del mundo entre humo de tabaco y espuma de cerveza. Podemos agachar la cabeza y esperar a que llegue la siguiente colleja, un golpe que no es menos doloroso por ser esperado.

Podemos esperar nuevos ajustes, podemos criticar a los bancos, a Botín, a Zara o al imperio capitalista. A la estrella de la muerte si queremos. Podemos hablar, discutir, podemos enredarnos en conversaciones etéreas, incluso podemos concretar, hablar de cómo la derecha española, encarnada en el Partido Popular ha degradado la sociedad y el estado de bienestar. O podemos comentar y vapulear las medidas liberales del partido socialista en un mundo dejado de la mano del mercado que erosiona los pilares básicos del Estado de Bienestar y los sustituye por endebles andamiajes contratados a dedo a una empresa amiga.

Podemos hacer todo eso, si. O podemos luchar, gritar, avanzar, salir a la calle y votar, votar masivamente a una izquierda real, a una izquierda anticapitalista, a una izquierda antiliberal, a una izquierda igualitaria, a una izquierda mayoritaria, a una izquierda que tenga “Utopía” grabada a fuego en su programa electoral, porqué eso es lo que quiero, quiero saber que podemos cambiar esta barbarie, quiero echar a la derecha conservadora, ultra católica, una derecha que me dice lo que es mejor para mi cuando ni siquiera le importo, una derecha ultra liberal que deja fluir el mercado y crea bolsas de pobreza, una derecha que confunde beneficencia cristiana con derechos sociales, una derecha que quiere hacer negocio con la salud, la educación, con lo público.

Quiero que la utopía marque la senda y enderece a los que se dicen socialistas y han traicionado los valores de la izquierda real con políticas liberales, han hecho una guerra para acabar con otra, han errado, nos han dejado de lado. Quiero que se vayan y podamos todos juntos construir un mundo mejor.

Porque “Utopía” es el legado que le quiero dejar a mi hijo, porque si dejamos de luchar nunca creceremos, porque si dejamos de creer nunca avanzaremos.

Avancemos juntos por una izquierda real, igualitaria y anticapitalista. Porque es posible. Porqué otro mundo, otro sistema es posible.

¡Vota a la izquierda!

CALABACINES RELLENOS

2011-05-18T15:35:00.008+02:00

Cambio de tercio. Volvemos a la senda culinaria. Para hoy unos CALABACINES RELLENOS, rápido, sencillo y relativamente sano.

Para empezar.

INGREDIENTES (para cuatro personas):

- Cuatro calabacines.
- 250 gramos de pechuga de pavo (embutido).
- Una cebolla.
- Un diente de ajo.
- Unos champiñones (4 ó 5 son suficientes)
- Leche.
- Mantequilla.
- Queso rallado.

PREPARACIÓN:

1.- Pelamos los calabacines y los cortamos en dos a lo ancho y a lo largo (cuatro “barquitas” por calabacín).

2.- Meter los calabacines en agua hirviendo unos 20 minutos (depende del grosor) yen cualquier caso hasta que estén blandos. Pero que no se deshagan. Sacar del agua y retirarles el “corazón”, que viene a ser como el cilindro central, haciendo un cuenquito a lo largo. Esa carne del calabacín se la agregaremos más tarde al salteado.

3.- En una sartén echar el diente de ajo picado y cuando coja color, agregar la cebolla y el champiñón picados. Dejar dorar.

4.- Cuando esté dorado añadir el pavo cortado en dados pequeños, echar también la carne que hemos sacado del calabacín triturada y saltear 5 minutos.

5.- Echar una cucharada sopera de harina en el salteado y dar vueltas para que la harina coja color (2-3 minutos). Añadir leche poco a poco y revolver con una cuchara de madera para formar una besamel espesa.

6.- Rellenar cada “barquito” de calabacín con la besamel. Espolvorear el queso rallado por encima.

7.- Meter al horno a gratinar a 200 grados. Como no controlo de tiempo es de horno y es rápido, os recomiendo que lo estéis mirando para retirarlo cuando se dore. Pero vamos, unos 4 minutos aproximadamente.

Que os guste y como no….Salud y República!!! Y que siga la lucha en cada ciudad, todos a la calle!!!

¡¡¡¡¡MAMÁÁÁÁ EL MORO ME HA QUITADO MI TRABAJOOOOO!!!!!

2011-05-11T20:22:00.003+02:00

Mentiría si dijera que el otro día me sorprendió un cartel pegado en la fachada de un banco en el que un grupúsculo parafascista súper español de la muerte, somos muy patriotas etc etc… me informaba de un par de patriotas que estaban en huelga de hambre delante del Ministerio de Trabajo e Inmigración para solicitar que se priorice a los españoles (nacionales creo que les llaman) en las ayudas sociales.

Acabáramos. Muy típico de nosotros españoles, nacionales o lo que coño seamos, el lloriquear cuando las cosas van mal y echar la culpa de ello a los de fuera. Pues bien, los nacionales ávidos de culpar a otros de sus males, siempre y cuando su capacidad lectora se lo permita, se pueden remitir al el estudio Inmigración y Estado de bienestar en España, de la Obra Social de La Caixa. Claro está, si no lo rechazan por catalanes malintencionados y separatistas de mierda.

En dicho informe se concluye “Los inmigrantes habían sido directamente responsables de la mitad del fuerte crecimiento del PIB español entre 2000 y 2005 (con un 3,6% de crecimiento medio anual) y su aportación a las arcas del Estado era francamente positiva: absorbían el 5,4% del gasto público, 18.600 millones, y aportaban el 6,6% de los ingresos totales, con 23.400 millones. El saldo neto de su contribución era de casi 4.800 millones (la mitad del superávit de entonces del conjunto del sector público).”

Resulta que aparecen como los que menos consumen recursos sanitarios y de servicios sociales, ni siquiera llegan a un porcentaje proporcional respecto del número de inmigrantes en nuestro país. Y eso que nos encontramos frente a un colectivo especialmente vulnerable por obvios motivos que no voy a relatar ahora.

Lo que pasa es que cuando esto era un cachondeo y un fiestorro, y nos daban créditos al comprar una bolsa de pipas y comprábamos pisos y gastábamos como nuevos ricos y ocupábamos curros con una base estructural de partirse el pecho sino fuera por lo triste de la realidad actual, los moritos, sudacas y demás razas ajenas a la nuestra ¡oh raza aria! no incordiaban. Eso si, aquí venían a trabajar, a aumentar la natalidad, a limpiarnos las casas, a cuidar de nuestros viejitos y a hacer todo lo que nuestras manicas de recién nombrados aristócratas nos impedían desarrollar.

Y resulta que el pleno empleo ese que nos decían que flotaba por la piel de toro era un invento mal sustentado, y resulta que los créditos que nos regalaban había que devolverlos, y resulta que los que nos daban los créditos (señores españoles, muy arios ellos también) y los que se supone que velaban por nosotros, en aquella época el más ario de los arios de España, el gran José María Aznar, se pasó por el forramen todas las previsiones (joder, que hasta Arturín Pérez Reverte presagiaba el desastre en 1998), y resulta, y resulta….

Y resulta que ahora la culpa la tienen los inmigrantes. Siento lástima de mi mismo por no sorprenderme ya de estos argumentos cobardes y retrógrados. La más socorrida de esas excusas y culpas en estas fechas de matriculaciones en centros escolares es decir que en las escuelas infantiles públicas solo entran inmigrantes.

Pues bien, efectivamente entran inmigrantes porque son las personas más desfavorecidas, eso si, inmigrantes con currele demostrable e ingresos regulados. Y ¿sabéis de que personas están trufaditas las escuelas infantiles públicas? De hijos de autónomos. Si si, autónomos españoles, nacionales de esos que me contaban en el cartel, de esos que se desgravan la cena con la parienta, los cuadernos del niño, y el volvo cojonudo que aparcan mientras entran en el centro escolar con sus nenes vestidos de Gocco.

A mi me repatean los caras, los vagos, los jetas y los aprovechados, los que no cogen un trabajo porque dicen que para lo que les pagan se quedan en casa y critican al morito que si que lo coge porque sabe que para labrarse un futuro y darle oportunidades a sus hijos tiene que currar.

Criticad a los gobiernos que permiten los sueldos miserables, criticad a la patronal que se pone cachonda abaratando despidos, criticad a los sindicatos porque van con flores a las reuniones del pacto social, criticad al vecino caradura cualquiera que sea su nacionalidad, criticad y luchad por las injusticias, y dejad en paz a los inmigrantes que sin su trabajo igual estaríamos pagando un rescate europeo a estas alturas tan grande como la poca vergüenza que tenéis.

Ah! Que se me olvidaba…los que estáis en huelga de hambre lo único que vais a conseguir es un tipín cojonudo para el verano porque la razón no se lleva por muchas veces que se repita una mentira o por mucho que se grite o se deje de comer.

Salud y República.

NO ME LO PUEDO QUE NI DE CREER...SI ME DABA LOS BUENOS DÍAS...

2011-05-04T10:03:00.001+02:00

Y me imagino el percal si hubiera ocurrido en Villaridruejo del potojo.

- pero que me dice uté. ¿Qué mi vecino era el Osama? Pué yo le veía encuando iba a comprar el pan y me daba los buenos días…

En este país tenemos el vicio de la incredulidad. Aún nos cuesta creer que los malos malísimos, no vayan con un cartel, en plan hombre anuncio pregonando a los cuatro vientos que uno es violador, o asesino en serie, o tertuliano de Telecinco…

- Pué el señorico ese del turbante sacaba por las mañanas a su perrico, le ponía a cagar mirando pa Cuenca y después recogía sus cositas…y me daba los buenos días y tó. Quien iba a decir que mandó escacharrarse los aviones esos en las torres mellizas…

Aquí sacaríamos en los programas de culto, al vecino, al peluquero (poco curro tendría el hombre) y al chivato que desués de meses de tortura y cuasi ahogo delató a su colega Osama. Me imagino al Jordi frotándose las patitas y la Celia Villalobos ideando preguntas interesantísimas para los invitados. Y que decir de Belén Esteban labrándose su propio ridículo explicando de manera científica la trayectoria de los aviones y como el calor fundió la estructura de las torres gemelas.

- Ahora que lo dice uté me parecía raro que fuera siempre con la bata manta esa larga y el pelico recogido con una toalla. Que no era normal que estuviera siempre salido de la ducha. Si ya le decía yo a la Encarna que el vecino del quinto no era trigo limpio.

Porqué si de otra cosa nos podemos vanagloriar en este país de cotillas es en dominar la parábola de los juicios de valor de forma magistral. C’est a dire, que al intachable vecino del quinto le convertimos en un perfecto joputa en cuestión de un suspiro… Y así la conversación muta en…

- Si cuando recogía la mielda del perrico ya le veía yo unos ojos de mala sangre… y era vernos salir de la parroquia y ponerse a blasfemar en arameo…

Total, que menos mal que ha ocurrido en Pakistán, porque en España hubiéramos tenido más coñazo que con los cuatro partidos de furgol del Barça- Trampa$$$$.

Salud.

¿CREEMOS SER LO QUE EN REALIDAD SOMOS?

2011-04-25T11:22:00.000+02:00

La interminable tarea de conocerse a uno mismo está llena de vericuetos extraños que llevan entre la sorpresa y la decepción a todos los estados intermedios. Este camino se antoja complicado por dos motivos.

El primero es no saber hasta que punto estamos dispuestos a desnudarnos delante del peor de nuestros críticos, que como ustedes ya habrán aventurado, es uno mismo. No tengo claro querer llegar a descubrir quien soy, estando como estoy cómodamente apoltronado en lo que creo que soy. Y así sigo. Es como si navegando hubiera encontrado una agradable playa que me hiciera renunciar a seguir camino. Claro que en algún momento podríamos llegar a tener la certeza de que lo que creemos ser, es en realidad lo que somos. Y eso siempre es un error, entre otras cosas porque somos un estado en cambio permanente, y nunca llegaremos a tener una foto fija de nosotros mismos. En el momento que nos descubramos, ya habremos cambiado. Y tendremos que volver a empezar, porque no es un camino lineal, aquí no vale la teoría de la ruta más corta entre dos puntos, porque la visión de un estado desde otro puede ser un espejismo, motivado por los estados de ánimo y por el ansia de volver a reencontrarnos. Es mejor asumir que somos como una corriente, que nos mece y nos lleva por un cauce en el que lo que mejor podemos hacer es buscar un hueco, controlar los vaivenes caprichosos del río y disfrutar del trayecto. Y para tener el control debemos tener una idea de lo que somos, de lo que creemos ser. Y ya volvemos a empezar.

El segundo motivo que hace ardua la tarea de llegar a saber quien somos, no somos nosotros mismos sino los demás. Cada uno opta por intentar encontrarse o dejarse llevar, pero a lo largo de ese camino interactúa con los otros, influyendo en caminos ajenos y siendo influido en el propio. Y ahí llega la verdadera complicación, que no solo hay que lidiar con uno mismo, lo que somos o creemos ser sino que debemos relacionarnos con lo que son los demás. Y aquí no hay duda: Lo que creemos que son los demás. Y como uno mismo, las demás personas que a lo largo de nuestras vidas nos regalan parte de ellas o nos arrancan parte de lo que somos, forman un estado cambiante a las que nunca llegaremos a definir con márgenes precisos. Y sus márgenes se fundirán con los nuestros para formar una extraña forma de conjunto matemático, conjugando dos formas de ser o de creer ser para ir formando extraordinarias formas geométricas con las personas que fluctúan a nuestro alrededor. Pero todos cambiamos forzando a lo imposible determinadas figuras, que en algunos cosas se derrumban y en otros emergen como nuevas estampas en el camino del ser, de uno o de varios. Y todos esos matices que salpican de pigmentos diferentes, o a veces incluso iguales, nuestro fondo, a la vez que conforman nuestra propia forma de ser añaden pinceladas a un dibujo que casi teníamos definido, cambiándolo de forma, difuminando un lienzo que nunca llegaremos a colgar. Ni siquiera a enmarcar.

Y con todo lo que somos, lo que creemos ser, lo que quieren que seamos, lo que sienten que somos, lo que proyectamos ser, lo que querríamos llegar a ser, lidio a diario por estos caminos difusos, líneas rectas y curvas, tangentes sinuosas, aristas imposibles, conjuntos matemáticos, entre la poltrona de creer saber quien soy y el ansia de descubrirme algún día.

Joder…¿Qué habré desayunado hoy?

TIMOFÓNICA MALTRATA, EL GOBIERNO CONSIENTE Y NOSOTROS TRAGAMOS.

2011-04-19T14:44:00.001+02:00

Bien. Como hay cosas que no logro entender las voy a poner en común a ver si alguien me echa un cable. Es que debo ser tonto de baba.

Transcribo literal del periódico El País una noticia del 26 de febrero de 2.011: “Telefónica bate récords de beneficios pero quiere tener los pies en el suelo. La operadora ganó 10.167 millones de euros en 2010, el mayor reportado por una empresa española, con un incremento del 30,8% respecto a 2009.”

Y después de esto, la semana pasada se nos atraganta el desayuno con la noticia de que el señor Alierta va a despedir (llámenlo como quieran) al 20 % de la plantilla en España, más de 6.000 trabajadores. Con dos cojones.

Nos hemos tragado como buenos ciudadanos sumisos que esta crisis había que arreglarla entre todos para terminar pagándola los curritos. Nos hemos tragado que había que inyectar pasta a los bancos porque aunque habían dilapidado todos nuestros ahorros, si no lo hacíamos se colapsaría la economía. Nos hemos tragado que las empresas despiden por la crítica situación por la que estamos pasando. Todo ello sin haber gozado de los beneficios de la bonanza a la que supuestamente nos llevaron los anteriores en el gobierno. Nos hemos tragado de todo sin decir nada. Panda de gilipollas que estamos hechos. Nos hemos incluso tragado que el señor Méndez y el señor Toxo están ahí para defendernos.

Y parece que nos tragaremos y pagaremos entre todos, como harán los señoritos de este partido en el poder mientras los del albatros se frotan las patitas y afilan los colmillos, la maniobra esta del amiguete de Ansar, de despedir a seis mil trabajadores (y retribuir salvajemente a los a los cargos por cierto), con sus consiguientes familias y ponerlos en la calle. Lo peor de todo es que luego vendrá Gallardón a sacarlos de la calle, pero ¿A dónde los va a llevar?

Iros todos a la mierda. A ver si seguimos el ejemplo de Tunez…

A ESTO LO LLAMAN JUSTICIA.

2011-04-13T14:16:00.002+02:00

Spain is diferent. Pero diferent de pelotas. En este país si hay algo en lo que no confío por encima incluso, fijaos lo que os digo, de los políticos, es en la justicia. La justicia va por su lado, que suele coincidir que es la misma vertiente que la de los poderosos, ricos y si por alguna razón hay alguno que no quede englobado en las anteriores categorías, el resto de los políticos.

Vivimos en un país donde se descubre uno de los mayores pelotazos, corruptelas y malas artes de la política a través de la trama Gürtel (se podría llamar Brugal, Liceo o como se quiera) y han juzgado ya antes al político que lo denunció y van a juzgar antes al juez que lo aclaró que a los putos corruptos, los cuales en su mayoría a estas horas se pasean tranquilamente por la calle Serrano de Madrid.

Y lo malo no es que estén libres, no que va. Lo malo es que muchos de ellos siguen estando en las listas electorales de mayo. Y lo que es peor, pero del orden de incompetencia ciudadana absoluta es que estos cabrones recibirán el voto masivo de los becerros. C’est a dire, el nuestro. Muy animal el temita si, cabrones, becerros… Eso si, tu roba una gallina en este país que te pegas cinco años a la sombra.

El hecho de no confiar en la justicia no es nuevo, de hecho la he sufrido en mis carnes y aún cumplo condena por ser hombre, separado y con un hijo. Que eso en España se castiga. Y muy caro.

Pero es que hablamos de los controladores como privilegiados, hablamos incluso de los bomberos como vagos, hablamos de los profesores como seres quejumbroso que tienen demasiadas vacaciones…¿ y los jueces?.

Ay pobrecitos míos que estudian muchos años para sacarse una oposición. Será porque les salga de las meninges digo yo, que hasta donde yo se no se fuerza a nadie a meterse en estos follones. Y luego elerelelele a interpretar las leyes, que en este país no se aplican las leyes. No. Se interpretan. Como puede ser que con la misma rotundidad y aplicando el mismo código penal, el 60% de los jueces del constitucional determinan que Sortu debe ser ilegalizado y el 40%, insisto, en el mismo sistema judicial y con la misma vehemencia, determinan que no.

¿Por qué me dicen que el sistema judicial es independiente cuando son los partidos quienes proponen a miembros de diferentes tribunales y órganos judiciales?

Que no. Que yo no creo en la justicia (y mucho menos en los jueces) de esta casa de putas, y mucho tienen que cambiar las cosas para una reconversión. Y mientras cumplo mi pena.

UN IMBÉCIL DE ENCICLOPEDIA. NO LO DIGO YO, LO DICE LA RAE.

2011-04-09T14:32:00.001+02:00

Según la RAE imbécil es (copio) :(Del lat. imbecillis).1. adj. Alelado, escaso de razón. U. t. c. s.2. adj. p. us. Flaco, débil.

Por lo que puedo afirmar que Salvador Sostres es imbécil. Pero de remate, de baba, de los cojones que le gustaría a él, portento de testosterona la cual almacena en una cantidad inversamente proporcional a las neuronas sanas. Si es que alguna de esas neuronas que pudiera quedarle empanada con las doctrinas más ultras de una iglesia de la que se avergonzaría hasta su propio fundador, de un rebozo de machismo radical y aderezadas con unas gotitas de fascismo rancio, se pudieran llamar sanas.

No me parece mal que haya radicales sueltos, de hecho tiene que haber de todo, o eso nos dicen. Lo malo es que, como dice mi querida zamarra, le paguen por fomentar el odio y la inquina. Y ya si se le paga con los impuestos de todos los madrileños es para cagarse. Porque oye, esto lo digo yo que desde el punto de vista dialéctico soy bastante bestia, y en conversaciones privadas lo puedo ser más aún. Pero la diferencia es que yo vuelco mi rabia en un blog por el que nadie me paga. Ni ganas que tengo de que lo hagan, en el momento que alguien me de pasta por ello podría ser que me limitara en mi libertad de expresión. Y este conato de persona tiene un blog, lo cual me parece perfecto, blog que podría llegar a leer si no fuera porque lo escribe en catalán y yo de idiomas importantes no se nada de nada. Niet. Hablo francés e inglés con fluidez, pero ya se sabe que en esta maraña de nacionalidades y patios de vecinos encabronados en la que hemos convertido lo que algún día fue España, no sirve de nada. Si no hablas catalán, vascuence, bable, valenciano o aranés no eres ser.

En fin que me desvío. Pues eso que el pavo este no debería seguir en una cadena pública sino fuera porque a la presidenta de esta nuestra comunidad le hiciera tanta gracia que un personajillo que le es a todas luces afín, hiciera bromas sobre si a las niñas que acuden a un programa de televisión no les huelen las bragas a orín, sobre si los pechos de una mujer son su mayor potencial.

La vergüenza de todo esto es que le pague con mis impuestos, para que fomente el odio y empuje de nuevo a los ciudadanos a una guerra sin cuartel. Este señor, llamado Salvador Sostres es un imbécil redomado y goza azuzando al personal, como también lo hace Pío Moa, Jiménez Losantos y toda esa panda de integrantes de guerrilla urbana que quiere imponer su manera de pensar por las buenas o por las malas. Y todo ello pagándoles yo. Y tú.

UNA DE HACHÍS.

2011-04-04T20:18:00.014+02:00

Me ha vuelto a pedir Juan que haga la receta para el programa lo cual vuelve a ser un honor, si cabe mayor, ya que si quiere que repita es que no lo hice mal del todo la última vez. Así que ahí va una receta facililla, muy apañada para preparar en casa en un momento. Es una receta francesa de cuando estuve exiliado por aquellos lares y que ahora da mucho juego cuando me preguntan que qué hay de cenar y respondo en castellano “jachís” lo cual queda feo dicho en público, pero en casa todos sabemos que no vamos a asistir a un acto de drogadicción colectivo. Espero que os guste queridos seres humanos.

HACHIS PARMENTIER

INGREDIENTES

- Un diente de ajo.
- Una cebolla grande.
- 100 gramos de champiñones.
- 500 gramos de carne picada (yo utilizo mezcla).
- 1 brick de tomate frito (si es casero mejor que mejor)
- 1 kilo de patatas (se puede usar puré de patatas de sobre).
- 1 chorrito de aceite de oliva.
- Nuez moscada.
- 1 cucharada de postre de azucar.
- Queso rallado.

PREPARACIÓN

De la Carne.

1.- Picamos fino el ajo, la cebolla y los champiñones y los ponemos a pochar a fuego lento.

2.- Cuando ha cogido color (10 minutos) agregamos la carne. Subimos el fuego para que no se cueza y le damos vueltas con una cuchara de palo para que no se pegue.

3.- Cuando está hecha la carne le echamos el tomate frito. A continuación espolvoreamos con una cuchara de postre de azúcar para restar acidez al tomate.

Apagamos el fuego y reservamos.

El puré.

1.- Cocemos las patatas peladas y enteras. Yo lo hago en la olla rápida en ocho minutos. Si se hace en cazuela hervir hasta que estén blandas.
2.- Ponemos en un bol la patata cocida y la machacamos agregando un chorro de aceite de oliva y un poco de nuez moscada rallada (ojo. La nuez moscada da mucho sabor, no echar mucha).

* La sal cada uno al gusto. Suelo cocinar sin sal o con muy poco por costumbre así que cada cual según lo salao que sea que se sirva.

Montamos el plato.

Aquí dos opciones. Si es para comida de casa normal, sin florituras, echamos en una fuente la carne y la cubrimos con el puré de patata. Esparcimos el queso rallado por encima y lo metemos al horno a gratinar. Cuando está dorado el queso está listo para comer.

Si queremos ponerlo en plan bonito, cogemos un aro de emplatar con la forma que queramos (los venden en los chinos por cuatro perras), lo “forramos” de puré de patata como si fuera una cajita, lo rellenamos de carne y lo cubrimos con una fina capa de puré. Echamos el queso por encima y lo metemos al horno a gratinar. Una vez gratinado retiramos el aro.

Y ya si se lo queremos poner a los niños pequeños, hacemos un volcán con el puré de patatas y lo rellenamos con la carne, a mi hijo le encanta. A él no le digo que cenamos hachís, no vaya a ser que le pregunten en el colegio que ha cenado y me llamen de dirección, de comisión de tutela o de la policía, a él le digo que de cena hay volcán. Más pedagógico creo.

Mención en este punto a mi hermano, que es la persona cercana que mejor cocina que conozco (con permiso de nuestra señora madre, la mamma di mammas que cocina como solo ella sabe, y que me metió en la cocina de pequeño cuando me llamaba para rebañar la cazuela de la besamel de las croquetas), y al cual suelo consultar las recetas cuando quiero darles una vuelta y buscar un resultado mejor. Como más vale tarde que nunca diré que la anterior receta la consulté con él varias veces hasta que me sugirió el “envoltorio” adecuado. A ver si un día se anima y nos hace la receta de Luz de Gas.

Buen provecho, salud y como no, República.

ES QUE YO DIGO LO QUE PIENSO (Y A MI NO ME IMPORTA UN CARAJO)

2011-03-28T20:17:00.003+02:00

El otro día, en una fiesta, me dijeron una cosa más bonitaaaaa. Jo, pero de esas que te dejan pensando…pensando en que momento le dijiste a tu interlocutor que te podía expresar libremente sus sentimientos hacia ti.

“Representas todo lo que no quiero ser de mayor”. Mola ¿eh? En este mundo de halagos gratuitos, en el que te doran la píldora como si todos fuéramos terapeutas, en el que procuramos que el umbral de frustración no se eleve por encima del mínimo para no traumarnos, llega el colega y zacaaaaa…. Sin aviso previo, con una sonrisa de oreja a oreja y con una sinceridad pasmosa, me espeta su sentencia.

Lo cual me llevó a pensar dos cosas. Lo primero que le capo de mi feisbuk pero ya, no te jode Don Sincero… Y la segunda la manía esa en plan rollito auténtico de decir “es que yo digo lo que pienso”. Es que me importa una mierda lo que pienses, reflexiono yo habitualmente cuando un modernito me empieza a relatar así su curriculum vital. Una cosa es saber encajar críticas, que las encajo amablemente por mucho que se pudiera pensar lo contrario leyendo esto. Otra muy diferente es que me apetezca escuchar de según quien lo que piensa de mi. Sea bueno o malo.

Siempre he dicho que si alguien me quiere poner a parir que lo haga tranquilamente a mis espaldas. En serio, si me entero por terceros no solo no me parecerá mal, sino que me parecerá un detalle que no haya compartido sus ánimos conmigo. Salvo un reducidísimo circulo de amistades cercanas, cuyas opiniones sobre mi me importan y mucho, los demás pueden pensar libremente lo que quieran de moi y son libres de expresarlo. Pero yo soy libre de no querer oírlo.

Así que lo dicho, ponedme a parir malditos, pero sed condescendientes y no lastiméis mi tierno corazoncito, que luego me frustro y mi terapeuta me dice que no me da el alta.

¡OIGA QUE PERDONE USTÉ!

2011-03-22T09:41:00.002+01:00

Estados Unidos ha pedido perdón por unas fotografías en las que sus soldados se retratan con cadáveres de niños afganos. Bueno pues hombre, no hay más que hablar. Esto es como lo de la iglesia, que siglos de abusos se resuelven con un mea culpa. Claro joder, a los mundanos nos crujen las pelotas si nos saltamos un stop en la calle de enfrente, pero los señores estados sueltan un perdón y lo arreglan todo.

Es cuestión de poner a prueba el método. Pongamos que un día, con las pelotas hinchadas de tanto mamoneo le enchufo una ráfaga de quejas con mi AK-49 a digamos, un vendepatrias de estos que se apoltronan en la carrera de San Jerónimo. Pin, pan, pun. For example. Como tenemos unos servicios de seguridad (¿?) muy eficientes van y me arrestan. “Oigausté, queda restao en nombre del estao.”

Y después de pasar unas horitas en los calabozos y pedir mi correspondiente “Habeas Corpus” que para eso los tres años de carrera incluían asignatura de derecho, me planto ante el juez:

- ¿Es usted Turula de bla bla bla?

- Con la venia señoría- respondo

- ¿Cómo?

- Nada señoría que siempre me hizo ilusión eso de poder decir con la venia delante de un juez. Vamos que si, el señor Turula al habla.

- ¿Ha descerrajado usted violentamente doscientos disparos de su AK-49 a Pepito de los Fulacios honrado representante de los ciudadanos de este país?

- Hombre, honrado honrado- musito entre dientes…

- ¿Disculpe señor Tutula?

- No nada señoría, que digo yo que eso de “violentamente” es una apreciación prematura que hace usted…

- ¡Responda señor Turula que está usted agotando mi paciencia!

- No se me enfade señoría que ese gesto es fatal para las arrugas, y usted ya tiene una edad. Bueno venga vale, pues si, el señor ese que usted menta se cruzó torpemente en la trayectoria de la ráfaga de mi buena amiga AK-49.

- ¿Y que tiene que decir al respecto?

- Que lo siento.

- ¿Cómo? Repita más alto señor Turula que no le oigo.

- Que perdón. Que lo siento.

- Ah bueno pues vale. Queda usted libre entonces.

Es cierto que molaría un montón que pudiera ser así, pero algo me dice que se nos iba a desmadrar un poco el asunto de la buena vecindad y la ciudadanía, que en este país de envidiosos tenemos más cuentas pendientes guardadas en los bolsillos que los protagonistas de los cuadros de Goya. Pues esto que suena ridículo aquí escrito, es básicamente lo que hacen los dirigentes de este mundo imperfecto que por no ser no llega ni a ser redondo.

Señor presidente de los EE.UU quedan ustedes perdonados. No te jode. Y de paso, además de pedir disculpas si tal y cual, vigilen a ver que esto no vuelva pasar entre tantas guerras que diseminan por el planeta. ¿Los siguientes quienes van a ser? ¿Los libios tendrán el honor de protagonizar su siguiente abuso y posterior disculpa?

¡A la mierda! Que dijo Fernán Gómez. Váyanse todos a la mierda… Y por esto yo no pido disculpas

PD: Lamento la fotografía, pero es que quiero que todos veáis por que tipo de asuntos estos señores piden disculpas.

PORQUÉ ME METO EN ESTOS FREGADOS.

2011-03-14T09:47:00.001+01:00

Porqué me meto en estos fregados. Entendiendo por fregados la labor sindical. Mucha gente me lo ha preguntado a lo largo de estas semanas en las que he estado dando vueltas a la idea de enrolarme en este viaje. Si lo planteo así es porque cuando me propongo hacer algo me lo tomo en serio, y pretendo hacerlo bien, o al menos lo mejor que sepa.

Así que después de darle muchas vueltas he decidido que era hora de pasar de la queja constante al trabajo de verdad. Ahora me toca a mí. Quiero aprender, pero sobre todo me meto en este fregado porque quiero luchar por un bien común. Y ese bien común hoy y ahora, es la justicia laboral de mis compañeros, de todos nosotros. La lucha por la justicia laboral no hay que entenderla como la creación de un clima de confrontación constante entre la patronal y los trabajadores, no. Hay que fomentar el diálogo, la escucha y el acercamiento de posiciones, desde la mesura si, pero también desde la firmeza y las convicciones. Y nunca arredrarse ante la confrontación.

¿Por qué me he metido en este fregado? Porque creo que se lo debo, debemos, a todos los hombres y mujeres que a lo largo de la historia se han fajado en esta lucha. Aquellos en los que en momentos difíciles dieron un paso al frente y decidieron luchar por el bien común, por los derechos laborales, por la justicia laboral, por los trabajadores. Y no nos engañemos, ahora no tiene nada de sacrificado esto de estar en un comité de empresa, no más allá del trabajo y sacrificio que puede significar la labor y la dedicación a ese bien común, que no es poco. Pero no es como hace años, en los que esta labor podía significar el despido, la cárcel o consecuencias peores. A todos esos hombres y mujeres que nos han legado los derechos laborales, que nos han dejado un mundo laboral mejor (si ya se que tenemos muchos problemas, pero objetivamente hemos mejorado en los últimos cien años) siento que les debo personalmente, un tiempo de dedicación, para intentar participar en la tarea que ellos asumieron desinteresadamente y hacerla mía, nuestra, de todos.

Quien me conoce sabe que he sido siempre muy crítico con los sindicatos, y lo seguiré siendo, pero lo que tenemos delante no es cosa de grandes sindicatos, esto no va con Cándido Mendez ni con Fernández Toxo. Lo que tenemos delante es la necesidad y la obligación de luchar por nuestros derechos, en nuestros puestos, en nuestra empresa. Y he tenido que decidirme a quien acompañar en esta tarea, y lo he hecho dejando claro que mis discrepancias con el grupo no se van a descafeinar por mi simple pertenencia al mismo. Lo que considere en cada momento lo defenderé, con criterio, educación y firmeza. Confío en las personas a las que acompaño y espero aprender de ellos, ya que me considero el nuevo en esto, y con ese espíritu quiero echar a andar. Pero lo importante es que después de tanto tiempo desanimado con el asunto sindical, he vuelto a recuperar la ilusión, las ganas de que las cosas mejoren y las ganas de participar en esa mejora.

Si esto me traerá problemas, como me han dicho algunos, o si me va a beneficiar en algo, como me han sugerido con mucha retranca otros, no lo se. No lo he pensado, pero francamente espero que ni una cosa ni otra. Jamás utilizaré mi condición de miembro del comité de empresa (si llegara a formar parte del mismo) para beneficio propio, y esto lo digo y lo diré con la intensidad que sea necesario, porque pocas cosas tengo de patrimonio, pero la lealtad es una de ellas, hacia los míos y hacia mi. Y la llevo al extremo. Si tengo problemas apechugaré con ellos, no me preocupa, entiendo que cada cual debe asumir la responsabilidad de sus actos. Y yo asumo los míos.

Esta semana votamos a un grupo de personas que nos van a representar como portavoces en lo que a bienestar laboral se refiere, pero esta lucha no es solo de ellos, este trabajo es cosa de todos los que trabajamos en esta empresa, porque la participación no se limita a depositar el voto. La verdadera democracia consiste en trabajar y participar en la comunidad, en los barrios, en los trabajos, en las escuelas… Y en eso estamos y para eso os llamo, para que confiéis, para que recuperéis la ilusión si la teníais perdida, para que participéis, que participemos todos en un bien, que aunque a veces pueda parecer lejano, difícil y demasiado etéreo como para que lo sintamos propio, es propio y es de todos. Es el bien común.

Por eso me he metido en este fregado.

ROLLOS DE PATO CON SETAS Y SALSA DE FOIE.

2011-03-02T17:47:00.003+01:00

Venga va, que me estreno con lo de las recetas. Cuando se lo solté a Juan hace no mucho nunca pensé que me haría caso, así que cuando me ha dicho si me encargaba de la receta esta semana me han temblado las pestañas…

Y me he puesto a pensar. Requisito. Debe ser una receta que se me haya ocurrido a mí (tampoco es que me haya quedado calvo pensando), y que no sea muy complicada. Por otro lado no puedo aportar fotos porque escribo esto a 24 horas del programa, así que si alguien quiere fotos que vaya poniendo los ingredientes en google images a ver que sale….

Al lío…

INGREDIENTES: (para cuatro personas)

Los rollos los podemos hacer con crepes, en cuyo caso hay que hacer una masa de crepes (con 250 gramos de harina, medio litro de leche, dos huevos una pizca de sal, un chorrito de aceite…todo a la batidora y se deja reposar una hora en la nevera)

O los podemos hacer con pasta Brick comprándola tal cual en el súper.

Para el relleno:

- Una lata de muslos de pato (de 2 unidades).
- Cinco o seis chalotas.
- Una cuchara de café de azucar.

Para el acompañamiento:

- Las setas que más os gusten, champiñones (barato), boletus (menos barato pero high level) o una cosita intermedia son las bandejas de setas que venden en el súper. O el surtido basic de setas de la Sirena es otra opción maja. Las setas son muy retraídas y cuando tienen que dar el tipo se quedan en ná así que os recomiendo un par de bandejas para 4. Os sobrará pero al día siguiente un revueltico de setas y tan a gusto.

Para la salsa: (esta salsa es de Sergi Arola para Lidl, ya sabéis, la calidad no es cara….)

- 100 ml de nata 35%

- 100 ml caldo de ave

- 2 yemas

- 1 cucharada de harina de maíz

- 1 cucharadita de sal fina
- 1 lata de foie (tenéis unas latas en carrefour de la gama discount por 3,95 € nada desdeñables. Las tenéis similares en Lidl por 1 euro más. Pero que sea Foie no paté…)

PROCEDEMOS:

El relleno: Desmigajamos los muslos de pato recordando que los muslos de pato en lata YA VIENEN HECHOS así que les podemos dar un calorcillo rápido en el micro para templarlos y que sea más fácil quitar la carne. En una tabla troceamos en trocitos muy pequeños los muslos.

En una sartén ponemos una cucharada sopera de la grasa del pato que queda en la lata y ponemos a pochar las chalotas cortadas en trozos pequeños. Cuando las chalotas están pochadas (5 o 6 minutos a fuego flojo) le agregamos el azúcar (una cuchara de café) y el pato desmigajado. Le damos un calor y lo reservamos.

Si hacemos los crepes, cogemos la masa y en una sartén al fuego con un poquito de mantequilla le vamos agregando con un cazo un poco de masa para hacer los crepes. Repartimos la masa (cuanto más fino esté el crepe mejor) y los vamos reservando (para reservar crepes sin que se enfríen podéis poner en una olla agua caliente, poner encima a modo de tapa un plato recubierto de papel albal e ir poniendo encima los crepes).

Una vez hecho éstos vamos rellenándolos con el pato haciendo canutitos. Para que quede más bonito os recomiendo a la hora de emplatarlos cortar los laterales y así eliminamos imperfecciones y unificamos tamaños.

Si utilizamos pasta Brick simplemente hacemos los rollos con el relleno, cerramos los paquetes (estos no los cortamos, los cerramos doblando la pasta hacia el interior) y los hornearíamos 5 minutos a 180 grados en el horno. OJO: siempre que horneemos pasta brick vigilarla bien porque se hace en un momento y se os puede quemar!!

La salsa: hervir el caldo de ave y la nata, mezclar con harina de maíz y añadir la lata de foie y las yemas. No llevar a ebullición una vez tenga las yemas.

El acompañamiento: Las setas basta con trocearlas y saltearlas un poquito antes de servirlas. No mucho antes que frías pierden.

EMPLATAMOS: Colocamos un par de crepes rellenos con unas setas de acompañamiento y le echamos un chorrito de salsa por encima a los crepes.

Fácil y rico. De primero pondría algo ligero (una crema de zanahorias por ejemplo) ya que entre el pato y el foie esto es un plato que llena bastante.

Pues para estrenarme esto ha sido todo…besox y abrazox (que nunca falten en la cocina y demás estancias domésticas) y a cocinar. La próxima vez intentaré que haya fotos.

TENGO SOBREPESO.

2011-03-01T10:50:00.004+01:00

Tengo sobrepeso. Así, sin paños calientes. Cuando en el telediario hablan de los porcentajes de la población española que sufre obesidad, entre otros, hablan de mí. Así que ya no hay coñitas de mira que lorzas, que entrañable, no pero si a mi me encantan…me encantan los cojones.

El otro día me calculé el índice de masa corporal, que ya me cago yo en todos los muertos del imbécil que se inventó la fórmula. Diréis que si estoy obeso no es culpa del tío de la fórmula sino que quizás algo tiene que ver mi vida sedentaria, mi escasa afición por el deporte (que por no gustarme no me gusta ni verlo en la tele) y quizás una dieta no demasiado equilibrada. De las cañas no hablo porque eso es entrar en terreno minado. Bueno si bien vale, me da igual de quien sea la culpa mientras asuma que mía no es. Es la sociedad, ¿no se dice eso de los yonquis que atracan viejas? Pues a ver si ahora no voy a poder yo responsabilizar a siglos de evolución de mis aureolas adiposas.

Total que hice la formulita, y al parecer si te sale por encima de 25 estás en lo que técnicamente se denomina sobrepeso y lo que en mi barrio se llama Gordo (fonéticamente dicho “C-ordo”). Me salió 25, 81. Os parecerá una chorrada, el hecho de estar 0, 81 puntos sobre la masa corporal recomendable pero ojo: Estamos hablando de masa corporal, que en mi caso es grasa corporal ya que le porcentaje de músculo que habita en mi ser no llega ni a ese ridículo punto porcentual. Además estamos hablando de “por encima del límite máximo” lo cual indica que ya de por si el 25 es en plan chaval a ver si adelgazas un poco que te estás poniendo hermosote.

Peeeeeeero, me he dado cuenta de una cosa. Que es que ahora voy al gimnasio, yeah. Y quizás mis exactamente tres visitas al mismo han hecho una reconversión de grasa por músculo, y de todos es sabido que el músculo pesa más que la grasa, por lo tanto… si tengo exceso de masa corporal es culpa del gimnasio.

Ya lo decía yo. No podía ser culpa mía.

ME ALQUILO.

2011-02-24T11:53:00.002+01:00

Mi blog no vale una mierda. Seguro que alguno arquea una ceja y piensa “no ya…”. No es que haya tenido un arranque destructivo, es que hay una web que te tasa el blog y te dice cuanto vale.

Si atendemos a www.turula.org el precio fijado es de 667 €. Te cagas. Si introducimos www.turulax.blogspot.com entonces son poco más de 2.300 €. Pensareis que para ser una especie de pizarra virtual en la que vomito mis neuras no está mal, pero claro, atended.

Llevo con el blog desde noviembre de 2005. Lo cual suponen cinco años y tres meses escasos, 63 meses. Una sencilla división, para la cual cojo la calculadora, un segundo…sumamos los dos importes, lo dividimos por el número de meses…. 47, 09 € al mes he generado en todo este tiempo. Comprenderéis que diga que mi trabajo no vale una mierda, pero claro, yo que soy cascarrabias y optimista a la vez, lo que los psiquiatras vienen a llamar un bipolar, me las he ingeniado para sacar algo positivo de todo esto.

Si a lo largo de este tiempo he colgado 300 entradas, me sale a…esperad que echo mano de la calculadora otra vez… me sale 9, 89 leuros la entrada. Y me digo ¡coño!, casi diez pavitos por cada cosa que escribo…si escribo una entrada diaria por cada día laborable del mes me saco dos mil eurazos por darle a la tecla.

Total que digo yo, que da igual lo que valga el blog porque nadie lo iba a comprar y por otro lado, servidor no lo iba a vender, que pese a ser un tipo con ausencia de moral y conciencia, si que tiene dignidad, la cual también está a la venta, pero por bastante más de medio kilo.

Así que he decidido ponerme en alquiler. No yo, que las obras de arte no se pueden alquilar así como así en este nuestro país, sino que arriendo mi teclear. ¿Alguien quiere un escrito? Pues me lo pide… ¿Qué quieres poner a parir al servicio de atención al cliente de tu operadora de telefonía y reclamarle la pasta que te han trincado por la jeta? Pues servidor lo hace encantado. ¿Seducir a un(a) ser humano(a) con unas líneas? Pues eso no, mirad, yo escribo lo que queráis pero no pongáis vuestro destino afectivo sexual en mis manos que es mucha responsabilidad…

Así que lo dicho, desde este momento y por el módico precio de 10 eurillos por artículo de extensión de media a una página en Word, me alquilo para todos ustedes *.

Turula dixit.

* quedan excluidos de esta oferta sin parangón medios de comunicación y demás publicaciones o entidades públicas o privadas con ánimo de lucro. Para ellos que se yo…así a ojo….por cien pavetes os presto el mismo servicio…yeah!!

UN GILIPOLLAS SUELTO.

2011-02-18T12:08:00.003+01:00

Cuando uno es gilipollas y no puede evitarlo, las opciones que tiene son; Uno: Que intente hablar lo menos posible. Y dos: Que intente no molestar al resto.

Dicho esto aclaro. La semana pasada estando disfrutando de la noche madrileña un jueves -que invento eso de salir los jueves- se coló en nuestras historias un tío, como diría yo, tonto de los cojones, o por hacer referencia la primera frase, gilipollas. Pero gilipollas de juzgado de guardia, de venga tú chaval enciérrate en casa y sal solo para lo imprescindible. El caso es que sin que nadie le preguntara nos contó que era personal shopper, ahí es nada, y dicho esto se dedicó a ofrecernos su valiosa asesoría para mejorar en aquello del vestir.

Debo decir que a mi directamente me obvió por imposible, con una ligera caída de ojos, la manita en plan esfinge egipcia y un plumajo que hasta me dio por estornudar. Pero me resultó gracioso. Una suerte de Pozi en marica y lerdo. Llevaba un peinado de esos pijos de ossssea, y que como muy bien sentenció mi querido amigo A. “nunca te fíes de un tipo con peinado envolvente”. Que si cobraba 300 € por hora, que si entre sus clientes estaba la Tamara Falcó (me encanta esa chica, algún día le dedico una entrada) y que si yo no tenía ni puta idea de moda.

Como me resultaba tontunamente gracioso y no me apetecía iniciar una batalla dialéctica con él, no por nada, es que me lo hubiera merendado en cerocoma y hubiéramos perdido el entretenimiento, le dejamos hacer. Reconozco que cuando le dije que sus dotes sobre moda serían extensas pero su capacidad poética nulas y me espetó un “mira bonito yo soy pasiva desde los dieciséis…”, me trastocó un poco mi ubicación en cuanto al diagrama de la discusión se refería y volví a dejarle hacer. El encantador camarero nos miraba con un gesto a modo de disculpa, mientras el tontoelculo pesado le colocaba el pelo a mi chica la cual aguantaba estoica para no cruzarle la cara al marica desbocado.

Y pensé que es por culpa de gilipollas como ese por lo que la gente critica luego a los gays, homosexuales o maricas (cada cual que elija su nomenklatura), y les tilda de excéntricos y locas, y al fin y al cabo lo que teníamos delante era un imbécil sin educación y obviamente sin ninguna clase dando el coñazo. Nada tiene que ver con quien se meta en la piltra.

Pues mira maja pasiva, me quedo antes con el borracho de bar de toda la vida, que aunque no lleve esa infame camisa cara (con el cuello subido por cierto, horroroso), lo que si tiene es mucha más clase y saber estar que tu. Tonta de los cojones.

MI PRIMER DÍA EN EL GIMNASIO (Y PARTE 2)

2011-02-14T09:36:00.002+01:00

... La situación es cojonuda. Yo ahí haciendo mis series de bebé, con menos peso de lo que habitualmente cargo con la compra, y al lado, al loro, un tío al lado del cual el malo malote del Último Mohicano pasaría por un monaguillo retraído. Cresta corta, pero con una cintilla de esas de toalla, en plan videos de Cindy Crawford en la testa. Cabeza con un código de barras tatuado. La nariz con una argolla del tamaño de mi cabeza, que no entiendo yo como no se caía de morros. Y tatuajes por todos lados, en plan dragón chungo, una cruz con forma de machete de asalto…y dejé de mirar porque temía tener pesadillas por la noche. Y ahí estaba yo, con mis ropitas antiguas, las Kelme que desenterré del armario, y no os creáis, que yo también soy un malote tatuado, así que estuve enseñando el gatito rojo que adorna la parte baja de mi pierna. En fin. Lamentable.

El caso es que más mal que bien fui pasando las pruebas que me iba poniendo el chico majo. Hasta que subimos arriba. Solo me quedaba unas series de piernas y abdominales. Pero ¡oh campos de soledad mustios collados! la cinta de correr estaba vacía y no se porqué se me había antojado correr en la dichosa maquinita. La madre que me parió. Yo no hacía más que mirar la pantalla digital que me juraba y perjuraba que no estaba yendo cuesta arriba. Pero yo no la creía. Joder, no podía ser tan cansado correr un rato. Cuando creí morir, y creo que los que me rodeaban también lo creían, porque me miraban con inquietud, miré la pantalla otra vez. ¡Dos minutos! Dos jodidos minutos, y por supuesto la información que nadie le ha pedido: nueve calorías quemadas.

Genial. Si sumamos las 9 de la cinta de correr, con las 6, 7 de lo del remo, me salen tachán tachán, ¡la ingente cantidad de 15, 7 calorías quemadas en mi primera visita al gimnasio! Buscando en Internet he descubierto que tendría que comer para recuperar las 16 calorías quemadas…un pepino. Un puto pepino… Es decir, ¿toda esta tortura me ha hecho perder las calorías equivalentes a un pepino? Tembloroso volví a casa, me arrastré dentro de la ducha, me arrastre al sofá, con mucho esfuerzo levanté el mando de la televisión y puse Antena 3. Mierda. Arguiñano con sus recetas. Y yo con un hambre que me comía los tallarines salteados del Arguiñano y la tele si hacía falta.

Pero el caso es que me entró una preocupación horrorosa: Me apetecían aceitunas. ¡Ostias! A ver si va a ser un antojo y lo que pasa es que me he preñao al tumbarme en el mismo sitio que otros tíos sudorosos. Joooodeeeer… llamo corriendo a la Superpop pero nadie me contesta… Pero que hago, a quien llamo, solo se me ocurre la Superpop que fue la que me sacó de dudas una vez cuando intercambié un chicle con un amigo y pensé que iba a ser madre también, pero me dijeron en la revista que si no te están penetrando mientras te cambias el chicle no pasa nada. Un poco groseros si que son los de la Superpop… ay ay ay madre la que he liado que ahora no estoy yo para parir niños…. Eso va a ser que no he colocado bien la toalla. Si es que ya sabía yo que era muy pequeña, si sabía que algo iba a pasar…si ya lo decía mi madre que en los coches de choque y en los gimnasios no puede haber nada bueno….

De pronto sin darme cuenta me había abierto una lata de cerveza y me había puesto unas aceitunas. Aunque sospechaba que estaba delirando fruto del cansancio decidí no bajar a por un predictor a la farmacia porque sencillamente mis piernas no respondían, y lo que si resolví, lo que tuve claro en ese mismo instante es que sí. Que opto por vivir unos años menos a cuenta de llevar mi placentera y feliz vida sedentaria como hasta ahora. Vivedios que si la elijo.

Pd: Y el caso es que por más que me miro hoy en el espejo no noto el cambio. Ni lo de las 15, 7 calorías menos. Es raro…

MI PRIMER DÍA EN EL GIMNASIO (PARTE 1)

2011-02-10T12:29:00.002+01:00

Ayer empecé el gimnasio. Si, ya lo se, os tenía que haber contado que me había apuntado, pero a decir verdad lo llevaba con un poco de vergüenza. Uno tiene su reputación y antes de mandarla a paseo hay que reflexionar un poco.

Total que me apunté hace tres días. Camino del gimnasio me paré en la calle, y me pregunté a mí mismo si ésto era lo que yo quería. Si de verdad quería sufrir innecesariamente todas las semanas a cambio de una vida más larga. Por un momento pensé en que me compensaba mi fantástica vida sedentaria a cambio de pillar sitio para el otro barrio unos años antes. Pero me apunté.

Rebuscando entre mis cosas encontré algo parecido a ese calzado que se usa para hacer ejercicio, zapatillas creo que se llaman, y unos pantalones cortos, así como de esos que ceden un poquito si levantas la pierna. Como de shandal… pero sin ser un shandal que yo no me calzo eso ni para ir al gimnasio. Bendito síndrome de Diógenes, me ha servido para recuperar mi material deportivo de cuando iba al colegio…

Total que ayer empecé.

- ¿Que quieres hacer?- me dijo muy amable el chaval del gimnasio.

El gilipollas, pensé, ¿no es evidente? Pero ¿no has visto las pintas que llevo joder? Que hasta le cogí la mochililla a mi hijo para bajarme las llaves de casa y una toalla. Hombre claro, una toalla. No para secarme el sudor que eso me la trae al fresco, sino para ponerla, así con dos deditos, encima de los bancos antes de ponerme encima, que no es plan de ir compartiendo sudores por ahí…

El caso es que el chaval majo me miraba a los ojos con cara de “a ver cuanto le doy a este para la porra de abandonos…”. Bueno alternaba mis ojos con el escote de la chica que estaba a mi lado pero más o menos me transmitió eso.

Oye, maravilloso. Como la cinta de correr estaba ocupada, me puse a hacer remo en una maquina extraña (ni había remos, ni era una barca, que sin entender yo mucho sugeriría que le dieran forma de chalupa y la pusieran en una bañera, que el ambiente siempre ayuda) y al cabo de diez minutos y un desprendimiento de hombros la puta maquina extraña marcaba que había perdido 6,7 calorías. Cojonudo. Calculo que si voy todos los días de aquí a verano y juego a remar diez minutos al día quemaré las mismas calorías que me aporta una sola ración de bravas. ¿y esto la gente lo hace de verdad a gusto? Y lo es más ¿son felices?.

Pero yo no desisto. No, no y no. Y me pongo a hacer máquinas, yeah….con mi toalla entre tanto pavo fornido que levanta pesas del tamaño de mi coche. Y yo, tranquilamente y con mi dignidad sin mancillar porqué sabiendo a donde iba la dejé en casa (además no me entraba en la mini mochila de mi vástago, no porque tenga mucha sino porqué la mochila es muy pequeña) cojo una mancuerna, le pongo un discazo, de digamos, dos kilazos y me pongo ahí dale que te pego a hacer series. Una cosa que me encanta es que las salas de máquinas de los gimnasios están llenas de espejos, y el caso es que te acabas mirando ahí bracito para arriba, bracito para abajo. Los tíos que me rodean están tan cachas que yo creo que si se miran se ponen cachondos.

(Continuará...)

CORRE Y BUSCA LOS DESMARQUES.

2011-02-08T08:25:00.002+01:00

El otro día fui con mi hijo a ver un partido de fútbol de un amigo suyo. El chaval tiene cinco años y juega en una liguilla municipal. La verdad es que sin entender yo mucho de eso que llaman el deporte rey (será porque soy republicano) cuando he visto al colega de mi vástago atizarle al balón, me parece que lo hace bien.

El caso es que fuimos por la mañana a un campo de esos de fútbol siete que el ayuntamiento disemina por ahí. Un frío de cojones. Lamento la expresión pero es que no se me ocurre ninguna más acertada. Y catorce renacuajos en pantalón corto en un campo que se me antojaba más largo para ellos que el de Oliver y Benjí (pero sin parábola). Y por supuesto muchos padres intelectuales del furgol por las bandas.

Antes de empezar el partido, visto el percal, el frío y las carreras perezosas que hacían los críos a modo de calentamiento, mi retoño me enganchó el careto y me dijo “papá yo nunca voy a jugar al fútbol ¿vale?”, “vale hijo, vale…” respondí mientras pensaba que yo tampoco lo haría y si alguna vez se me ocurría sería en el salón de casa con la calefacción a cuarenta grados.

Nada más empezar el partido un padre se puso a gritar a su hijo. Era como el entrenador bis. Joder, debía de saber un güevo, supongo que de entretenidas lecturas de algún diario deportivo, porqué solo se le oía a él.

“¡Corre David! ¡Corre y busca los desmarques!”

Sapristi. ¿Corre y busca los desmarques? Pero vamos a ver alma de cántaro, ¿en serio le gritas eso a tu hijo? ¿Tu no ves igual que yo que lo que hay en el campo es una suerte de batalla campal sin orden ni concierto en el que los niños acaban rodando por el suelo y la pelota fluye sola hacia ninguna parte? Será que no entiendo de fútbol. Será eso. Aunque en principio me parece que a modo de entretenimiento y diversión para los niños es una buena actividad, sin mayores pretensiones. Salvo para el padre de ese tal David claro está, que querrá tener al próximo Balón de Oro en la familia.

No obstante y por no quedarme con la duda sobre si estaba privando a mi hijo de una ampliación en su educación hacia un mundo desconocido para mí, al llegar a casa y antes de poner la comida le grité desde la cocina (supongo que una instrucción así hay que gritarla):

“¡corre mi niño! ¡Corre y busca los desmarques y de paso lleva los cubiertos a la mesa por la banda que ya llevo yo el agua!”

El careto de mi infante cuando llegó a la cocina sin ni siquiera abrir la boca (no hizo falta) decía algo así como:

“Padre en serio háztelo mirar con el terapeuta ese porque de verdad creo que tienes un problema serio…”

Se dio la vuelta y se marchó con los cubiertos. Solo entonces me quité esa preocupación de encima.

HOY TENGO EL DÍA YUJU.

2011-02-02T10:57:00.002+01:00

Hoy toca día yuju. Porque me sale de los güevos. En realidad no es que me salga, es que hace tiempo que estoy dándole a la tecla en clave de humor y se me está empezando a irritar el hipocondrio. Y no penséis que por no vomitar mis neuras de joven cascarrabias por aquí , no lidio con mis fantasmas. E incluso a veces con los de otros.

Resulta que el mundo árabe está diciendo basta ya a tanta mangonería. Ahora se habla de dictadores. ¿Alguien había leído algo sobre dictadores en Egipto o Túnez? Yo sabía que éste último era un cojodestino turístico para el que quisiera playa barata y Egipto, tierra de faraones era estupendo de la muerte para hacerse un crucero. A ver… ¿Quién más tenemos por ahí? Ainsss, Siria, Jordania… ummm la verdad es que solo me salen amiguitos de los estadosunidosdeaméricadelnorte. ¿Y me dice usted que son dictaduras? No jodas, si yo pensaba que los malos eran Venezuela, Corea del Norte, Cuba, Libia…el eje del mal (volved a leerlo con voz cavernosa, la luz apagada y una carcajada final…acojona ¿eh?). Lo curioso del asunto es que el fuhrer de Marruecos sigue sin aparecer en esas listas de malos malísimos…

Pues eso, durante años se han permitido los desmanes de los amigos del petróleo, de esos que chasquean un dedo y dejan temblando al más firme de los patriarcas que gobiernan esas especies de alianzas excluyentes con siglas super chulas…UE, ONU, EEUU… Y asín… Ahora todo son discursitos a favor de la libertad del pueblo, la no represión (¿estadosunidosdeámericadelnorte dando lecciones de no represión? Juas juas juas me parto y me troncho). Que somos el populacho pero no gilipollas....

Obama, Zarkozy, Merkel, Zapatero y demás mastuerzos que os vayan dando… si tal y os viene bien, quizás un domingo después de misa os acordáis de Etiopía y Eritrea (de éstos tomad nota que os acabareis acordando, son los países más pobres del mundo pero de los que tienen un mayor índice de crecimiento, no hay como no tener nada para que poco suene a mucho), Sudan, el pueblo Saharaui, los gitanos de Francia, la libertad de expresión en vuestros propios países o en casa de vuestros amigos los chinos (mucho chino que gasta equivale a poco coñazo les vamos a dar), los rusos, os podíais acordar de los Kurdos ahora que jugáis a las casitas por Irak y como no, a ver si de una vez por todas plantáis cara al estado de sión, el mayor genocida y colonizador de la segunda mitad del siglo XX (si contamos la primera mitad empatan con su amigo Adolfo) y a todas luces el mayor estado asesino del siglo XXI. A ver si tenéis güevos y dais la cara por el Estado Palestino.

Y ya que estoy metido en faena, pido el procesamiento para los asesinos de José Couso es decir, al sargento Thomas Gibson, el capitán Philip Wolford y el teniente coronel Philip de Camp, que mucho decimos sobre Venezuela que protege a un asqueroso etarra, pero nada de los estadosunidosdeaméricadelnorte que protege a unos asesinos que dispararon contra la prensa intencionadamente y mataron un poco más la libertad de expresión. Pero sobre todo asesinaron a José.

Pues eso, que tengo el día yuju.

Pd: Ya vuelvo con las risas otro día, de momento hoy me he quedado a gusto...

NUESTRA AMIGA CAROLINA.

2011-01-30T11:01:00.003+01:00

El Corte Inglés. Un calor de caerse muerto por la jodida manía que tienen en este centro y en muchos otros de hacernos perder la consciencia nada más cruzar sus puertas. Un chaval de menos de veinte años vestido de modernito con un gorro de esos que llevan ahora tanto los perrosflauta como los pijos de enciclopedia hechos de lana y que te cubren las orejas. Si, uno de esos que parecen un souvenir del Tíbet. El chaval, con un seseo que daban ganas de graparle la boca le espeta a una dependienta “¿Sabes donde está Carolina?”.

- ¿Perdona?- Le contesta sorprendida la muchacha en medio del proceso de doblar una camisa.

- Si, Carolina Herrera…

Hay que ser muy tonto del ciruelo, y no morir acomplejado para hacer semejante pregunta. Pues mira bonito, estará con sus amigos Kalvin, Adolfo, Giorgio y Tommy tomando un té y jugando al bridge. Que digo yo que preguntado así será porqué el chico en cuestión es amigo de la familia Herrera porqué sino no me lo explico. Una persona muy maja que conozco le dijo una vez a mi hermano que estaba muy bien eso de que cada uno pensara lo que le saliera de los güevos, si, libertad de pensamiento ante todo, pero que lo que debería estar castigado a veces era verbalizar eso que pensamos. Castigado severamente. Y lo suscribo. No porqué censure el hecho de que el chaval quiera ir a ver, comprar, tocar o lo que coño quiera hacer con las prendas de su amiga Carolina, sino porque si vas por la vida así te van a caer por todos lados en cuanto salgas de la micro burbuja de niño pijo en la que posiblemente te han instalado tus padres. Y si, hay vida más allá de tu gorro ese de lana que te debía estar licuando el cerebro, más allá de Carolina y más allá de la tontuna que llevas a cuestas.

Inténtalo chaval, intenta salir a dar una vuelta por el mundo real. Igual te gusta.

SAN COGORCIO DE LOS FALDONES.

2011-01-24T08:46:00.002+01:00

San Cogorcio de los Faldones. Creo que si mi señora me lo permite este será el próximo nombre que le atribuya a mi segundo vástago. Claro está, siempre que su ilustrísima santidad esté de acuerdo. A veces pienso que el papa es español. Lo digo más que nada por esa tendencia genetico-cultural que tenemos en este país, nación, estado o lo que coño sea a meternos donde no nos llaman y a opinar de todo lo que se nos cruza.

Estoy de acuerdo en que la iglesia opine sobre lo que le pete. Son las pegas de la libertad de expresión. Libertad de expresión que por otro lado no tengo claro que exista del todo en dicha institución. Pero bueno, opinar es libre, dicen. Lo que pasa es que la reverendísima oligarquía eclesiástica debiera empezar a pensar que hacer para llenar un poquito más sus filas. No digo ya de curas y monjas, que desconozco el dato, digo más bien de feligreses. Que no de creyentes, que por creer se pueden creer muchas cosas y no practicar ninguna. A modo de ejemplo: Creo que ejercicio físico es bueno y se me ha olvidado cuando fue la última vez que practiqué semejante tortura.

Total que entre beatificación express y beatificación express a Mazinger se le ha ocurrido pedir que pongamos a nuestros hijos nombres del santoral. Y nos lo casca sin ningún rubor. Tengo una lista en casa sobre las cosas que debiera o no hacer según la doctrina de la iglesia y a veces la confundo por grosor con las páginas amarillas, es por eso que decidí no seguir ese camino, y ni siquiera preocuparme por lo que la existencia o no de dios pudiera significar en mi vida. Me declaro apateísta. C’est a dire, no pierdo el tiempo con esas cosas y no me impongo más limitaciones que las propias de mi condición (trabajador, padre, hermano, amigo…), que no son pocas.

Tengo cerca muchos creyentes, familiares y amigos, gente a la que quiero de verdad y a las que su fe poco o nada tienen que ver con el papa, Rouco y la ingerencia politicosocial que intentan hacer en nuestras, sus, vidas. A dios gracias (que paradoja). Así que animo a su nonagenaria santidad que se ocupe de sus propios asuntos que no son pocos, además de opinar sobre los asuntos del resto, y que contrate una buena campaña de imagen con el dinerito de todos los españoles y demás población mundial para que las iglesias vuelvan a ser un lugar de encuentro y celebración, de alegría, de participación y de tolerancia. Creo que es lo que le hubiera gustado a Jesús.

Pd: No obstante debo decir que ante la proliferación de nombres horrorosos, anglicismos impronunciables, diminutivos imperceptibles y demás groserías nominales, no me parece mal del todo que se vuelva a considerar la importancia de los nombres de toda la vida, estén en el santoral o no.

LOS AMANTES DE BAUSEN.

2011-01-18T08:34:00.002+01:00

Hoy voy a hablar de amor. No es tan chocante como pudiera parecer, en el fondo soy un romántico. Viene al caso de la visita que hice este verano a la tumba de Teresa, que dicho así podría sonar un poco perturbador, o de perturbado, pero no.

En el Bajo Arán, pasado Bossost y a tiro de piedra de Francia se encuentra Bausen. Es un pueblecito aranés, típico, como todos los que salpican el Valle. No se si llegará a la categoría de pueblo. Casas de piedra y pizarra, algunas de ellas con las puertas abiertas. Un bar. Un bar en el que los cuatro parroquianos de turno giran acompasadamente la cabeza al ver entrar a un forastero. Como en todo el valle se disfruta de una paz sin igual y unas vistas dignas de ser no ya vistas, admiradas.

El caso es que allá por los inicios del siglo pasado, había dos vecinos de Bausen en los que despertó el Amor. Y fruto de ese amor surgió la idea de casarse, más que idea ilusión. Ilusión que se fue al traste ya que el párroco descubrió un lejano parentesco entre los dos enamorados y les exigió la correspondiente dispensa papal para poder casarlos. Y como casi todo trámite eclesiástico, solo se podía hacer previo pago de una considerable suma de dinero. Dinero que los jóvenes enamorados no tenían.

Cuan enorme sería su amor que pese a no poder casarse decidieron compartir sus vidas, vivir juntos amancebados, en pecado para esa iglesia donde todo o casi todo se paga con dinero pero se predica amor. Hablo de la primera década de mil novecientos. Los vecinos no solo aceptaron su decisión sino que la aprobaron y les asimilaron como un matrimonio más de Bausen. Todos admiraban el amor que se profesaban.

Al poco Teresa, que así se llamaba la joven enamorada, enfermó y murió. Y fue ahí donde el párroco, resentido supongo que con la actitud de los jóvenes y del resto de la aldea, quiso cobrarse su venganza. Teresa no sería enterrada en camposanto por haber contravenido la moral de la iglesia y haber vivido en pecado.

Pero fue en ese momento, tras años de amarse, tras años de respeto, cariño, riesgos, decisiones, sufrimientos, alegrías, comprensión, acompañamiento, tras dar rienda suelta al más sincero de los amores, fue en ese momento donde el Amor afrontó la venganza del párroco y desplegó la más hermosa de las rebeliones populares contra la iglesia.

Los vecinos indignados con su párroco decidieron construirle a Teresa un cementerio para ella sola, con su muro, su cerca, su sepultura y su lápida. Un cementerio en el que su amado pudiera visitarla y nunca separarse de ella. A las afueras de Bausen, por un pequeño camino de tierra se llega a la cima de una montaña, coronada por una cruz, con vistas al Bajo Arán, unas vistas que reconfortan, impresionan. Y si bajamos la ladera por la izquierda a pocos metros nos encontramos con un muro de piedras, como los que rodean los cementerios, y una cerca negra, como las que dan la entrada a los cementerios, y dentro una sepultura con flores, como las de los cementerios. En ella reza "A mi amada Teresa, quien falleció en 10 de mayo de 1916 a la edad de 33 años".

¡FELICIDADES MI NIÑO!

2011-01-17T12:58:00.002+01:00

Hace cinco años cambió mi vida. Creo que desde entonces no ha parado de cambiar. Mi pequeño vástago vino al mundo y día a día me ha enseñado a ser mejor persona. No se como le habré cuidado yo, por lo menos me queda el consuelo de intentar día a día darle la mejor educación que puedo y sobretodo afecto, cariño y amor. Mucho afecto, mucho cariño y mucho amor.

Pero él me ha enseñado a ser mejor persona, a amar de verdad, sin esperar nada a cambio. Me ha enseñado a ser paciente, me ha enseñado a escuchar, me ha enseñado a pensar, me ha enseñado a dar. Por eso digo que mi hijo me ha dado probablemente mucho más de lo que yo le haya dado a él.

Y el caso es que hoy cumple cinco años. Cinco añazos. Y se lo dije cuando nació, cuando estuvo ingresado y las cosas pintaban regular, cuando hizo falta tragar muchas lágrimas y pasar muchas horas en el hospital y se lo diré hoy que la vida le (nos) sonríe y se lo diré siempre. Somos un equipo mi niño, y juntos seguimos transitando por este partido, camino, vida, que más da como llamarlo.... Lo importante es que estamos juntos y así seguiremos.

Felicidades mi niño. Felicidades y gracias.

HOMBRE, LO QUE SE DICE SEGURIDAD....

2011-01-11T10:43:00.003+01:00

Después del parón navideño, que no ha sido por falta de inspiración sino por falta de tiempo, vuelvo por mis fueros. Hablando del tema de la inspiración alguna vez he comentado que cuando ésta me falta recurro a dos temas habituales: Mundo del corazón o a mi querido retoño. No falla.

Pero en este caso los que me han regalado la entrada son mis queridos amigos del feisbuc. En concreto sus gestores y para afinar del todo sus responsables de seguridad. Resulta que mi cuenta tiene un bajo nivel de seguridad, básicamente porqué tengo capados la mayoría de los datos (muchos de ellos ni siquiera figuran) y los señores todopoderosos de feisbuc querrán tener más para vendérselos al mejor postor.

El caso es que una de las medidas de seguridad consiste en una pregunta clave que solo yo puedo saber. Por ejemplo:

¿Cómo se apellidaba tu maestra en primer curso de primaria?

Pues efectivamente es de una seguridad del copón por dos razones: Primero porque no tengo ni idea de cómo se llamaba ni mi maestra de cuando tenía 6 años ¿alguien se acuerda? Y por otro lado basta con meter una retahíla de nombres para ver si cuela y si tu profe no era una octogenaria a punto de jubilarse y que se pudiera llamar Demetria, Prudencia o Cartuja, es cuestión de probar apellidos comunes.

¿En que calle vivías cuando tenías 8 años?

Esta mola, porque si no te has mudado muchas veces y tu entorno sabe que vives “donde toda la vida”, puede entrar en tu cuenta hasta tu maestra de primer curso de primaria.

¿Cuáles son los últimos cinco caracteres de tu permiso de conducir?

Pensaba que yo no tenía carácter ni en el carné de identidad….Se ve que en el de conducir si….

¿En que ciudad nació tu madre?

Ajajáááá…os habéis conchabado con los padres y madres del mundo para que puedan cotillear nuestras cuentas Feisbuc…. Que somos más mayores que vosotros señores gestores del Feisbuc… que crecimos sin toda esta parafernalia tecnológica y de trucos para escaquearnos y justificarnos sabemos un rato… Por ahí no nos pilláis…

Mire usted Señor Mark Zuckerberg. Usted no puede ser tonto del ciruelo porque ha hecho que medio planeta ande enchufado a su red social, servidor incluido. Y usted tiene que tener muuuuucho dinerito en el banco, incluso igual lleva eso que los tontosdelpijo llaman cash. ¿No podría despedir fulminantemente a su responsable de seguridad y contratar a otro que tenga más luces? No se, se me ocurre, más que nada porqué si en vez de feisbuc, usted gobernara un banco, le iba a confiar su cash, dinero o como quiera llamarlo su maestra de primer curso de primaria, o su madre nacida en ojayo, por ejemplo.

(A Turula le gusta esto)

¡FELIZ AÑO TURULATOS!

2010-12-31T19:00:00.004+01:00

Feliz año turulatos en este que termina y el que a punto está de empezar. Gracias y feliz año a todos los que me habéis leído, a todos los que no lo habéis hecho, a los que me habéis criticado y a los que me habéis agasajado con cumplidos comentarios.

Gracias y feliz año a los que seguirán en lucha, a los que seguirán mirando de frente al mundo con mucho ánimo y una gran sonrisa y con la convicción de que hoy y siempre estaremos firmes frente a la injusticia y la desigualdad.

Gracias y Feliz año a los que no se olvidarán de Haití, a los que tendrán en mente a los costamarfileños, a los que se acuerdan de el ingente número de familias de por aquí que sudan sangre para sacar adelante a los suyos, a los enfermos olvidados, a los inmigrantes que se la juegan por un mundo mejor.... a los que sufren y juntos queremos luchar para que dejen de sufrir.

¡FELIZ AÑO TURULATOS!

¡LA LUCHA SIGUE!

¡SALUD Y REPÚBLICA!

Pd: Tras el parón vacacional continuarán las andaduras y demás sandeces diarias de servidor.

CONTRA LA LEY SINDE: COMPARTE.

2010-12-20T20:40:00.002+01:00

¡¡¡ANTES DE QUEDARNOS EN MANOS DE TEDY BAUTISTA Y SUS SECUACES, COPIA Y DISTRIBUYE!!! MAÑANA SE APROBARÁ LA LEY SINDE CONTRA EL LIBRE INTERCAMBIO DE ¿CULTURA?

EL INFIERNO PUEDE SER MUY FRÍO...

2010-12-17T11:10:00.004+01:00

PADRE CRIOGENIZADO POR ESTANCIA PROLONGADA EN PARQUE INFANTIL BUSCA MICROONDAS CON FUNCIÓN DE DESCONGELACIÓN PARA RECUPERAR CONSTANTES VITALES.

Que los parques infantiles son una fuente inagotable de inspiración ya no es un secreto. No es la primera vez que escribo sobre esto y lamentablemente no será la última.

Pongo en situación. Un frío de los de meter la cola para dentro, un niño que quiere parque, un padre que querría estar muerto. ¿Qué coño de gen asociado al termostato tienen los infantes que aún teniendo frío (seguro que lo tienen aunque no lo reconozcan) disfrutan de la vida y de sus mejillas sonrosadas? Vamos a ver. Si las manos me duelen a mí a ellos también. Si esto lo unimos a que mi querido vástago tiene una amigüita que le dio por estar gritando cual juligan durante treinta y seis minutos de reloj con sus fans (entre los que se encontraba mi feliz descendencia) aclamándola cual líder natural, mi voto a favor de la muerte asistida (la mía claro) estaba servido.

- Mi niño ¿tienes mocos?- le pregunto.
- No papá. Es agua.

¿Ein? En medio del debate neuronal sobre si mi hijo piensa que soy gilipollas o si tengo la fortuna de tener el primer hijo-regadera del planeta le limpio los mocos.

Carreras por doquier. Fiuuu, fiuuuuu…apenas vislumbro a mi hijo, que corre gritando de un lado para otro con el gorro cada vez más cerca de desprenderse de su cabeza y la oreja doblada, una mujer fumando en el banco del parque infantil (se te acabó el chollo en enero, ya que el sentido común está claro que no lo has debido de tener nunca…), una niña a punto de matarse en el columpio, mi cabeza moviéndose violentamente de un lado a otro para esquivar el impacto de un puto balón que parecía la munición de un tarado, y por último el mejor, el high level del parque el día de ayer…. El niño con pinta de friki que perseguía a otro y de vez en cuando espetaba un “G-I-P-O-L-L-A-A-A-A-A-S” mientras se dejaba caer al suelo en una muestra de cabreo soberano.

En fin, que cuando los pies me dolían tanto que temí no poder conducir, le dije a mi querido retoño que pacasa. Y llegados a nuestro, ayer más que nunca, dulce y caliente hogar, pusimos el árbol de navidad, lo cual aumentó significativamente mi apego hacia estos actos de costumbrismo navideño.

No hay mal que por bien no venga.

Salud y República…venga va, y feliz navidad.

SOBRE HUECOS Y MADEJAS.

2010-12-13T10:24:00.001+01:00

¿Cuánto espacio puede ocupar las preocupaciones en nuestra cabeza? Me refiero a si consiste en un espacio finito, a modo de caja, que vamos rellenando sin tener muy claro si llegado el momento se pudiera desbordar. Y entonces que. ¿Y si las preocupaciones no tienen forma definida? ¿Si son formas inconexas que no cuadran y que dejan un espacio al cual no se puede llegar para organizarlas? ¿Si no fueran formas rígidas y fueran creciendo como un globo a medida que nuestra respiración se vuelve más y más rápida?

¿Cuánto espacio ocuparían entonces? ¿Dejarían un hueco, por pequeño que fuera, para que se deslizara dentro un poco de esperanza y alegría? ¿Podríamos rellenar esos huecos de cosas positivas para que las preocupaciones terminaran por caer fuera de la caja? ¿Y al caer que pasaría con esas preocupaciones? ¿Tiene las preocupaciones una madeja de la que tirar, desenredar, guiar para transformarlas en un ovillo? ¿Podríamos usar ese ovillo para pescar de nuestra cabeza otras preocupaciones? ¿Asumimos la presencia de preocupaciones en nuestra cabeza de manera que con un poco de esfuerzo y orden encontremos sitio a los estímulos que nos llenan y rellenan y despiertan la sonrisa?

Yo creo que si. Que hay que buscar esos huecos y desentrañar madejas, hacer ovillos y verter dentro de nosotros todo lo bueno que encontremos a nuestro paso. Y dejar que determinadas preocupaciones nos mantengan alerta, despiertos, soñando con seguir encontrando esos espacios, por pequeños que sean, donde instalar la trinchera de la esperanza, porque a veces, por muy profundo que esté ese hueco, por mucho que haya que bregar para llegar a él, al final merece la pena instalarse en ellos.

HOY Y SIEMPRE.

2010-12-09T11:16:00.002+01:00

Estoy hasta las pelotas. Pero hasta los güevos. Y como este blog es mío voy a escribir mi última aportación sobre los controlatas y el gobierno pinochetista que se ha descubierto con su talento y sus militares aplacando al pueblo. Porque que nadie se olvide, los controlatas son personas y como personas forman parte del pueblo. Por más que os joda. Y tienen familias, y tienen preocupaciones y enfermedades, y tiene gustos y aficiones. Y los hay que son buenas personas, los hay que son unos capullos, los hay de derechas y de izquierdas, los hay creyentes (esto no lo tengo tan claro después de este fin de semana) y los hay ateos, felices y amargados, intelectuales culturetas y borregos, solteros, divorciados, padres y madres de familias numerosas, los hay que se tocan el ciruelo y se escaquean lo que pueden y los hay que curran como campeones.

Y yo que después de los ostiones que he recibido durante los últimos cuatro días (por parte de gente que me jugaría mi escaso patrimonio a que no tienen ni puta idea de que va el tema…ellos se limitan a decir “es que cobran mucho y trabajan poco” como borregos) me siento orgulloso de mi mismo, de no haber perdido la perspectiva de lo que es la lucha laboral, de saber que un buen sueldo no justifica el maltrato, de saber que la lucha de unos es beneficio de todos, de saber que tengo un orden de prioridades y muy arriba se encuentra desde mi humilde posición luchar contra la injusticia. Y yo estaré al lado del obrero, y del peluquero, del camionero, oficinista, incluso al lado del taxista, al lado del médico, del economista, del bombero, del profesor, estaré al lado de todos cuando considere que se ha cometido un atropello, una injusticia, y plantaré cara a mi manera al patrón, al maltratador, al explotador. Y hoy, estos días, me ha tocado tragar saliva, no pensar en dinero, en envidias, rencores y sobretodo, no pensar en mí. Estos días me ha tocado estar al lado de los controlatas. Me siento orgulloso y lo volvería hacer una y otra vez.

Y cuantas veces he tenido que escuchar estos días que quien me ha visto y quien me ve, que cuanto he cambiado. Cuanta gente se ha reafirmado en que soy un pijo aburguesado, en que se me va la fuerza por la boca. Que mucho progre y mucha ostia pero luego me pongo del lado de los privilegiados…Pues os doy las gracias, os agradezco infinito que halláis apuntalado mi fuerza, mi creencia y mi ánimo para seguir luchando. Porqué algún día os joderán a vosotros y estaré a vuestro lado (sin miraros la nómina, por cierto), lucharé con vosotros como si no hubiera más vida que esa, y ese día me volverán a caer las mismas ostias que ahora, y como ahora no cejaré en el empeño, en la lucha hasta conseguir la victoria. Una victoria que es cosa de todos, una puta victoria que quiero conseguir porqué mi hijo se la merece. Una puta victoria que parece que hay mucho gilipollas al que le cuesta entender que la victoria no es mañana, que la victoria no se mide en dinero. La victoria se mide en el orgullo con el que puedas mirar a la cara a los que quieres y decirles que estuviste ahí, que participaste en la lucha, que te dieron hasta derrumbarte, incluso que tuviste que claudicar. Pero estuviste en el sitio adecuado en el momento adecuado y entre todos vencimos. Construimos la victoria del futuro. Vencimos la victoria de todos. Hoy y siempre lucharé.

Y me despido dedicándotelo a Ti, que has hecho lo correcto, que me has hecho sentir orgulloso, que has dado una lección que podrás contar a tus hijos y que yo le contaré al mío. Que sufriste, meditaste y actuaste. Porque si hay algo que diferencia a los valientes de los demás es que piensan y actúan. Los valientes no son los que ganan, los valientes son los que lo intentan. Gracias.

PD 1: Y apoyo a los ganaderos que esta tarde van a hacer que tarde tres horas más en llegar a mi casa con el consiguiente gasto de gasolina y nervios.

PD 2: Y apoyo a los profesores que el pasado curso hicieron con su huelga que yo y muchos padres tuviéramos un serio problema con nuestros hijos ese día, problemas laborales incluso.

PD 3: Y apoyo a la “bici crítica” que todos los últimos jueves de mes me tienen atascado durante horas en el centro de Madrid.

PD 4: Y apoyo a los empleados de Metro de Madrid porqué por primera vez alguien se acordará de que hicieron huelga.

PD 5: …

SOBRE CONTROLADORES Y OTROS TRASTORNOS DE ESTA SOCIEDAD.

2010-12-08T09:45:00.004+01:00

Vamos a ver. Ayer por la noche dije que iba a argumentar sobre porqué estoy a favor de los controladores aéreos en este conflicto. Y por más que intente explicarlo me temo que no va a ser posible que se entienda que esta no es una cuestión de controladores. Es una cuestión de justicia y libertades. Es por eso que he podido ser tan vehemente en determinadas ocasiones. Ahora que esto es lo de siempre. Yo seré un radical, pero las ostias que me he llevado los últimos cuatro días han sido de campeonato. Y no le voy llorando a nadie.

Volvamos al lío. Voy a contar el tema desde mi punto de vista y a tener de la información que tengo. Los controladores aéreos son unos profesionales que entran a formar parte de ese colectivo tras una oposición cuyos requisitos, de entrada, no me parecen excesivamente duros. De hecho en su momento valoré presentarme pero finalmente no lo hice. Y me alegro. Tienen un sueldo muy alto comparado con la media y en base al trabajo realizado, unos periodos de descanso razonables. Lo que no se dice es que en ese tiempo de descanso generalmente está incluido un periodo de guardia por si fallan compañeros suyos. Vamos, que salvo raras excepciones digo y declaro que el que no es controlador es porque no le sale del ciruelo.

Bien. No creo que ningún controlador pueda negar eso. Cuando hubo que cubrir más espacio de tiempo, AENA, como cualquier empresario ávido por amasar dinero tuvo dos opciones. Una, contratar a nuevos controladores, o dos, pagar horas extras a precio de oro a los controladores que ya estaban en sus puestos. Como la segunda opción era más barata (siempre es más barato pagar horas extras a los que ya están que contratar nuevo empleados) y los controladores vieron el cielo abierto para ganar un pastizal a base de horas y horas de curro, hubo acuerdo. Todos salían ganando. ¿Todos? Tengo mis dudas, porqué yo creo que la seguridad aérea salía perdiendo. Dudo que metiéndose tantas horas de curro al cuerpo se estuvieran respetando los periodos de descanso, dudo que eso no influyera negativamente en la seguridad. Pero había acuerdo y todos felices. De los que nadie se acuerda es de los controladores que no hacían horas extras, de los que efectivamente habían accedido a esta profesión porque consideraron que era una buena opción para tener un buen sueldo y compatibilizar su curro con la vida familiar, de los que no babearon ante la perspectiva de hacerse trillonarios a base de currar a destajo.

Un día llegó un tal José Blanco y pensó que es que estos señores tenían mucho morro. En un país en caída libre, en el que las encuestas les daban para el pelo y en el que iban a tener que tomar medidas económicas impopulares, se le ocurre poner el punto de mira en los controlatas. Así que fuerza la negociación de un convenio azuzando a la población acerca de sueldos estratosféricos que son mentira. El señor Blanco MIENTE (y el que miente es un mentiroso, mal ejemplo para sus hijos, señor Blanco), medios de todos los colores entran al trapo y la población descubre un enemigo común. Hay unos caraduras que viven del erario público y que encima nos joden los vuelos. Aclaro ya para el que no lo sepa (que esto ya es cansino y parece que lo que no hay es intención de entenderlo) QUE LOS SUELDOS DE LOS CONTROLATAS NO SALEN DE LOS IMPUESTOS DE LA POBLACIÓN (impuestos en general, tipo irpf) SINO QUE PROVIENEN DE LAS TASAS QUE LOS USUARIOS DE LÍNEAS AÉREAS PAGAN CUANDO COMPRAN SUS BILLETES. No se comenta nada de la ruina que supone aeropuertos como los recientemente abiertos en León y Lérida sin ir más lejos, ni de quien los construye.

Cuando el señor Blanco ya ha agitado al personal lo que hace es lo siguiente: Acuerda de forma unilateral que las horas extraordinarias que se venían haciendo hasta la fecha pasan a formar parte de las horas ordinarias, es decir, la remuneración pasa de ser como hora extra a hora normal. Lo que en la práctica supone aumentar la jornada laboral considerablemente y pagarla más barato. Lo que supone que si antes no se respetaban los turnos de descanso por parte de algunos controlatas de manera voluntaria y con el beneplácito irresponsable de AENA que permitía dicha práctica para ahorrar costes, ahora se institucionaliza la medida, siendo mediante decreto como el señor Blanco mandaba a paseo la seguridad aérea. Les imponen una jornada anual de unas 1700 y pico horas anuales y en la práctica les bajan el sueldo. Se acabaron las horas extras. Aquí no hace horas extras ni dios. Los controladores se revuelven un poco, pero poco, no la lían y acatan más o menos el decreto. ¿Pero alguien se acuerda de esos de los que he hablado antes? ¿De esos que no hacían horas y querían vivir felices y contentos compatibilizando en la medida de lo posible su currele con la familia? ¿De esos que no se empirulaban para hacer horas y más horas para pasar por caja? Esos vieron aumentada su jornada laboral en un porcentaje tan estratosférico como el sueldo que pregonaba (mintiendo) el señor Blanco.

En relación a lo de las horas anuales decir que yo no las trabajo y tengo un trabajo normal. Creo que no hay trabajos por turnos (no lo he comentado, los controlatas curran todos los días del año, por la mañana, tarde y noche) con ese número de horas anuales.

Así que empiezan a establecerse turnos abusivos con jornadas interminables, enlazando guardias con turno de trabajo, turnos de noche con turnos de tarde, jornadas de 28 días de trabajo por mes en algunos casos. Se suceden las anécdotas esas tan estupendas que les encanta a los medios y que tanto se han utilizado estos días….Controlata que pierde la custodia de su hija por no poder atenderla, controlata que se llevan en ambulancia con una crisis del quince, controlata que decide dimitir porque hace tres semanas que no puede ni cruzarse con sus hijos antes de ir al colegio… cosas de mucha pena vaya y de las que se ha hablado mucho estos días, como lo del bebé muerto por un tumor fulminante que ronda por Facebook. En relación a esto aclarar una cosa: Los controladores nunca han abandonado su puesto y nunca han dejado de prestar asistencia a vuelos medicalizados ni vuelos de estado, ni estos días ni nunca. Controladores se han quedado muchas horas más allá de su hora con el aeropuerto cerrado para que un avión ambulancia despegue con un hígado para un trasplante y para muchas gilipolleces también, como que aterrice un club de fútbol.

Total, que los controladores tragan y como son unos privilegiados no les echa una mano nadie. Que se jodan que cobran una pasta, se puede oír por todos lados, como si cobrar un sueldo alto fuese delito. UGT y CCOO esconden la cabeza y se hacen caquita no vaya a ser que les identifiquen con los privilegiados controlatas.

Y llegamos al viernes 3 de diciembre de 201. Todos los españoles se deciden a partir de puente mientras el gobierno aprueba un nuevo paquete de medidas contra la crisis, medidas que van a dar que hablar, medidas que van a mandar al señor Blanco y a su jefe al abismo del infierno en términos de intención de voto. Todo eso mientras que desde hace unas semanas en algún que otro aeropuerto los controladores no saben que hacer. Debido a los maratonianos turnos de trabajo han agotado las 1700 y pico horas y como no les dejan hacer horas extras pues no saben si pueden o no trabajar. Entonces es cuando el señor Blanco decide explicar la propuesta de febrero. Señores controlatas, su jornada de trabajo es de 1700 y pico horas “aeronaúticas”, es decir horas efectivas delante de su puesto de trabajo. Así que si usted ha estado enfermo, no le cuentas esas horas, si usted había pedido un permiso por motivos familiares no le cuentas las horas, si usted ha realizado un curso de formación tan necesario en esta profesión no le ha contado horas y si usted estaba desempeñando sus constitucionales horas sindicales tampoco le cuentan horas. Y todo el mundo jalea al señor Blanco. Pero si yo pregunto al respetable si creen que a un mozo de almacén hay que hacerle trabajar sábado y domingo porqué ha estado enfermo lunes y martes seguro que me dicen que no, que qué clase de explotador soy.

Así que los controlatas revientan, después de estar meses trabajando a golpe de decreto, después de no mover un dedo durante la semana santa (para que el respetable disfrutara de sus merecidas vacaciones) después de ver no solo como les aumentan la jornada, como en la práctica les reducen el sueldo, como les impiden disfrutar de sus mujeres, maridos, hijos, padres y madres (igual que todos los que se han quedado en tierra este puente), como les convierten en el colectivo profesional más denostado de este país….van y revientan. ¿Se les va la olla con las formas? Pues a lo mejor, pero es que llevan muchos meses tragando, llevan muchos meses de sufrimiento mudo, sin poder decir ni hacer, ya que si se quejan se les reprocha porqué ganan mucho dinero…eso debe ser lo que les diferencia de un trabajador. El sueldo. Eso es lo que les diferencia de ser dignos de un derecho tan básico como el respeto a las condiciones laborales. El sueldo. Ellos no tienen derecho a nada, porqué les han suplido los derechos por dinero. Y la población, harta de paro, harta de crisis, harta de los políticos, ha decidido que si, que efectivamente son ellos los que deben salir a la arena y ser devorados por los leones, y que por ellos no se da la cara. Porqué ellos no tiene derechos. Ellos ya tienen una buena nómina.

Y por último la guinda. Cuando alzan la voz. Cuando paralizan el país jodiéndole las vacaciones a todo el mundo (recuerdo que vacaciones han estropeado en este país pilotos, maquinistas de tren, gasolineras, nos han jodido el viaje al curro los del metro, me han hecho llegar tarde ganaderos de manifestación, la bici crítica por Madrid, los padres separados, los profesores estresados, los enfermeros desquiciados, la iglesia y el PP manifestándose por nosequé, los del Psoe manifestándose por nosecuantos…) les mandan al ejército a controlarles. Al ejército y a los anti disturbios, a obligarles a sentarse en sus puestos y trabajar. Pero no les han apuntado con el arma, he escuchado por ahí. Solo faltaba.

Y aún hay gente que defiende lo que ha hecho el gobierno. Aún hay gente, que le parece bien la deriva laboral de este colectivo, la militarización de los puestos de trabajo. Aún hay gente que no se da cuenta que esto no va de controlatas y pasajeros, que esto no va de sueldos y vacaciones, que esto es mucho más grave, que nos han impuesto reformas laborales por decreto y las han hecho cumplir sacando a los militares de los cuarteles. Y ya decía aquel…cuando las barbas de tu vecino veas cortar…

Ánimo compañeros, por lo menos yo, desde aquí, os apoyo. Seguid luchando, porqué lo que hoy hacéis vosotros, mañana será el beneficio de todos, así se construye un mundo mejor, así otro mundo es posible.

Gracias.

Pd: Y por cierto, si. Estoy convencido que las críticas de la gente vienen por tres motivos. 1.- Porqué en este país falta sentido de colectivo y cada uno se lame su ciruelo y vendería a su madre por una noche en una casa rural si ya la tiene pagada. 2.- Este es un país de envidiosos y fariseos y nos jode que el de al lado gane más y tenga más derechos, en vez de trabajar porque todos tengamos esos derechos, solemos manifestarnos para que algún colectivo viva subyugado y por debajo de nosotros (veáse el PP y la iglesia con el matrimonio homosexual). Y 3.- Si esto les hubiera ocurrido por ejemplo, a los ganaderos o a los mineros nos hubiéramos solidarizado un montón, y hubiéramos visto a los progres de pastel y a los líderes sindicales llenándose la boca con gilipolleces de justicia y bla bla bla, siempre que no nos jodieran lo nuestro…

EL EJÉRCITO CONTRA EL PUEBLO.

2010-12-04T13:16:00.002+01:00

Por primera vez en Democracia el estado español ha movilizado al ejército contra la población. Ha movilizado al ejército para defender su vulneración flagrante del estatuto de los trabajadores. Ha movilizado al ejército para someter a los trabajadores.

Y por eso el estado español, con su presidente a la cabeza son responsables y culpables de haber hecho saltar por los aires los progresos en materia laboral, la lucha y la vida de hombres y mujeres que se han batallado para conseguir los logros de los que gozábamos hasta hoy en materia de trabajo.

Por eso te acuso José Blanco, por eso te acuso José Luis Rodríguez Zapatero. Por eso acuso a todo el gobierno de haber impuesto hoy en el estado español, un estado de excepción al más puro estilo fascista de hace 50 años. Sois culpables y espero que lo paguéis.

Hoy el gobierno español ha sometido a los trabajadores por la fuerza, la coacción y el miedo.

Ánimo compañeros, no cejéis en vuestra lucha y colapsad el espacio aéreo, esa es vuestra fuerza y no solo es vuestra lucha. Es la lucha de todos los que creemos en la justicia laboral, y en definitiva en la justicia en general.

Salud y República.

PANTUMAQUISTAS.

2010-11-27T10:43:00.002+01:00

No se como empezar. Es que es tan absurdo y tan patético que me quedo en blanco. Básicamente estas cosas me sirven para reafirmarme en mi creencia de que los nacionalismos son un lujo que se otorgan los privilegiados para no poner empeño en subsanar los defectos de la sociedad en la que vivimos. Que son muchos y jodidos.

Recuerdo aquello que propuso el Bloque Nacionalista Galego para que las muñecas falaran galego cuando les apretabas la barriga. Me parto por no llorar. Ahora el gobierno catalán ha aprobado por decreto que los hoteles de esa comunidad autónoma para poder ser de cuatro o cinco estrellas deben servir pan tumaca en el desayuno. Que si no fuera porque es verdad sería propio de la Paramount Comedy. Es como si en Andalucía obligan a poner salmorejo, en la Comunidad valenciana paella, en Madrid callos y en Galicia pulpo a feira.

Hay que ser muy pero que muy gilipollas, pero con todas sus letras, derivado de gilí según la RAE, c’est a dire: tonto, lelo. Pero tonto de baba vamos. Ya me he proclamado anti nacionalista en varias ocasiones. Desprecio los nacionalismos, ya sea el español, el catalán, el vasco o el de Ribarridruejo del Potojo. Para mí ser nacionalista es síntoma inequívoco de cierta ignorancia, y un lujo por otro lado ya que siempre se puede consolar un nacionalista, pese a encontrarse inmerso en la mierda, de que la butifarra, las filloas o los flamenquines de su pueblo son denominación de origen y debieran ser patrimonio de la humanidad.

Yo no entiendo mucho de política ni de marketing, pero si los nacionalistas catalanes se van a poner a babear como atolondrados y van a votar a tal o cual opción el domingo por que en los hoteles de cuatro o cinco estrellas (que por muy nacionalistas que sean la mayoría no pisará en su puta vida por que no podrán pagarlo) van a poner pan tumaca en el desayuno, vaya mierda de política y vaya tristeza de votantes.

El mundo es de todos y todos debiéramos preocuparnos no por nuestras parcelas sino por la gente que en el mundo vive. Seguro que nos iban mejor las cosas…

Salud y República.

HOY Y SIEMPRE: TODOS LOS DÍAS CONTRA LA VIOLENCIA DE GÉNERO.

2010-11-25T09:45:00.003+01:00

Tú, que eres un cobarde y ahogas tu frustración golpeando a la persona que te quiere, o que una vez te quiso, basta ya. Basta ya porqué eres un miserable, basta ya porqué tú si que no vales nada, basta ya porqué ella no es tuya, basta ya porque no te la mereces.

Tú que derrochas violencia y recibes miedo, nunca recibirás amor y respeto. Y morirás solo, rodeado de nada. Rodeado de odio y desprecio.

Y Tú que recibes violencia y derrochas amor. Tú que amaste un día y ahora sientes miedo. Tú que despiertas en negro para intentar ver en gris. Tú que mereces vivir, Tú que tienes miedo, Tú que vales. Tú puedes dejar de estar, Tú puedes ser. Puedes ser tuya y lo que Tú quieras, porque no eres de él. Porqué no eres de nadie. Tu vida es tuya.

SOBRE PRUEBAS, RUEDAS Y TÚNELES DEL TERROR.

2010-11-23T12:02:00.003+01:00

Sobre experiencias traumáticas y estresantes ya he escrito un montón, véase el post de mi viaje a la peluquería, pero es que ayer sobrepasé los niveles de ansiedad. Si, como os lo cuento. Ayer pasé la ITV. Tatatacháááánnnn!!!!!

El caso es que todo empezó con una carta del ministerio del interior que me hizo pensar en un “mierda ya me han cazado en un radar…” (Nunca he recibido una sola multa conduciendo, que si por aparcamiento, en 13 años de carné). Y mi estado psíquico se movió entre el alivio y el temor cuando un señor muy majete me anuncia que tengo veinte días para pasar la ITV. Te cagas. Las ruedas delanteras no pasan la ITV ni de coña… En fín, adelantando los reyes magos, le pedí a mi tarjeta de crédito que me trajera una ruedas nuevas y he debido ser bueno del copón porque ayer un señor muy majo vino a mi trabajo y me las cambió. Acto seguido fui a la ITV.

Aquello es un cruce entre túnel del terror y selectividad. Que sabes que tampoco vas a morir pero las posibilidades de salir jodido son enormes. Antes de nada pagas un pastizal previa presentación de dos papeles: Ficha técnica y permiso de circulación. Abrí la guantera y aquello fue un tsunami de papeles…pero el permiso de circulación por ningún lado…Joder… Me salgo de la cola y busco, y busco, y me cago en el tío que inventó los papeles…Lo encuentro. ¡Bien! Sabía que debía estar. Después de pagar me pongo en la fila que da acceso al mencionado túnel del terror y llegan tíos por todas partes que empiezan a gritar:

- ¡Intermitente derecho!
- ¡El izquierdo!
- ¡Luces de emergencia!
- ¡Limpiaparabrisas con agua!

Evidentemente mi dislexia cerebral hacía que cuando me pedía encender el intermitente izquierdo, yo ponía los limpias, bajaba la ventanilla, abría el maletero…en fin penoso…era como esos niños que se ponen nerviosos porqué saben que algo han hacho mal y esperan a ser descubiertos…

Cuando estresado perdido no sabía si había pasado la primera prueba, el chaval, que llevaba calada una braga polar hasta el iris, se mete en mi coche, que le faltó ir armado y secuestrarme allí mismo. Se puso a tocar todo, las puertas, las ventanillas, cinturones…no me abrió la guantera no se porqué… y mirándome de reojo chungo marca algo en un papel me lo da, y me pone en espera de entrar a sufrir otra sodomización automovilística. Después me probaron los frenos, las ruedas (ahí no me pilláis cabrones…) me miraron los bajos, al coche no a mi. Y finalmente después de sacudir el coche que aquello era lo más parecido a un toro mecánico que haya visto, me dicen que vaya a la oficina.

Y en ese momento me sentí como cuando iba a por las notas al colegio, que sabía que podía haberlo hecho mejor. En dicha oficina permanecí sentado junto con muchos señores que por la cara debían estar igual de tensos que yo. Llamaba un tipo desde la oficina:

- ¡Fulanito de Tal! Tiene para dos años con deficiencia leve.

Que uno se imagina a tipo con algún problema que va a palmar de aquí a dos años…Así como queréis que el ambiente no sea de funeral en la sala de espera….

Concluyendo, que me dieron a mi también para dos años con deficiencia leve, al parecer la placa delantera de la matrícula se ve regular, lo cual a mi me parece estupendo ya que será más complicada de fotografiar por un radar (que de todas formas pillarán la trasera, digo yo…), pero efectivamente todo resultó ser como las notas del colegio, que si, que apruebo, justito y con pegas…

YA, PERO NO ES LO MISMO...

2010-11-18T14:10:00.002+01:00

Las mujeres deben pasar por una rigurosa escuela ninja o algo así antes de nacer. Todas salen con un Master en “resolución despiadada de conflictos domésticos” debajo del brazo. La clave está en poder reducir a cenizas a su oponente sin tocarles un pelo, ni siquiera acercarse más que lo justo para hacerse oír.

Además el temario en cuestión debe ser breve, no en vano se lo deben aprender en el útero materno y no lo ponen en práctica hasta que un incauto primer novio les plantea el primer conflicto. Yo creo que las futuras madres tienen como un escondite donde van a hablarse a si mismas y a sus barrigas, de manera que la información llegue al no nato (o nata que diría aquella).

“La cuestión es fácil nena, ya estás preparada”, probablemente les dicen en una suerte de ceremonia de bautismo guerrero.”Ya puedes llegar, discutir y destruir a tu oponente”. Lo malo es que servidor es oponente y ha experimentado lo escueto de la estrategia y lo efectiva que es. Resumo (supuesto práctico genérico):

Novio: Cariño me voy con los amigos a tomar unas cañas.
Novia: ¿Otra vez? Si ya saliste el último año bisiesto…
Novio: Ya, bomboncito, pero me apetece salir con mis amigos de vez en cuando, como tú con tus amigas….
Novia: Ya…pero no es lo mismo…

¡TACHÁN! ¡Y aquí está, el himno, el emblema, el alma mater de la resolución victoriosa de todos los conflictos! ¡Que poderío! Como una frase tan corta puede englobar tanto poder…y desde ese momento se trata de repetir la frase muchas veces con diferentes coletillas hasta la derrota, sino la propia inmolación, del adversario.

Novio: Pero tú también te vas sola con tus amigas…
Novia: Ya, pero no es lo mismo… nosotras vamos de compras…
Novio: Y nosotros de cañas…
Novia: Ya, pero no es lo mismo…a ti no te gusta ir de compras…
Novio: Y a ti sí salir con los cenutrios de mis colegas a los que no tragas… A mi si que me caen bien tus amigas…
Novia: Ya, pero no es lo mismo…mis amigas son normales, y simpáticas…
Novio: Creo que yo no te dije nada la última vez que saliste…
Novia: Ya, pero no es lo mismo… Yo volví pronto…
Novio: Mi amor volviste a la hora que te salió del ciruelo, lo mismito que pretendo hacer yo…
Novia: Ya, pero no es lo mismo, porqué hoy es día laborable…
Novio:…
Novia:…

Y así hasta el infinito y más allá. Y cuando el novio, con los ojos inyectados en sangre, doscientas pulsaciones por minuto, toda la espalda sudada y un vacío vital que le ha hecho transitar del jolgorio de una noche de juerga con sus colegas a un ansia por abandonar este mundo entre unas llantas y unos raíles de la estación de tren más próxima, va a claudicar – siempre es mejor abandonar a tiempo que una derrota dolorosa-, la novia pone la puntilla a la discusión:

- Tú verás, haz lo que quieras…

(clap clap clap clan clap clap clap clap clap clap clap clap clap clap clap clap… maravilloso arte de reducir a cenizas la autoestima de tu pareja…impresionante, entre ellas se lo cuentas y se emocionan, fijo.)

Y que no haya asociaciones de auto ayuda para tíos en cada esquina, es que no me lo explico…

YO QUIERO UN HIJO, NO UN CAMPEÓN.

2010-11-11T08:41:00.002+01:00

Ayer pusieron en la tele un programa sobre niños a los cuales sus padres entrenan en alguna disciplina. Fundamentalmente temas deportivos. Y es acojonante como los padres proyectan sobre los hijos sus propias frustraciones, sus miedos y sus ansias de triunfo, espejo de sus propios fracasos. O lo que ellos sientes como fracaso. ¿Cómo se entiende que un criajo de tres años se suba todas las tardes a una moto para dar vueltas a un circuito?, ¿Como se digiere la frase de un mocoso de diez años cuando afirma “es que si no haces esto bien eres una mierda. No vales nada”?

Lo cachondo del asunto es que los padres se justifican bajo el aparente gusto del retoño por dicha disciplina. No ya… Y si le enseño a mi hijo a cazar vagabundos desde su más tierna infancia, se convertirá en un as en la materia, y probablemente con cuatro años te diga que es cojonudo matar a los sin techo, y será capaz de disertar durante un rato sobre esta disciplina. Y yo podría decir “es que a mi niño le gusta”. Pues yo sería un hijoputa y mi hijo lo mismo pero en potencia.

Desarrollar una disciplina, ya sea deportiva, cultural (nótese la diferencia) o de otra índole puede ser saludable para un niño. Se fortalecen valores y se desarrollan herramientas que servirán al infante en el futuro frente a circunstancias de la vida. Pero obligar a ser competitivo de esa manera a tan pronta edad, fomentar la obsesión por una única disciplina, chantajear a costa del sacrificio familiar a un chaval que no levanta dos palmos del suelo, presionar para la victoria, ahondar en el fracaso…todo eso es un error, un factor de riesgo que arrastrará el resto de su vida, una vida “de civil” en la que probablemente fracase en el empeño paterno de querer, no un hijo, sino un campeón.

5 AÑOS CON TURULA.

2010-11-03T08:32:00.004+01:00

Turula’s Blog cumple cinco años. Me acuerdo del día que me senté delante del ordenador para empezar a escribir…me acuerdo de una especie de entusiasmo adolescente, como cuando decidías empezar a escribir un diario de pequeño… No tenía muy claro cuanto iba a durar, y el caso es que cinco años, un hijo, un divorcio, una pareja estupenda y tres mudanzas después aquí sigo.

Han habido muchas lágrimas (esas que ya no me salen), aún más risas, dos abuelos que marcharon, tres sobrinos que llegaron, la experiencia de rehacer una vida naufragada, aprender a mirar hacia delante, el regalo de la mejor de las compañeras de viaje, los amigos de siempre que siguen y los nuevos que llegaron, me acogieron y cuidaron, un nuevo barrio, la ciudad de la que varias veces me marché y siempre acabé por volver…

Muchas cosas me han pasado en estos cinco años, coincidiendo con el fracaso de un proyecto de vida y un nuevo camino que ha resultado ser doloroso al principio pero diverticular (algo así como divertido y espectacular) hasta el momento. Y ahí ha estado el blog, atendiendo mis miserias y mis alegrías, escuchando en silencio, retransmitiendo fielmente lo que quería contar, aguantando el soniquete de un teclado que martilleo con fuerza.

Y hoy sigo sentado, con el mismo martilleo, con más ganas que nunca, con más bloggeros amigos a los que leer y más lectores a los que intentar entretener, y con la expectativa de no saber que ocurrirá mañana y la certeza de no importarme, porque en estos cinco años he vivido. Y esa vida no la cambiaría por nada. Y eso ya no me lo quita nadie, es mío, aquí y siempre.

Y me quiero parar a dedicarle todo esto, lo que se ve y lo que no, lo que vivo y siento, lo que grito y lo que callo, a dos personas vitales en mi vida, en mi caminar, en este proyecto ya no tan nuevo por el que transito feliz. Una es mi hijo, al que ya vais conociendo y al que adoro, al que le debo el haber aprendido a querer de verdad y el intentar cada día ser mejor persona. Y se lo quiero dedicar también a una persona que de forma voluntaria y entusiasta se coloca cada día a mi lado, que sabe estar, querer, acompañar, escuchar; sabe ser discreta cuando hay que serlo y dar el paso adelante cuando se tercia. Me apoya en mis decisiones, me alza cuando decaigo y me templa cuando desespero. Ella se encontró un bote destartalado y juntos hemos reparado los destrozos y puesto un rumbo común. Gracias M (N).

No me olvido de los que entráis, leéis, opináis, participáis. Gracias a vosotros también, gracias por las críticas, las buenas y las malas, por los comentarios, porque vosotros también hacéis este blog. Abrazox turulatos.

GRUMPFMFRMRMHSTSUSWJSYSTS

2010-10-26T11:42:00.002+02:00

El otro día mi querido vástago estaba simpático (léase con una mezcla de desesperación e ironía). Y respondón. Siempre digo que mi hijo es guapo como su madre y tiene la labia de su padre, y francamente, no tenéis ni idea la de veces que me cago en su padre…

Es cierto que a veces me regala perlas del estilo:

- Papáaaaaa
- Dime mi niño….
- No te muerdas las uñas…
- Ya lo sé, está muy mal, no debo mordérmelas.

Que digo yo que tiene güevos la cosa. De pequeño mi madre me daba la barrila para que no me mordiera las uñas. Y ahora mi hijo.

- No papá. Te tienes que comer los mocos.
- ¿Ein?
- Si porque las uñas no saben a nada.

Pataclás. No hay más tema. El colega a dilucidado que las uñas le resultan insípidas y porqué no meterse entre pecho y espalda un buen moco. Os resultará asqueroso, pero que mi hijo razona no me lo puede negar nadie.

Luego están las frases espectaculares. Este verano le apunté a una actividad que se llamaba “Casa de Verano”. Llegó mi chica a casa y le digo al enano:

- Dile a donde vas mañana…
- ¡Voy al tinto de verano!

Di que si mi niño, tu cuenta eso en la calle a ver si entre los dos conseguimos que me quiten la custodia…

Total que esto viene a que el otro día puso a prueba mi paciencia…no paraba de contestarme, pero así de buen rollo, sin acritud. Cuestión de ver quien tenía la última palabra. Cuando di por finiquitada la conversación con un:

- ¡Se acabó! No digas nada más, a papá no se le contesta…
- ¿Porquéeeeeeeee?

¡¡¡Aaaaarg!!!! Rara vez le contesto lo siguiente, pero esta vez estaba yo conduciendo, viendo su pequeña cara gozosa por el espejo retrovisor, y ante la tentación de darle la vuelta a la silla se lo dije:

- Porque lo digo yo. Y punto.

Frunció el ceño, cruzó los brazos y con los labios apretados espetó un…

- Grumpfmfrmrmhstsuswjsystsiqwospojkss…

Abrí mucho los ojos de manera que esa especie de lengua del pleistoceno cesó, pero en el fondo sabía que me había ganado. No había hablado, no, pero esos sonidos cavernícolas que venían del asiento de atrás acababan de adquirir la condición de palabro en esa pequeña jungla infantil en la que viven los niños. Y me informaba de que me estaba metiendo un golazo. En las familias hay demasiadas lagunas legales, el que inventó aquello de “aquí soy yo el que tengo la última palabra” tenía que haber afinado un poco más.

Digo.

ESTOY MAL HECHO

2010-10-21T09:56:00.001+02:00

Estoy mal hecho. Así, sin paños calientes. No hay como una doctora para comunicarte semejante drama sin pestañear. Resulta que llevo ocho años viéndome un bulto debajo del esternón, sin ir al médico, y cuando por fin voy, me dice la señorita licenciada que es precisamente eso, un apéndice del esternón. Tócate los güevos. Vamos que llevo un perchero colgando y como dice la canción “así seguiré….nunca cambiaré…”. Eso si, me hizo un montón de preguntas (a modo de resumen):

- ¿Comes bien?
- Estupendamente, gracias. Bueno, tengo muchos gases…
- ¿Cómo sabes lo de los gases?

Vamos no me jodas… no diré lo que se me pasó por la cabeza porque me relamo solo con pensar el careto de la torda de la bata si le contesto lo que me hubiera gustado…

- Ya bueno, pero mi particular perchero móvil me provoca unos dolores impresionantes por la noche.- dije yo, con la idea de mi malformación jugando al eco en mi cabeza.
- Eso es porque es muy posible que tengas una hernia de hiato y al producir mucho ácido en el estómago y al tener reflujos te provoca dolores y ardores…
- ¿Einnnnnn?

Reflujos. ¿Los reflujos no es lo que tienen los bebés? Es que en breve cumplo treinta y tres y aunque se me pudiera considerar un pelín inmaduro, no se yo si tanto como para volver a los reflujos…

- ¿Vomitas mucho?
- Pues no. De hecho nada. Bueno en realidad hace un año nos comimos cuatro kilos de solomillo de toro de lidia entre cuatro y no es que sentara mal, no. Es que me dio hasta fiebre…pensé que moría…en pleno verano y con una manta encima tiritando…

Creo que la buena mujer se refería a si vomitaba sin recurrir a prácticas bárbaras y a excesos variados…

Vamos que no aburro más. Estoy mal hecho, pero como soy un tío tolerante he decidido esta noche tras mucha reflexión, admitirme como soy, nada de reproches y nada de coñitas en plan intentar colgarme abrigos en el pecho. Me tengo que hacer una gastroscopia que para el que no lo sepa viene a ser como limpiar el bote sinfónico (¿se llama así? Es que es como de coña que pongan ese nombre a algo que está lleno de mierda pero en fin…) pero por la boca…genial. Esa es otra historia que igual os cuento otro día porque me tiene acojonao…

Hoy más que nunca me despido con un ¡salud!

PD: Bienvenida pequeña J. Bienvenida a este mundo que auque a veces pueda parecer muy perro si le coges el tranquillo es muy fácil disfrutarlo, y con los padres que te han tocado no dudo que lo harás en buena compañía.

QUERIDA ELSA.

2010-10-17T20:54:00.003+02:00

Me vais a permitir que hoy, después de un fugaz vistazo a un titular recogido en una entrevista a Elsa Pataki, que mi entrada sea algo personal. En concreto una carta a Elsa. Por cierto, el titular en cuestión era “He tenido que luchar mucho contra mi físico”.

Querida Elsa,

Así a bote pronto se me ocurrió empezar esta misiva llamándote tonta del ciruelo, pero como quiera que me tengo por un caballero bien educado, obviaré los deseos de abrirte mi corazoncito.

Mira bonita, con todo el amor del mundo te voy a decir dos cositas que lamento no te hayan dicho antes. Entiendo que puede ser chocante así que te recomiendo que te sientes y le pidas a tu personal assistant un vasito de agua con gas.

1º.- Estás muy buena. Reconozco que no eres mi tipo, pero debo reconocer también que desde el punto de vista socio cultural de hoy en día estás lo que se viene a denominar cañón.

2º.- Aún no sabiendo de cine y de casi nada en general, he estado buscando en los greatest hits de tu filmografía y francamente guapa, es para remitirse al primer punto de este breve listado. Vamos a ver, que después de “al salir de clase” seguiste grabando cositas (por cierto lo que te ha cambiado el careto), si. Pero es que de esa serie precursora de las mierdas (me permito esta licencia de uso de palabra gruesa porque no encontraba en la RAE otra más acorde) sobre adolescentes hormonados hasta el que os hacía los bocatas ha grabado algo después. Y también se que estás en joligud grabando pelis, pero coño que estás grabando “A todo gas 5” con Vin Diesel… ¡Cin-có! Si las segundas partes dicen que son malas las quintas deben hacerse por vicio. Por joder vamos… ¿Grabar la quinta parte de un bodrio con un actor como Vin Diesel no te dice nada? ¿Atamos unos cabos?

Total que volviendo al titular en cuestión te diré que no tienes ni idea de lo que es luchar contra el físico. Si quieres te dejo un par de días las aureolas adiposas que fluctúan en torno a mi abdomen para que veas lo que sería librar una auténtica batalla contra el físico. Que digo batalla, holocausto. O mis incipientes entradas en la testa que muy bien disimula, o más bien como puede, mi querido estilista. Y yo me considero un tipo normal, así que no te digo lo que pensaran tantas y tantas personas de culos caídos o gordos, tetas caídas o escasas, calvas tremendas o pieles arrugadas… ¿y tú sabes lo que es luchar contra el físico? Finalmente me vas a disculpar pero no me aguanto, es que si no reviento. Eres tonta del ciruelo querida, y, o mucho cambian las cosas o seguirás delante de las cámaras lo que te dure ese cuerpazo que te han legado tus progenitores y que ha mejorado nosequién...

Con todo mi afecto, atentamente,

Turula.

NI UNA MÁS.

2010-10-15T08:54:00.004+02:00

El 4 de diciembre de 2005 escribí una entrada a cuento de la violencia doméstica, de género o como se quiera llamar… y hoy, cuando hemos sobrepasado la cifra de mujeres muertas a manos de sus parejas o ex parejas del año pasado, voy a volver a colgar la misma entrada. Porque da igual que sean sesenta y dos o cincuenta y siete. Porque no debería ser ninguna. Porque no hay porqué aguantar esto, porque amar es amar y en el amor no tiene lugar el maltrato. Si te maltratan no te quieren.

Y tu, cabrón cobarde que mantienes en la asfixia a la que un día depositó su amor y confianza en ti, te digo que el orden de los factores si que altera el producto. No te suicides después, hazlo antes, será lo primero que hagas bien en tu perra vida.

"Tú que me maltrataste y me dijiste que me amabas hoy te digo:

No seré tuya, ni seré sesenta y dos. Un día soñé una vida, y esa vida era la mía, no tuya, por eso yo ya seré mía. Un día volé libre, yo con mis sueños, y compartí con los tuyos; los tuyos fueron los nuestros, y los míos, míos.

No seré sesenta y dos y tampoco seré tuya. Hoy yo soy mía. Vivo y siento. Quise vivir a tu lado, tu lado y el mío. Me sajaste la vida pero hoy vuelve a ser mía. No seré tuya, mi lado es mío y mi vida, mía.

Ya no soy tuya, ni seré sesenta y dos. Hoy me arranco tus condenas, me perdono tus torturas, porque hoy siento y vivo, vuelo libre de tu pena, esa que fue la mía.

Será mi vida, mía.

Hoy ha muerto la mujer número 61, víctima de la llamada violencia doméstica. A tí que te humillan te doy mis ánimos, a ti que vilipendian te doy mi aliento, mi fuerza, y solo te puedo decir, que en el pozo en el que estás hay una luz, atrévete a encenderla, porque nadie tiene legitimidad moral para condenarte a la oscuridad.
No seas la 62."

HE ESTADO EN EL INFIERNO.

2010-10-08T20:38:00.002+02:00

El jueves estuve en el infierno. Y regresé. Típica frase de cuenta batallitas que ha estado en alguna guerra o catástrofe natural. Pues yo he estado allí. En el infierno. Tenía forma de parque infantil.

El caso es que llevo a mi vástago a un parque muy pijo, lleno de gente muy pija. Hay de dos tipos, los clásicos y los modernitos. Pero es que es para mear y no echar gota. Están todos los nenes con las chicas, chicas de servicio, las chachas vaya…todas ellas de la parte de abajo de América. Y llaman a los niños por nombres como Gonzaga, Simoneta, Olmo (lo juro por mi palo de golf más preciado), Pelayo… Y van todos monísimos, o de uniforme o recién vomitados de un catálogo del Corte Inglés.

El caso es que llegué pronto al parque, cuando aún no odiaba a la humanidad por ausencia de ésta, y claro, me senté en un banco en plan relajado, lo cual no hago jamás pero me dió por ahí. Poco a poco empezó la invasión de enanos gritones. Muchos pequeños seres humanos con uniformes requetemonos, pero que hasta los chandales (¿como coño se escribe chandal en plural?) molan un güevo y todos gritando, que en eso no se diferencia un niño pijo de uno del populacho. El caso es que nunca había compartido esa costumbre de las chicas (de servicio) de cuidar a los niños con los cascos puestos escuchando música. Pero en ese momento me di cuenta que hasta el reggeton más cruel era mejor que aquella banda sonora estrepitosa y violenta en forma de griterío infantil.

En medio de aquel estrés me consolaba la posibilidad de que algún niño de esos que había subidos en lo alto de la pirámide de cuerdas se pegara un ostión y hubiera gritos, pero estos con razón, como decía mi madre cuando llorábamos sin motivo siendo chicos “ven aquí que te doy un bofetón y así lloras por algo…”. Esta posibilidad me dejo de motivar cuando fue mi hijo el que se encontraba allí arriba. El caso es que estaba ya apretujado en el banco entre varias chicas cuando llegó la abuela pija con su puto perro con el collarcito de la bandera de España (el perro, no la señora. Menudo ultraje a la bandera), y me quedé con ganas de decirle a la viejita que saliera con su perro del recinto infantil, pero es que ya no confiaba ni en mi buena educación, ni en mi mismo, ni en el mundo ni nada…

De repente creí estar muerto. Cuando ya con la vista nublada, las pulsaciones a doscientos y tembleque en las extremidades sentí una relajación sin precedentes en un parque infantil, estaba a gusto, tanto es así que parecía que me masajeaban la espalda… Pues si. Efectivamente me masajeaba la espalda un puto niño haciendo de ésta su particular circuito para el cochecito de turno. Pues no era grande el parque y no tendría espalda su padre, madre o chica de servicio que tuvo que venir a hacer el rodaje de su bólido sobre mis vértebras…

En un momento dado mi retoño me pidió que le sacara una foto al peluche de una niña, y pensé que era lo que me faltaba. Ya veía el titular “Joven depravado saca fotos a niños en tal parque…”. En fin que todo era un estrés, un horror, un infierno… y entonces comprendí porque las chicas estas, cuidadoras, estaban todas zumbándose mate. Porque para aguantar eso a diario con un criajo que no es tuyo hay que endrogarse fijo, de hecho estoy pensando seriamente en hacerme una infusión de lexatin para el próximo día.

MI HIJO QUIERE UNA MASCOTA.

2010-10-04T10:21:00.003+02:00

Mi hijo me dijo ayer que quería una mascota. Un perro, un gato, un canario…no.

- “Quiero un murciélago”. Espetó mi vástago.

Tócate los güevos. Un murciélago. Me pregunto que les enseñan a los niños en el colegio hoy en día. No pasa nada, pensé, llévatelo a tu terreno.

- “Pero y ¿qué le vamos a dar de comer? Porque yo no se que comen los murciélagos…” le contesté sabedor de la ventaja que adquiría en ese momento. Mi hijo ama a los animales, y jamás tendría uno si no sabe cuidarlo.

- “Pues lo buscamos en Internet”. Dijo indiferente.

Golazo. Pero golazo por la escuadra. ¿Os acordáis cuando decíamos que con las pirulas que les habíamos hecho a nuestros padres, nuestros hijos no iban a poder con nosotros? Pues arreando. Piensa, por favor, piensa algo rápido…

- “Pero mi niño ¿no dijiste ayer que querías una rata?” (El otro típico animal de compañía por otro lado…)

- “Ya. Pero es que un murciélago es más bonito”.

Ya se que para gustos los colores, pero mi hijo se debería hacer mirar el tema este de su pasión por los bichos.

- “¿Y lo vas a tener en tu habitación?”.- Estaba seguro que por ahí le pillaba, aunque reconozco que se lo pregunté un poco acojonado…

- “No, en el salón”.- Contestó él seguro de si mismo.

Y una mierda, pensé yo. No te jode. Lo que me faltaba a mi es tener un aprendiz de vampiro dando vueltas por el salón de mi casa…

- “¿En una jaula?”

- “No papá, cogemos una caja y le hacemos agujeritos.”

Hombre digo yo que para los gusanos de seda vale, pero meter a un murciélago en una caja con agujeros me parece regular. La conversación estaba empezando a sobrepasarme, máxime porque venía de salir de una tanda de “porqués” de la cual escapé airoso pero por los pelos… A todo esto la conversación la manteníamos mientras salvábamos a los gormitti y a todos sus animales de morir abrasados en un edificio en llamas, con camión de bomberos, vallas de policía y demás parafernalia que había transformado su cuarto en una especie de jungla infantil…

Cuando estaba a punto de decirle que compraríamos un murciélago y le íbamos a dejar con todos sus animales a ver si los dejaba más secos que la mojama tras un festín sanguinolento, mi querido sucesor se fue por la tangente…

- “Papá. ¿Los dinosaurios del incendio se van a morir?...

Vuelta a empezar. Por lo menos se ha olvidado del murciélago. De momento.

TELECLOACA NO TIENE LÍMITES...

2010-09-29T15:18:00.003+02:00

Si es que me lo ponen a güevo. Mis filias y fobias van siendo conocidas por aquí, y entre estas últimas se encuentra Tele 5. Estaba yo gozando de mi mañana cuando haciendo zapping (lo que en cristiano es cambiar compulsivamente de canal) me he encontrado con la susodicha cadena y otro de sus programas de mierda. En él una pareja separada discutía porque la mujer había apuntado sin previa consulta al retoño a clases de danza y el padre estaba disgustadísimo porque le iba a convertir en maricón (literal). Sin embargo él había apuntado a su vástago a fútbol sin notificación previa, pero es que eso es “lo normal”.

Ahora pónganse en situación. Un público cualificadísimo, unos invitados de lo más ilustrados y ahí todos opinando. Que si, que el niño iba a ser maricón, o lo que era peor “afeminado”, que no que los niños también jugaban con muñecas, que no, que mi vecina tiene niñas y juegan con barbies y mis niños con coches…

Que cada uno piense lo que quiera, que sean unos putos homófonos como el padre o unas tontas del culo como la madre que se presta a semejante espectáculo, pero es que el niño en cuestión tiene ocho años y me da en la nariz que no va a ser maricón por ir a danza, pero lo que es seguro es que con esos padres su principal dilema va a ser a quien mandar a tomar por saco primero en cuanto tenga uso de razón. Eso si no ve hoy el programa, se escapa de casa, y paga tres mil pavazos a unos sicarios para que entierren en cal viva a sus amados progenitores.

Que la fuerza te acompañe compadre, hoy y siempre, que falta te hará.

PORQUÉ ME HAN ECHADO DEL FORO DE LA BLOGOTECA DEL DIARIO 20 MINUTOS

2010-09-27T16:00:00.002+02:00

Curiosa política la del diario 20 Minutos. Desde hace años estoy registrado en la blogoteca de este diario y aunque no soy muy participativo en el foro lo visito con frecuencia. Recientemente se me ocurrió hacer un comentario en tono jocoso pidiendo dos votos (lo cual está prohibido) simplemente para quedar por delante de otro blog que me parecía de risa y que tenía un voto más que yo.

Ello derivó en censura sin comunicado previo (me retiraron la entrada). Y posteriormente, este fin de semana, en un cruce de mensajes en el foro en el que yo insulté a los administradores (les llamé "cabrones", mal hecho y como tal me disculpé públicamente) y publiqué los mensajes privados que ellos me mandaban. Un mensaje de “advertencia” por ejemplo en el cual me instaban a no volver a publicar un mensaje privado por constituir una falta de respeto hacia ellos. Así, con dos cojones.

Como soy nuevo en la participación en el foro y carezco de peso en él (las críticas a los administradores son un clásico en el foro, pero supongo que no tienen güevos a actuar con según quien lo haga), los administradores han decidido, después de censurar y retirar todas mis entradas, expulsarme del foro, una vez más sin previo aviso. O eso o de repente mis claves de acceso han dejado de funcionar. Claves de acceso que por cierto si funcionan para la web del periódico 20 Minutos. Pero no para el foro. Curioso.

Pensaba publicar aquí los mensajes, para que se viera lo que en ellos había escrito, también mis errores, que cometerlos los he cometido. Ni se pide el voto, ni mucho menos se falta al respeto, y yo hice las dos cosas. Y por esto último, repito, pedí públicas disculpas. Por lo de pedir los votos no, eso era una coña, pero está claro que trabajar todo el día con las noticias de este país le quita el sentido del humor al más profesional de los becarios que tendrán por la redacción… Pues eso, que pensaba publicar los mensajes pero ya no tengo acceso a mi cuenta, porque como ya he comentado no me funcionan las claves.

20 Minutos me ha expulsado de su foro sin previo aviso después de hacer, a mi parecer, un asqueroso abuso de autoridad. Es su foro y que hagan lo que les salga de los güevos, pero en mi derecho estoy de explicarlo (aquí, donde no pueden censurarme) porqué yo, errores cometo, pero la educación no la he perdido.

MIGUEL Y YO.

2010-09-21T10:26:00.004+02:00

Acabo de leer que Michael Jackson no se sentía querido. Vaya por dios. Tanta pasta que tenía el muchacho, tanta pigmentación bipolar, y al final resulta que era un infeliz. Ni con el parque de atracciones que tenía en su terruño, ni con los niños y niñas (Eh! ¿Bibiana has visto? Niños y niñas, es que me estoy haciendo de un moderno…gilipollas pero moderno) que le acompañaban cada día y cada noche (¿?) en su nidito. Con todo y con eso, el pavo lloraba por las esquinas.

Es que no se puede tener todo. Yo no tengo un duro pero soy un tío feliz. Si señor, de éstos que están contentos con su vida y con lo que le rodea en general. Reconozco que soy muy pasional, lo digo por si mañana escribo que la vida apesta y que preferiría estar muerto, que no os preocupéis. Es normal. También cabe la posibilidad de que haya estado de cañas la noche anterior. En ese caso es menos grave.

El caso es que he encontrado ciertas similitudes entre Miguel Jackson y servidor. Primero, somos hijos de familias numerosas, el cantó en un grupo con sus hermanitos que se llamaba los Jacksons Five y yo di el cante en los M. Four. El nació negro, pero negro negro y palmó siendo más blanco que la cal. Yo nací blancurrio y de lunes a viernes cuando estoy en el curro me pongo negro negro. Mi alteración en la pigmentación no solo no me cuesta sino que además me pagan. El vendió cinco trillones de discos de música y yo consigo cinco visitas diarias en mi blog (si se lee muy rápido y te saltas “trillones” es lo mismito).

A él creo que le perdían las pirulas (de hecho se perdió) y yo soy fan del Ibuprofeno. Le encantaban los niños (y niñas) y a mi también, como los perros, con correa y bozal. Y así un sin fin de cositas que han hecho que me sienta más cercano a este tipo al que llaman rey del pop. Aunque ahí pinchamos en hueso. Yo soy republicano.

TONTING DE LOS GÜEVING.

2010-09-15T20:01:00.003+02:00

Resulta que se ha puesto de moda entre ciertos turistas saltar desde los balcones de sus habitaciones de hotel a las piscinas. Y como aquí parecemos más tontos que Abundio lo hemos bautizado como “balconing”. No se si son más gilipollas ellos (los turistas) o nosotros, pero en fin, al lío…

Es que nos pasamos el día prohibiendo cosas. Si hay unos pequeños seres descerebrados que quieren dar un disgusto a sus familias palmando espachurrados en un hotel en Mallorca, ¿Quiénes somos nosotros para impedirles semejante placer? Vale que son una panda de subnormales, vale. Vale que probablemente van borrachos perdidos, vale. Vale que es más que probable que eso sea el mayor alarde de imaginación que han tenido en su vida, perfecto. Pues dejadles. Que se peguen el ostión.

Para nosotros son todo ventajas. Nos evitamos tener que recibirles en años posteriores. Podemos compensar la bajada en donaciones de órganos que ha provocado el afortunado descenso de accidentes de tráfico. Y además los muy morbosos pueden pasar un rato más que agradable en Youtube.

Total que mientras no sea mi hijo, los demás que hagan lo que les salga del ciruelo. Eso si, que alguien les diga que además de darse el viaje de sus vidas, o del fin de éstas, van a joder la vida a sus madres, padres, hermanos, amigos y demás gente que a tenor de su comportamiento resulta inexplicable, pero les quieren.

Y a nosotros a ver si se nos quita la tontería de los “ing” como mobing, buling, puenting, balconing, tonting de los güeving… que parecemos memos joder…

TODO LO QUE TÚ QUIERAS.

2010-09-11T14:15:00.002+02:00

Todo lo que tú quieras. Ayer se estrenó la nueva película de Achero Mañas. Creo que nunca he escrito sobre una peli pero hoy haré una excepción.

No se mucho de cine, pero si tengo que decir algo de la película es que me encantó. Me parece conmovedora y cimentada sobre un guión muy original. El argumento es extremo, pero por lo que he visto de las películas de Achero, sus argumentos suelen serlo. Y por eso me parece arriesgado, y por eso le doy más valor. En El Bola hablaba del maltrato infantil cuando aún no estaba “de moda” y él lo contó y lo bordó. En Noviembre homenajeó a los cómicos, a los actores de verdad y me fascinó. Y con Todo lo que tú quieras ha querido llevar al extremo una realidad que aún estando “de moda” se ve pero no se toca.

Achero se ha arriesgado y nos ha regalado una cinta tierna, un homenaje a las madres visto a través del amor de un padre hacia su hija. Un padre que entra en una espiral entre el juego y lo patológico llevado por el profundo amor hacia su hija Dafne, interpretada por una niña (Laura Fernández) que es para comérsela. Nunca tan pocas palabras dichas por una niña en una película pudieron llenar tanto. Juan Diego Botto nos mete en la piel del padre y nos hace sentir la angustia de tener que hacer lamentables equilibrios entre la pérdida de su mujer y la lucha por la felicidad de su hija de cuatro años.

En realidad si Achero hubiera querido arrasar en taquilla solo hubiera tenido que juntar a unas cuantas adolescentes que marcaran tetas, unos descerebrados de instituto cuya máxima preocupación fuera cuantos cubatas se iban a bajar y a cuantas tías se iban a trajinar y punto. Taquillazo.

Pero las películas de Achero son películas especiales y hasta cierto punto radicales y creo que como tal hay que verlas, sin ánimo de someterlas a una equidad real con el mundo en el que vivimos, pero si sentir las bofetadas que se reparten a fariseos, hipócritas y bienpensantes de esta sociedad nuestra que suele juzgar sin tener ni puta idea de lo que ocurre más allá de sus casas.

Así que le deseo lo mejor a esta película y a Achero, espero que su apuesta haya merecido la pena y que no vuelva a esperar siete años para grabar. Y a vosotros, los que leéis este blog os recomiendo que vayáis al cine a verla porque merece mucho la pena.

MIS FANTASMAS...

2010-09-09T12:16:00.003+02:00

Me pregunto si prescriben los fantasmas. No me refiero a sábanas flotantes que te acojonan cuando vas con un candelabro por las escaleras del castillo. Me refiero a los fantasmas de cada uno. Esas cosas, de mayor o menor envergadura, que todo bicho viviente va almacenando en una especie de despensa infinita que quizás si que tenga final.

Y a veces lo pienso. Si mis fantasmas volverán algún día para atormentarme y cobrarse su cuota de protagonismo. Para decirme “eh colega, que nunca nos fuimos, así que vas a pagar el peaje, por cabrón”. Y pienso que mi tranquila vida normal puede sufrir un vuelco, y pensar que cosas que me parecieron moralmente correctas en unas determinadas circunstancias ahora son catalogadas como perradas estratosféricas por los puñeteros fantasmas.

Y aquí me encuentro, esperando mientras disparo a diestro y siniestro, cada vez más preparado para lo que tenga que venir, para hacer frente a unos fantasmas que poco van a poder hacer conmigo (he pasado por un divorcio amiguitos, no creo que sea peor que eso) pero con los cuales me gustaría encontrarme antes de volar en la desembocadura del Miño o por el desagüe de mi casa, para hacer una evaluación de lo que he sido y saber que nada puedo cambiar, más que aprender a vivir o a morir con ellos, mi pequeña reserva de tormentos.

TIRO AL GILIPOLLAS.

2010-09-02T09:50:00.001+02:00

Ya lo he comentado alguna vez pero por si acaso lo reitero. Me declaro antitaurino. Considero que es un espectáculo bárbaro y cruel que no se debería permitir. Ni lo respeto ni lo tolero. Y no puedo dejar de sentir un gran regocijo interior cuando un toro mete un viaje al torero. Luego, por aquello de vivir con mis propias contradicciones, bla bla bla, me encanta el foie, se que a los cerdos los transportan en condiciones lamentables y se cría y da muerte de una forma horrible a muchos de los animales que me como.

Bien, al lío. Ayer salió en el telediario como unos antitaurinos fueron apaleados en un pueblo de Guadalajara, en Sacedón concretamente. Y al cámara de la televisión que allí grababa le cayó también, de hecho intentaron despeñarle por un terraplén. Todo ello ante la pasividad de la Guardia Civil que no impidió que les zurraran y destrozaran el coche.

Que bien que esté todo grabado, los caretos de la panda de subnormales, que supongo que ávidos de más sangre y no contentos con machacar al pobre toro, decidieron hacer dar caza a los humanos discordantes allí presentes.

Así que propongo introducir en las fiestas patronales de Sacedón, el tiro al gilipollas. Oye que en cuestiones de tradición y cultura también hay que innovar. Y si tan a favor de la violencia están en dicha pedanía, lo que propongo es que para el próximo año desembarquemos allí con unas cuantas AK-49, bien nutriditos de cargadores, juntemos a los subnormales violentos, les demos un tiempo prudente para correr (que se yo, entre diez y quince segundos) y después disparemos sin piedad para jolgorio del respetable. Y el que más tontos del culo abata que pueda cortarles el rabo y las orejas, los cuales podrían blandir mientras damos un paseíllo por las calles del pueblo.

Joder, que largo se me va a hacer este año.

Pd: si algún soplagaitas se me va a poner tierno en plan “que agresivo eres” o “estás haciendo apología de la violencia”, “viva el amor” y más chorradas parecidas, decir que si, que aunque sea denigrante no hago sino ponerme a su altura y proponer instaurar un festejo cruel y asesino, en el que se matan animales. Al fin y al cabo tan innovador no es ¿no?

PECHOS FUERA (Afrodita dixit)

2010-08-27T13:12:00.003+02:00

En Los Ángeles no se pueden enseñar los pechos. Las tetas vaya. Y ayer hubo una manifestación para pedir la “legalización” del topless. Como diría Obelix “están locos estos americanos”. Lo cachondo del asunto es que a la par se desarrollaba una mani conservadora en contra del topless, o de los pechos, o de las tetas, o yo que se. El caso es que transcribo literal las manifestaciones de uno de los U.A.T. (Ultras Anti Tetillas): "Los pechos son para los niños y para los esposos, no para mostrarlos en público. Esto lleva a la perversión".

Vamos a ver una cosita. No se cuanto de pervertido seré yo, gran amante de los pechos en general y de los míos en particular, pero la frase esa suena chungo en plan eres un depravado… ¿los pechos son para los niños? Joder que mal rollo… quiero pensar que se refiere para amantar, aunque le diría al U.A.T. éste que se ande con ojo porque fuera de contexto estas declaraciones pueden conllevar problemas serios. Incluso legales diría yo, sobretodo en la sociedad esa enferma en la que vive.

Pues yo estoy a favor del topless, del lowless y de todo lo less que se os pueda ocurrir. Porque estoy a favor de la libertad individual siempre y cuando no haga daño al prójimo, y como diría nuestro erudito ex presidente An$ar “mire usté”, enseñar las tetas no hace daño al prójimo, y si hace daño a alguien que se lo haga mirar, o que afloje el cilicio, o lo que le pete, que hay que ver con lo conservadores que son lo que dan por culo. Curiosa paradoja.

Y así como que para terminar no puedo dejar de pensar que hay un poco tufillo hipócrita en estos comportamientos ultras. Vamos a ver, a los tíos nos gustan los pechos. ¿A los ultras de misa diaria no? Tampoco digo que babeemos detrás de un escote, que no quiero parecer un adolescente hormonado, pero es que los pechos son bonitos. Verdad verdadera.

No se si es machista o no esta afirmación (pero la verdad es que me la trae al fresco), y de hecho se que suena fatal, pero es que es así. A los tíos nos molan las tetas y los culos. De hecho solemos plantear una cuestión dicotómica de gran trascendencia cuando estamos en rebaño, habiendo bebido en exceso o no: “tetas o culo”. Y os tengo que confesar que después de darle vueltas, analizar los pros y los contras, debatir sobre el tema, hacer un estudio de campo, comparar y mucho pensar, no me decido. Será verdad que soy un indeciso. O no.

D. TURULA.- POLEMISTA

2010-08-23T13:10:00.002+02:00

Me han preguntado que qué he hecho durante el fin de semana. Nada. Ni el güevo. De hecho lo más productivo fueron las cañas del viernes. Cañas y tertulia. Después, creo que fue el sábado estuve viendo a las mil y monas un trozo de ese programa que ponen en el desecho de canal que se hace llamar telecinco. Y ese programa se llama la noria, o la nueva noria creo que es ahora. La misma mierda pero nueva, supongo.

El caso es que discutían sobre si molan más los metrosexuales o los machos. No estoy seguro de que es eso de un macho, porque yo metrosexual no soy, pero lo que es macho, así machote como que tampoco. El ejemplo de macho era Torbe, famoso por las pavas que se trajina delante de su cámara de video y que ha conseguido un notable éxito en el tema del porno (por lo que me han contado). El metrosexual era un ¿tío? que parecía que le habían metido una estaca por el culo y que se depilaba, iba al gimnasio y se gastaba 300 mortadelos todos los meses en cosméticos. Además no entendía como “quien más quien menos no se cuidaba hoy en día”.

Mi veredicto particular es que donde esté lo natural que se quiten los pavos y las tordas esas con caras de amargadas y que no quieren sonreír no vaya ser que les pille la arruga de expresión. Si no fuera porque se algo de ciencias, os juro por mi endodoncia que pensaría que esta gente no caga. Y tirarse pedos ni os cuento… Ahora si, una cosa es que guste lo natural y otra que me mole tener encima a una gachí o a un gachí con el pecho lleno de pelos. NO, perdona. Dentro de lo natural tiendo a que me guste lo bueno. Si, eso mismo, lo que la sociedad me ha dicho que es lo bueno, los cánones de belleza ordinarios. Es que soy un cultural victim (seguro que algún gilipollas con gas de pasta, patillas y camiseta de rayas finas ya ha inventado el término. O en su defecto alguna tigresa feminista trasnochada).

Total que en la mesa de selectos tertulianos además del asiduo Jimy Jiménez Arnau (el cual dijo que él solo se depila los cojones, literal) había una señorita a mitad de camino entre Alaska y la tonta de mi pueblo que decía que ella prefería un macho. Pues esta señorita la presentaron (en esos rótulos que salen con el nombre y el oficio) como “polemista”. Te cagas. Una vez más, en ese momento de calor, en esa noche de sábado de Madriz, me di cuenta que era eso para lo que yo nací, que yo de mayor quería tener unas bonitas tarjetas de visita donde se pudiera leer: D. Turula. Polemista.

DISCAPACIDAD: CUANDO NOS IMPORTA MÁS LA LENGUA QUE LA REALIDAD.

2010-08-17T10:58:00.002+02:00

El otro día entré en un cuarto de baño. Vamos, que no es que lo hiciera por primera vez en mi vida, pero es que entré en el de minusválidos. Y en esas que me surgió un tema a compartir cuando tiré de la cadena. Cada cual tiene sus musas.

Pero, oh campos de soledad mustios collados, ha sido reintegrarme al curro y recibir la noticia que el gobierno de este país llamado España, ha aprobado un Real Decreto (como les ponen a estos liberales socialistos los reales decretos) y ya no podemos decir minusválido. Hay que decir Discapacitado. Y donde se usaba el término discapacitado hay que decir personas con limitaciones en la actividad. ¡¡Tachán!! Pues nada oye, si es ofensivo para las personas con limitaciones en la actividad el que se les llame discapacitados pues cambiamos el término. Si entre el diccionario de la RAE y lo gilipollas que nos estamos volviendo ya lo mismo da que da lo mismo.

El caso es que siempre pensé que las adecuaciones de los servicios para adaptarlos a personas discapacitadas (aquí el término sustituye a minusválidas, más que nada porqué es más corto) los proyectaban gente sin discapacidad alguna, lo cual me resultaba del género imbécil (sustituyo aquí el término gilipollas, por no ofender a algunos miembros y miembras del gobierno que están a todas luces limitados en su actividad. Que digo limitados, limitadísimos e ísimas) ya que si trabajamos para alguien hay que contar con ese alguien. Premisa evidente y clara en el desarrollo comunitario en sentido amplio.

Total, que el cuarto de baño en cuestión está monísimo, con sus barandillas para agarrarse y tal, peeeero si el discapacitado o persona con limitaciones en la actividad en cuestión quiere tirar de la cadena, más que nada para mantener unos hábitos normalizados de higiene, tiene que hacer un curso básico de escalada para personas con limitaciones en la actividad (véase una tapa que presionar treinta centímetros por encima de la cisterna con unos huecos de unos veinte centímetros a cada lado del váter), lo cual seguro que existe, pero me parece que organizar ese tinglado formativo en la Terminal cada vez que se quiera hacer un pis, es poco práctico. Y bastantes problemas tiene AENA como para andar con estas cosas.

En fin, que entre este cuarto de baño y los rebajes de los bordillos que he visto este verano (señores regidores, el rebaje tiene que estar en el paso de cebra, cinco metros más arriba no sirve) deduzco que los políticos y los responsables técnicos de estos asuntos no son personas con limitaciones en la actividad, ni discapacitados, ni minusválidos, lo que son, es auténticos subnormales, pero profundos, lo que llamamos los que no somos políticamente correctos unos gilipollas de campeonato.

Turula dixit.

PD: A ver si nos dejamos de léxicos y léxicas del género imbécil e imbécila y nos ocupamos de lo que importa como la erradicación total de las barreras arquitectónicas.

MUERTE A LA ARROBA.

2010-07-25T13:04:00.002+02:00

Arturín siempre nos comenta que la RAE no está para decidir que palabras se incluyen en el diccionario, sino que en éste se recogen las que se utilizan habitualmente en los diferentes lugares donde se habla español. Lo cual les exime de la responsabilidad de censurar determinados vocablos que terminan recogidos en el diccionario. Además no solo se recogen las palabras castellanas, por llamar así al español de España, sino que hay muchos países donde se habla español y que utilizan palabras que nunca hemos escuchado por estos lares.

Bon bref, sobre este último extremo me parece correcto incluir palabras que usen al otro lado del charco, ya que les invadimos, sodomizamos y condenamos al subdesarrollo hace más de 500 años, así que permitirles participar en el crecimiento de nuestra lengua me parece una indemnización pobre, pero menos es nada.

Sobre el tener que incluir palabros que se utilicen con asiduidad por el simple hecho de ser de uso corriente, no me parece tan bien. De hecho me parece mal. Yo no soy un ilustrado, ni culto ni nada. Pero los miembros de la Real Academia sí, no lo dudo, por lo que estaría bien que velaran por la integridad de nuestra lengua, y eso pasa por no permitir que determinadas palabras figuren en el diccionario, por muy comunes que sean. Si aplicáramos esa máxima a otros ámbitos de la vida, aprobaríamos conductas tales como insultar al del coche de al lado, escupir en la calle, tirar papeles al suelo, empujar al salir del metro…que se yo, muchas conductas cotidianas reprobables a las que no vamos a dar legitimidad por el hecho de ser comunes.

Así que reclamo la necesidad de intensificar la defensa de la lengua, censurar (en España nos dicen censura y nos indignamos mucho por fascistas) vocablos y usos inadecuados de letras y símbolos, que no podemos dejar el español en manos de cualquiera, cualquiera como yo son ir más lejos, y los que se han ganado el honor de formar parte de la Real Academia de la Lengua defiendan el español (que no el castellano en este caso) por encima de costumbres y presiones.

Muerte a la arroba.